Teściowa obcięła synowej włosy i wysłała ją do klasztoru – tego, co zrobiła, synowa żałowała do końca życia.

Zacisnęła zęby:

„Po co tyle włosów? Żeby przyciągać innych mężczyzn? Obcinam je wszystkie, żebyś wiedział, co to upokorzenie!”

Dźwięk nożyczek ścinających moje włosy rozniósł się echem po całym domu. Łzy mnie dusiły, ale ona nie przestawała.

Po przecięciu zmusiła mnie do wzięcia małej torby z moimi rzeczami:

„Od teraz idziesz do klasztoru. Nie chcę w domu bezwstydnej kobiety!”

Upadłem na kolana i błagałem:

„Mamo, proszę… Nie zrobiłem nic złego…”

Ale ona odwróciła się i odeszła, zostawiając mnie drżącego na podwórku. Złapałem torbę i wyszedłem przez drzwi domu Carlosa, podczas gdy sąsiedzi szemrali i gapili się na mnie.

Zaczął lekko padać deszcz, a chłód przenikał mnie do szpiku kości. Nie wiedziałem, dokąd iść; pamiętałem tylko, co powiedziała: „Do klasztoru”. Poszedłem więc do małego klasztoru na skraju miasta.

Zakonnica, która mnie przewodziła, spojrzała na mnie ze współczuciem i pozwoliła mi zostać w kuchni. Z rozczochranymi włosami i opuchniętymi od płaczu oczami, stałam się tematem rozmów w całym mieście.

Podczas pobytu w klasztorze pomagałam siostrze sprzątać, gotować i uprawiać warzywa. Nikt mnie nie beształ ani nie krytykował; tylko dźwięk dzwonka i zapach kadzidła dawały mi ukojenie.

Zakonnica mi poradziła:

„Nie chowaj urazy. Urazy tylko pogłębią twoje cierpienie. Żyj dobrze, a czas odpowie każdemu.”

Słuchałam i zaczęłam się uspokajać. Zapisałam się na kurs szycia w mieście; uczyłam się rano, a popołudniami pracowałam w klasztorze.

Trzy miesiące później szyłam już piękne ubrania, które sprzedawałam turystom odwiedzającym klasztor. Stopniowo otwierałam mały sklepik przy wejściu do klasztoru i zarabiałam na stałe.

Carlos czasami potajemnie do mnie przychodził. Płakał i błagał, żebym wróciła do domu, ale ja tylko pokręciłam głową:

„Nie wrócę, dopóki twoja matka nie zrozumie.”

Spuścił głowę, czując się bezsilny.

Pewnego deszczowego popołudnia Doña Teresa stanęła przed wejściem do klasztoru. Była chudsza, a jej włosy siwieły. Kiedy mnie zobaczyła, uklękła ze łzami w oczach:
„Ana… wybacz mi… myliłam się…”

Milczałem. Powiedziała mi, że po moim odejściu Carlos przeprowadził się do mieszkania i nie chciał z nią rozmawiać. Sklep był pusty i dopiero wtedy zrozumiała, jak cenne były dni, kiedy ja zajmowałem się wszystkim.

„Wróć do domu… ​​Obiecuję, że nigdy więcej nie potraktuję cię tak, jak to zrobiłam”.

Przez dłuższą chwilę milczałem, po czym spokojnie odpowiedziałem:

„Mamo, już się nie gniewam. Ale teraz mam tu swoje życie. Jeśli wrócę, wszystko będzie jak dawniej”.

Płakała i mocno trzymała mnie za ręce:

„Jeśli mi wybaczysz, już czuję ulgę…”

Lekko skinęłam głową. Wybaczam, ale nie wracam. Postanowiłam zostać w klasztorze, kontynuować szycie i prowadzić zajęcia zawodowe dla młodzieży z wioski.

Moja historia zaskoczyła wielu. Z upokorzonej synowej, wyrzuconej z domu, udało mi się stanąć na nogi i zbudować nowe życie.

Nauczyłem się, że czasami odejście jest najgłębszą lekcją dla tych, którzy nas zranili. A wybaczenie nie oznacza zapomnienia, ale raczej puszczenia i znalezienia spokoju w sercu.