„To moja leniwa, bezużyteczna córka” – zadrwił ojciec, przedstawiając mnie rodzinie pana młodego. Wszyscy się śmiali – aż nagle drużbowie wstali i powiedzieli: „Proszę pana… z całym szacunkiem, to nasz dowódca”. Tata zamarł w pół łyku… i wypluł wino.

Wszyscy wstali. Nie wszyscy naraz, ale w tej fali oznaczało to, że coś zostało postanowione bez głosowania. Pili. Pianista znalazł szczęśliwszy klucz. Kelner zgarnął zniszczoną tkaninę równie sprawnie, jak sanitariusze polowi ściągają opaskę uciskową. Mój ojciec nie wstał, ale też się nie odezwał. Postęp to czasem odejmowanie.

Kiedy oklaski ucichły, zespół znalazł melodię taneczną, a ludzie ruszyli, bo ruch to coś, co ludzie robią, gdy przypominają sobie o grawitacji. Drużbowie znów stali się mężczyznami w smokingach i czystych butach. Dodds minął mnie skinieniem głowy, które zawierało w sobie więcej historii, niż sala kiedykolwiek przeczyta. Miller uśmiechnął się tym delikatnym, niesfotografowanym uśmiechem człowieka, który widział, jak jego dowódca stoi nieruchomo w odpowiednim momencie. Wypuściłem powietrze. Powietrze wydawało się zasłużone. Noc miała przynieść więcej negocjacji i drobnych aktów odwagi, ale zmieniła swój kształt. Czułem to w butach i kościach. Władza wróciła do prawowitego właściciela, nie do mnie, ale do prawdy.

Oklaski ustały, ale cisza nie ustała. Zawisła w kątach, ciężka jak wilgoć przed burzą. Goście próbowali sięgnąć po widelce, udając, że pieczeń wołowa ma znaczenie, ale rytm kolacji został zakłócony. Śmiech nie odradza się łatwo, gdy został stłumiony. Usiadłem bez fanfar. Miller i drużbowie wtopili się z powrotem w nurt niczym mężczyźni, którzy nigdy nie zdjęli smokingów. Znów schludni, z pełnymi kieliszkami. Ale zmiana, którą spowodowali, pozostała. Rodzina Hastingsów, która otworzyła swój dom jak teatr, miała teraz miny widzów, którzy zdają sobie sprawę, że zostali wciągnięci w cudzą tragedię. Matka Jennifer otarła usta serwetką, jakby wymazywała niewypowiedziane słowa. Jej ojciec bawił się spinkami do mankietów, a wzrok błądził między mną a moim ojcem. Mój syn Mark ścisnął dłoń Jennifer pod stołem jak człowiek kurczowo trzymający się jedynej prawdziwej rzeczy w pokoju, który stał się podróbką.

Ojciec zajął się plamą na koszuli. Nalał wody z kryształowego dzbanka na serwetkę i pocierał plamy po winie, jakby to one były problemem, a nie zdanie, które je spowodowało. Mruknął coś o nieudanym żarcie, ale tym razem nikt się nie roześmiał. Szepty unosiły się w tłumie niczym dym przez krokwie. *Pułkownik, Afganistan, konwój.* Ludzie nie potrzebują szczegółów. Potrzebują nagłówka. A nagłówek wystarczał. Kobieta, z której się naśmiewano, miała już na sobie większy ciężar, niż większość z nich zobaczy przez całe życie.

Młoda kuzynka panny młodej, ośmielona szampanem i młodością, pochyliła się ku mnie. „To prawda?” zapytała. „Naprawdę tam byłaś?” Jej ton był na wpół pełen podziwu, na wpół plotkarski. Spojrzałam na nią i wybrałam życzliwość zamiast spektakularności. „Tak” – powiedziałam po prostu – „i tak było z wieloma lepszymi ode mnie”. Jej oczy rozszerzyły się i odchyliła się, zrezygnowana. Czasami pokora jest ostrzejsza niż duma.

Zespół zagrał walca, ale parkiet pozostał prawie pusty. Nikt nie chciał być pierwszym, który uda, że ​​wszystko wróciło do normy. Mój ojciec żuł każdy kęs wołowiny, jakby go skrzywdziła. Po drugiej stronie sali drużbowie rozmawiali cicho między sobą, ich twarze znów się rozluźniły, ale ich obecność była teraz nie do podrobienia. Wszyscy wiedzieli, że nie byli tylko przyjaciółmi pana młodego. Byli świadectwem.

Kiedy nadszedł czas na formalne toasty, drużba wygłosił mowę, która na papierze była lekka, ale teraz uginała się pod ciężarem wieczoru. Pominął żarty. Druhna płakała w połowie swojego i nikt się tym nie przejął. Teraz sentymenty były bezpieczniejsze niż humor.

A potem mikrofon stanął przede mną. Nie planowałem mówić. Nigdy tego nie robię. Ale czasami cisza może przerodzić się we współudział, a ja żyłem w milczeniu zbyt wiele lat. Powoli wstałem, poczułem ciężar czyichś oczu i pozwoliłem im czekać.

„Nie planowałam wygłaszać toastu” – zaczęłam – „ale życie nie zawsze idzie zgodnie z planem”. Przez salę przeszedł cichy, pełen ulgi śmiech, nie okrutny, po prostu ludzki. „Chcę powiedzieć coś prostego. W małżeństwie nie chodzi o perfekcję. Chodzi o honor w bliskim kontakcie. Chodzi o mówienie prawdy, kiedy łatwiej byłoby tego nie robić. I o okazywanie szacunku, zwłaszcza gdy najtrudniej go okazać”. Uniosłam kieliszek. „Więc za Marka i Jennifer. Obyście zawsze szanowali się nawzajem, nie w łatwych chwilach, ale w trudnych”.

Sala wstała. Zadźwięczały kieliszki. Po raz pierwszy tego wieczoru brawa rozległy się bez wahania. Nie dla mnie. Dla przypomnienia, że ​​godności można się nauczyć, a nawet praktykować w czasie rzeczywistym. Mój ojciec nie klaskał. Wpatrywał się w talerz, zaciskając szczęki. Ale też się nie odzywał. A w naszej rodzinie to był postęp.

Później, podczas pierwszego tańca, odsunąłem się na bok, na tył sali. Nieznana mi kobieta dotknęła mojego ramienia. „Dziękuję za twoją służbę” – wyszeptała. Jej oczy błyszczały. Skinąłem głową, niezdolny do odpowiedzi. Pochwała wydaje się dziwna, gdy przez lata ukrywałeś się jak światło w pokoju, który zbyt długo był ciemny.

Zanim tort został pokrojony, a parkiet w końcu zapełniony, historia już obiegła świat. Nieznajomi podchodzili do mnie z pytaniami, wdzięcznością, ciekawością. Niektórzy chcieli szczegółów medali i misji. Nie dawałem im żadnych. Inni chcieli tylko uścisnąć mi dłoń. Dałem im wszystko. Ale jedyne oczy, które chciałem spotkać, należały do ​​mojego ojca, a on unikał ich przez całą noc. Wymknął się wcześnie, mamrocząc coś o korkach. Jego puste krzesło przy rodzinnym stole było ostrzejszym stwierdzeniem niż cokolwiek, co mógłby powiedzieć. Mimo to nie goniłem go. Po raz pierwszy zdałem sobie sprawę, że nie potrzebuję jego uznania, by potwierdzić moją historię. Prawda już stanęła w mojej obronie. A kiedy prawda staje w mojej obronie, reszta sali musi pójść za nią.

***

Rankiem po ślubie w domu pachniało kawą i kwiatami, które się poddały. Na blacie kuchennym stał rząd wazonów, których Mark i Jennifer nie mogli zmieścić w samochodzie, a każdy kwiat chylił główkę, jakby za długo spał. Stałam przy zlewie z kubkiem w obu rękach i patrzyłam, jak wróbel zrywa modrą sójkę z karmnika. Wróbel wygrał. Rozmiar to kiepski prognostyk zwycięstwa.

Mój telefon rozbłysnął wiadomościami. Starzy znajomi z miasta, którzy byli na przyjęciu, napisali takie SMS-y, jakie ludzie wysyłają, gdy nie są pewni, czy pogratulować, czy przeprosić. *Jestem z ciebie dumny. Przykro mi z powodu twojego taty. Czy to naprawdę się stało?* Odłożyłem telefon. Prawda nie wymagała odpowiedzi.

Mark zadzwonił około 9:00 rano. „Jedziemy nad jezioro na dwa dni” – powiedział, a jego głos był zachrypnięty ze zmęczenia. „Rodzice Jen wynajęli domek. Wszystko w porządku?”

„Tak” – powiedziałam i powiedziałam to szczerze, w jedyny sposób, jaki miał znaczenie. Mogłam oddychać bez liczenia. „Ciesz się waszym poślubnym sprintem”.

Zawahał się. „Mamo, wczoraj wieczorem… to, co powiedziałaś. Dziękuję, że nikogo nie podpaliłaś”.

„Zaproponowałem” – powiedziałem. Parsknął śmiechem.

„Tak, to.”

„To nie ja uratowałem ten pokój” – powiedziałem. „To zrobiło kilku dobrych ludzi”.

„Mówili, że to ty ich uratowałeś pierwszy” – powiedział cicho. „Zadzwonię, jak wrócimy”.

Po rozłączeniu się napisałem krótką wiadomość do Jennifer: „Dziękuję za odpowiedź: ‘To nie moja historia do opowiedzenia’”. I zostawiłem to. Most miał ograniczenia wagowe. Sprawdzimy je później.

Do południa miasto przetrawiło wydarzenie, jak to małe miasteczka: szybko, głośno, w obecności wielu świadków. Kelnerka w barze dodała dodatkowy plasterek bekonu do mojego BLT i udawała, że ​​tego nie zrobiła. W sklepie z narzędziami starszy mężczyzna, który nigdy nie patrzy nikomu w oczy, zatrzymał się na końcu alejki, odchrząknął i powiedział: „Proszę pani”, jakby to była flaga. Skinąłem głową w odpowiedzi, bo są uściski dłoni, które nie wymagają podania ręki.

Ojciec nie zadzwonił. Nie zadzwonił też następnego dnia. Trzeciego dnia włożyłem buty do chodzenia i ruszyłem w stronę jego warsztatu. Drzwi były uchylone. Zapach oleju i starej tektury, gęsty jak zawsze. Z radia leciała klasyczna muzyka country, na tyle cicha, że ​​aż wstyd się było z niej śmiać. Siedział na stołku przy stole warsztatowym z otwartą księgą rachunkową, z ołówkiem w pięści, jakby groził, że wprowadzi liczby na właściwe miejsce. Nie podniósł wzroku, kiedy wszedłem do środka.

„Jesteście otwarci?” zapytałem.

„Zawsze” – powiedział.

Stanąłem kilka stóp dalej, tak jak podchodzi się do płochliwego zwierzęcia. „Przyniosłem zestaw nasadek, który mi pożyczyłeś” – powiedziałem i położyłem go na ławce. „Oznaczyłem te, które były twoje”.

Mruknął coś, co w naszym ojczystym języku oznaczało „dziękuję, kontynuuj”.

„Pomyślałem, że powinniśmy porozmawiać” – powiedziałem.

„W sobotę rozmawialiśmy już wystarczająco dużo” – powiedział do księgi.

„Nie” – powiedziałem. „Ty mówiłeś. Potem mówili inni. Chciałbym teraz mówić”.

Odłożył ołówek z przesadną ostrożnością, jak ktoś odpalający lont. „Jeśli chodzi o twoją wielką chwilę…”

„Chodzi o maluchy” – powiedziałem. „Parkingi, schody kościelne, obiady”. Wzdrygnął się, nie dlatego, że nie pamiętał, ale dlatego, że pamiętał. Cisza trzymała nas jak stara lina. W kącie wentylator skrzynkowy klekotał o kratkę co piąty obrót.

W końcu powiedział: „To był żart”.

„Dowcipy mają być śmieszne dla osoby, która ich słucha” – powiedziałem – „a nie tylko dla osoby, która je opowiada”. Przyjął to jak cios i potarł szczękę, jakby ktoś go dotknął.

„Ludzie się śmiali.”

„A potem nie” – powiedziałem. „Właśnie tę część chciałbym, żebyś zachował”. Jego wzrok powędrował ku radiu, jakby odpowiednia piosenka mogła mu zapewnić lepszą obronę. Kiedy nic nie brzmiało, spróbował innego okopania.

„Nigdy nie powiedziałeś, co robisz. Nigdy mi nie powiedziałeś.”

„Nigdy nie pytałeś” – powiedziałem. „Wypełniłeś luki historią, którą wolałeś”.

Prychnął. „Wojsko to tylko praca”.

„Tak” – powiedziałem. „Tak samo jak ojcostwo”. To trafiło w cel.

Spojrzał jeszcze raz na księgę i powiedział: „Dałem ci to, co miałem”.

„Dałeś mi tę część siebie, która drwi z tego, czego nie kontrolujesz” – powiedziałem. „Zataiłeś tę część, która nazywa to, co dobre, i daje temu spokój”. Zabębnił palcami raz, drugi.

„Więc czego chcesz? Przeprosin?”

„Chcę, żebyś przestała” – powiedziałam. „Nie tylko wielkie występy, drobne cięcia, sposób, w jaki mówisz „duża dziewczyna”, mając na myśli „poniżej mnie”. Chcę, żebyś przestała kupować władzę za moją godność”.

Wpatrywał się i przez chwilę widziałem w nim mężczyznę, którym był, gdy miałem pięć lat, i pozwolił mi podać sobie klucze francuskie. Jakże ostrożnie wypowiadał wtedy imiona: krzyżak, płaska głowa, półksiężyc – jakby sam język był narzędziem, które może wszystko naprawić. Wyglądał starzej niż na sali balowej. Może dlatego, że nie byliśmy teraz pod żyrandolami. Nie było światła scenicznego, które mogłoby mu zaszkodzić.

„A co, jeśli nie dam rady?” – zapytał. To nie było wyzwanie. Brzmiało jak wyznanie.

„Wtedy będziemy się widywać rzadziej” – powiedziałem. „Nie zabiorę się tam, gdzie mnie nie szanują. I nie zabiorę syna”.

Skinął głową raz, ostro, jakby robił pomiar. „Stwardniałeś” – powiedział, a w jego głosie słychać było niemal podziw.

„Mam jasność” – powiedziałem.

Dotknął kciukiem krawędzi papieru. „A jeśli powiem, że mi przykro…”

„W takim razie żałujesz” – powiedziałem – „i możemy zacząć od nowa”. Zaczynać nie jest tym samym, co wymazywać.

Zamknął księgę, odsunął ją na bok i zszedł ze stołka, jak to robią mężczyźni, gdy podłoga się pod nimi zawali: powoli, ostrożnie, z cichym zdziwieniem, że w pomieszczeniu wciąż coś się dzieje. „W sobotę jest nabożeństwo pod Pomnikiem Weteranów” – powiedział. „Odsłonią nową tablicę”. Zatrzymał się na tyle długo, by zachować się niezręcznie. „Mógłbym tam stać z tobą”.

Prostsze czasy dałyby mi odpowiedź: duma, uraza, satysfakcja z cichego zamknięcia drzwi. Ale w cichszych zakamarkach duszy słyszałam głos matki. *Jeśli sięga, niech chociaż dotknie powietrza.* Skinęłam głową.

“Dobra.”

Sobota była jasna w ten typowy dla Ohio sposób, gdzie niebo próbuje przeprosić za zimę. Pomnik stoi na skwerze trawy między biblioteką a pocztą. Granitowa ściana z nazwiskami wyrytymi w rzędach, wystarczająco schludnie, by zapewnić spokój. Zebrała się garstka mieszkańców: harcerze w szarfach, emerytowany nauczyciel z flagą w szpilce, kobieta w fartuchu z małym dzieckiem na biodrze. Burmistrz powiedział to, czego można się było spodziewać, nie wprawiając w zakłopotanie. Kiedy odsłonięto nową tablicę, starszy żołnierz piechoty morskiej w mundurze galowym zasalutował drżącą ręką i nieruchomą szczęką.

Staliśmy z tyłu. Mój ojciec się ogolił. Jego krawat był cichy. Nie odzywał się. Nie chwycił mnie za ramię, jakby mną kierował. Stał obok mnie, jakby bliskość była zdaniem, którego musiał się nauczyć. Po modlitwie kilku mężczyzn podeszło, żeby uścisnąć mi dłoń. Pozwolił im. Nie przerywał, żeby tłumaczyć mi krótsze słowa. Wracając do swojej ciężarówki, powiedział: „Całe życie byłem wredny”.

„Bałeś się” – powiedziałem. „Podle się ubiera do pracy, kiedy się boisz”.

Mruknął. „Teraz mnie naprawisz?”

„Nie potrafię” – powiedziałem. „Mogę tylko narysować mapę do linii, po której idziesz”. Zatrzymaliśmy się przy klapie bagażnika i staliśmy tam jak dwoje ludzi, którzy coś razem zbudowali i nie byli pewni, czy to się utrzyma. Spojrzał na moje dłonie.

„Te pierścienie” – powiedział. „Nie wiem, co którykolwiek z nich oznacza”.

„Każdy z nich to osobna historia” – powiedziałem. „Żaden nie jest żartem”. Pozostawiliśmy to bez odpowiedzi. Skinął głową, w lekkim geście ukłonu w stronę kraju, którego nie odwiedził, a który teraz rozpoznał na mapie.

Tydzień później przyszedł do mnie o zmierzchu z torbą zakupów pełną pomidorów z czyjegoś ogrodu. Postawił je na blacie i zapytał: „Masz sól?”. Dziwne jest to, jak objawia się skrucha. Czasem jest wspaniała. Czasem to pomidor z ręcznikiem papierowym pod spodem, żeby nie błyszczał na blacie. Jedliśmy na stojąco. Opowiedział mi, ile kosztuje miedź w tym tygodniu, jak nowy w sklepie za mocno dokręcił zawór i nauczył się pokory w uczciwy sposób. Powiedziałem mu, że wróbel znęcał się nad modrą sójką. A on powiedział: „Hę?”. Bo świat podsunął nam metaforę pod drzwi i żadne z nas nie miało ochoty, żeby jeszcze bardziej się starać.

Nie powiedział, że jest dumny. To słowo może nigdy nie zagościć w jego ustach. Ale kiedy wychodził, powoli otworzył drzwi z moskitierą, żeby nie zatrzasnęły się. Rozważanie to dialekt. Przyjmę to.

W kościele w tę niedzielę, w tej samej ławce siedzieliśmy, z tego samego okna lała się na nas woda i pszenica. Po błogosławieństwie, na tym samym parkingu, który był świadkiem tylu upokorzeń, mężczyzna z kręgielni mojego ojca powiedział: „Słyszałem, że twoja dziewczyna wygłosiła mowę na tej eleganckiej imprezie”. Ojciec uniósł brodę. „Nie wygłosiła mowy” – powiedział. „Wygłosiła sztandar”. Nie spojrzał na mnie, kiedy to mówił. Nie musiał. Nic w naszej historii nie było ustalone na zawsze, ale pogoda się zmieniła. Może klimat.

Tego popołudnia w skrzynce pocztowej znalazłam kartkę z notatką napisaną starannym, prawniczym charakterem pisma Jennifer. „Dziękuję, że nie zrobiłaś ze mnie czarnego charakteru, nawet gdy byłoby to łatwe. Uczę się”. W środku było zdjęcie ze ślubu – spontaniczne ujęcie, które fotograf uchwycił, gdy uniosłam kieliszek. Światło padło na mnie w sposób, który nie przypominał reflektora, a raczej okna. Postawiłam zdjęcie na półce obok zdjęcia mojej mamy, trzymającej mnie w ramionach w wieku 6 miesięcy. Obie z poważnymi minami. Obie już ćwiczyłyśmy, jak być widzianą bez pytania o pozwolenie.

Tego wieczoru telefon milczał. W domu panowała miękkość. Zaparzyłam herbatę. Odetchnęłam. Pozwoliłam, by dzień dobiegł końca bez sprzeciwu. Będzie więcej rozmów, więcej linii do narysowania, więcej pomidorów na ręcznikach papierowych, więcej sobót, podczas których staniemy przy granicie i pozwolimy, by imiona uczyły nas, jak nie marnować własnego życia. Ale prawda została wypowiedziana na głos w pokoju pełnym świadków. A prawda, kiedy raz usłyszy samą siebie, mówi dalej. Nie potrzebowałam nowego ojca. Potrzebowałam starego, żeby przestał mnie traktować jak podpałkę. On się uczył. Ja też.

Kiedy lato przerodziło się w sierpień, historia tamtej nocy poślubnej obiegła już miasto. W barze ludzie pytali mnie o drużbów, a nie o rozmiar sukni. W kościele nikt już nie zwracał się do mnie „Big Em”. Zwracano się do mnie po imieniu. Szacunek może się spóźnić, ale zawsze się pojawia.

Mój ojciec milczał przez tygodnie po ceremonii żałobnej. Nie zadzwonił, ale też nie zniknął. Widziałem jego ciężarówkę przed sklepem z narzędziami, jego postać pochyloną nad wózkiem w supermarkecie. Ostrożnie krążyliśmy wokół siebie, jak weterani po bitwie, o której nie są gotowi rozmawiać.

Przełom nastąpił pewnego niedzielnego popołudnia podczas grilla na podwórku mojego brata. Mężczyźni zebrali się wokół grilla, jakby to było ognisko, wymieniając się tymi samymi trzema piętrami, co zawsze. Mój ojciec podszedł z talerzem, skinął głową w stronę zwęglonych skrzydełek kurczaka, a potem zwrócił się do mnie. „To moja córka” – powiedział. Wszyscy spojrzeli. Przez chwilę zebrałem się w sobie. Stary scenariusz wciąż był możliwy, ale on nie uśmiechnął się ironicznie. Nie sięgnął po żart. Odstawił talerz i odchrząknął. „Ona zarządza sprawami większymi niż ten grill. Dba o ludzi. To wszystko, co powiem”. To nie była poezja, ale wystarczyło.

Później tego wieczoru wpadł na mój ganek ze słoikiem ogórków z ogródka sąsiada. „Pomyślałem, że ci posmakują” – mruknął. To było najbliższe przeprosinom, jakie udało mu się wykrzesać. Przyjąłem je i usiedliśmy w bujanych fotelach, nie wypełniając ciszy. Czasami pojednanie nie brzmi jak trąbki. Czasami brzmi jak dwie osoby, które zgodziły się nie ostrzyć noży.

Opowiadam wam tę historię nie po to, by upokorzyć mojego ojca, ale by oddać hołd temu, co rośnie nawet na kamienistej glebie. Wychował się w świecie, w którym mężczyźni mierzą wartość obwodem talii i portfela. Przekazał mi tę miarę, bo to była jedyna, jaką miał. Ale to nie usprawiedliwia krzywdy. Słowa są jak młoty. Kształtują albo rozbijają.

Morał jest prosty. Szanuj swoje dzieci, nawet jeśli nie wyglądają tak, jak sobie wyobrażałeś. Zwłaszcza wtedy. Ciało, z którego drwisz, może nieść plecak przez góry. Ciche dziecko, które lekceważysz, może prowadzić innych w chwilach, których nigdy nie doświadczysz.

Do tych, którzy nas słuchają, może jesteście rodzicami. Może dziadkami. Może wciąż słyszycie echo okrutnego wyroku sprzed lat. Pamiętajcie: to, co mówicie publicznie, może ranić przez dziesięciolecia. Albo może uleczyć w jednej chwili. Macie wybór.

Ja już nie czekam, aż ojciec ogłosi moją wartość. Nauczyłem się, że honor nie jest dawany przez rodzinne przedstawienia. Jest odczuwany w sposobie, w jaki się zachowujesz, gdy świeci się światło. Mimo to przyznaję, że się stara. Teraz częściej zwraca się do mnie po imieniu. Czasami nawet się uśmiecha. To swego rodzaju zwycięstwo.

Jeśli dotrwałeś ze mną do końca tej historii, chciałbym zapytać o coś prostego. Pomyśl o słowach, których używasz w stosunku do osób, które kochasz. Zastanów się, czy dodają otuchy, czy przytłaczają. A jeśli kiedykolwiek byłeś wyśmiewany, wiedz jedno: nie definiuje cię śmiech w sali. Definiuje cię prawda, która w końcu staje obok ciebie.

Jeśli ta historia Cię poruszyła, będę wdzięczny, jeśli podzielisz się nią z kimś, kto może jej potrzebować. Subskrybuj, jeśli chcesz więcej takich historii, bo każda z nich przypomina, że ​​godność można odzyskać, nawet po dekadach. I daj znać w komentarzach, skąd słuchasz. Chcę wiedzieć, jak daleko może zajść szacunek.

Największą zemstą nie jest kieliszek wina wyrzucony na stół. Największą zemstą jest pojednanie, które uczy innych, jak lepiej traktować innych.