W Boże Narodzenie moja mama krzyknęła do dzieci, żeby zebrały się na rodzinne zdjęcia. Utworzyły grupę

„Wychodzimy” – powiedziałem spokojnie, mocno ściskając dłoń Emmy.

„Nie bądź śmieszny. Diane wypiła za dużo i powiedziała coś głupiego. Wyolbrzymiasz to”.

„Odejdź, mamo.”

„Nie zrobię tego. Uczysz ich okropnych manier, odchodząc w ten sposób. Przeproś i chodź coś zjeść”.

„Przeprosić?” Słowo zabrzmiało ostro. „Za co właściwie?”

Mój ojciec pojawił się na korytarzu. „Co to za hałas?”

„Twoja córka wpada w złość” – powiedziała moja matka.

„Zabieram córkę – o której wyraźnie mówiłeś, że nie jest rodziną – i wracam do domu. To nie jest złość. To granica”.

„Och, na litość boską” – Diane wyłoniła się z jadalni z kieliszkiem wina w dłoni. „To był żart. Nie umiesz żartować?”

„Który fragment był zabawny?” – zapytałem. „Ten, w którym doprowadziłeś sześciolatkę do płaczu? Ten, w którym powiedziałeś jej, że nie pasuje do tego miejsca? Proszę, wyjaśnij mi tę puentę”.

„Jesteś przewrażliwiony” – wtrącił mój ojciec. „Emma ma się dobrze. Spójrz na nią – ona nawet już nie płacze”.

Spojrzałam na córkę, która próbowała się zmniejszyć, przyciskając się do mojej nogi. Nie płakała, ale jej twarz była blada i ściągnięta. „Nie jest z nią dobrze. I ze mną też nie. A teraz ruszaj się”.

Wyraz twarzy mojej matki stwardniał. „Jeśli wyjdziesz przez te drzwi, nie spodziewaj się od nas żadnej pomocy”.

„Nigdy nie oczekiwałem od ciebie pomocy” – powiedziałem. „Ale najwyraźniej spodziewałeś się po mnie całkiem sporo”.

„Co to ma znaczyć?” Todd dołączył do gromadzącego się tłumu.

„To znaczy, że właśnie wysłałem wam wszystkim wiadomości. Sprawdźcie telefony.”

Zapadła cisza, gdy wyciągali urządzenia. Obserwowałem, jak ich twarze zmieniają się w miarę czytania – konsternacja ustępuje miejsca przerażeniu.

Todd poczerwieniał. „Nie możesz teraz wycofać się z naszej umowy. Podjąłem zobowiązania w oparciu o twoją inwestycję”.

„Jeszcze nic nie zainwestowałem. Nie podpisałem dokumentów. Nie ma żadnej umowy”.

„Ale rozmawialiśmy o…”