W poranek Święta Dziękczynienia obudziłam się i zastałam dom całkowicie pusty. Mój syn i synowa polecieli na Hawaje beze mnie. Nie płakałam, tylko po cichu zadzwoniłam do firmy przeprowadzkowej. Pięć dni później odebrałam 180 nieodebranych połączeń.

Owinęli telewizor grubymi kocami, mocno je skleili taśmą i wsunęli na wózek. Kanapa wymagała od nich całej trójki, by przesunąć się przez drzwi, głosy były ciche i spokojne.

„Raz, dwa, trzy — ostrożnie z narożnikiem.”

Kremowy materiał, nad którym Amanda kiedyś tak się zachwycała, zniknął za przednimi drzwiami i wszedł do ciężarówki.

Potem poszły fotel, stoły, lampy. Potem regał, ale książki Amandy o dekorowaniu wnętrz zostawiłam równo ułożone na podłodze. Kupiłam półki, nie strony.

W pewnym momencie Marcus zatrzymał się przed oprawionym rodzinnym zdjęciem, które wciąż wisiało na ścianie. Michael i Amanda siedzieli na ganku, dzieci trzymali na rękach, a ja stałam z boku z ręką na ramieniu Michaela.

„Chcesz, żebym to też spakował?” zapytał.

Długo przyglądałem się zdjęciu.

„Zostaw to” – powiedziałem. „Oni sami zdecydują, co z tym zrobić”.

O wpół do dziesiątej w salonie nie było nic poza gołymi ścianami i wgnieceniami na dywanie.

W kuchni Tyler zamarł, gdy otworzył lodówkę.

„Proszę pani, tutaj jest mnóstwo jedzenia” – powiedział.

„Wiem” – odpowiedziałem. „Postaw to na blacie. Oni sobie z tym poradzą”.

Wysypali na blaty słoiki po majonezie, kartony po sokach, resztki jedzenia w szklanych pojemnikach, kartony z jajkami i trzy różne, na wpół zużyte butelki sosu sałatkowego. Następnie odłączyli lodówkę od prądu, wciągnęli ją na wózek i wywieźli, pozostawiając blady prostokąt i ledwo widoczną smugę kurzu.

Blender poszedł. Ekspres do kawy. Mikrofalówka. Elegancki mikser stojący. W pralni pralka i suszarka, które kupiłam, gdy stary sprzęt zatrzęsł się na śmierć, zostały odłączone i wywiezione. Kosze na pranie zostały. Były ich.

Przechodziliśmy pokój po pokoju. Na podwórku ładowali na ciężarówkę zestaw ogrodowy i grill, podczas gdy zimny wiatr szarpał paski ich kombinezonów. Obserwowałem ich z progu, z założonymi rękami, czując się dziwnie lekki.

Do południa ciężarówka była pełna. Dom rozbrzmiewał echem, gdy rozmawialiśmy. Każdy krok pozostawiał głuchy odgłos.

Kazałem mężczyznom usiąść przy pustym stole w jadalni i zjeść kanapki.

„Naprawdę dobrze sobie z tym radzisz” – powiedział Jason między kęsami. „Widziałem ludzi, którzy mieli totalne załamanie z powodu stłuczonej lampy”.

„Już się wypłakałam” – powiedziałam. „Po prostu zrobiłam to po cichu, lata temu, kiedy wszyscy byli zajęci przyjmowaniem tego, co wciąż oferowałam”.

Spojrzał na mnie przez chwilę, jakby chciał powiedzieć coś więcej, po czym po prostu skinął głową.

Po obiedzie przeszedłem się po każdym pokoju jeszcze raz.

Salon wyglądał na większy bez mebli, jakby w końcu poczuł ulgę, że przestał udawać coś, czym nie jest. Blaty kuchenne były puste. Na górze sypialnie były ogołocone do cna. Promienie słońca wpadały przez okna, wyłapując drobinki kurzu, które nie miały gdzie się schować.

W pokoju dziecięcym, z łóżkami wciąż pościelonymi, plakatami superbohaterów wciąż przyklejonymi do ścian, stałam przez dłuższą chwilę. Prawie słyszałam ich chichoty, czułam ciężar śpiącego dziecka opierającego się o moje ramię.

„Kocham cię” – wyszeptałam w pustkę. „Ta część nigdy się nie zmienia”.

Uczyłam się, że miłość i granice mogą istnieć jednocześnie.

W kuchni notatka Amandy wciąż leżała na blacie, przytrzymywana magnesem w kształcie indyka.

Podniosłem ją, przeczytałem jeszcze raz, a potem odłożyłem dokładnie tam, gdzie ją znalazłem.

Obok położyłem plik nowych rachunków za media, które przyszły pocztą tego ranka – za prąd, wodę, internet – wszystkie teraz na nazwisko Michaela. Zadzwoniłem do każdej firmy wcześniej w tym tygodniu, zanim jeszcze dowiedziałem się o Hawajach, i odsunąłem się od rachunków. Wtedy była to tylko luźna myśl, ciche dążenie do niezależności, którego nie do końca rozumiałem.

Teraz wydawało się to przewidywaniem.

Na koniec zdjąłem klucze do domu z breloczka, związałem je kawałkiem czerwonej wstążki, którą znalazłem w szufladzie, i położyłem je na notatce i rachunkach.

Mały prezent na pożegnanie.

Jason spotkał mnie przy drzwiach wejściowych.

„Jesteśmy wszyscy naładowani, proszę pani” – powiedział. „Będziemy gotowi, kiedy pani będzie”.

Wyszedłem na zimne listopadowe powietrze i zamknąłem za sobą drzwi. Zamek kliknął.

Brzmiało to jak wolność.

„Meadowbrook Senior Living Community” – odpowiedziałem, gdy zapytał o adres.

Meadowbrook leżało przy cichej uliczce, wzdłuż której rosły nagie klony i wysprzątane chodniki. Dwupiętrowy budynek z cegły z białymi wykończeniami, taki, na który ledwo można było zwrócić uwagę, chyba że się go szukało. Skromny szyld przed wejściem podawał nazwę prostymi, czarnymi literami. Żadnego wyszukanego sloganu, żadnych błyszczących zdjęć reklamowych ze śmiejącymi się seniorami trzymającymi sałatki.

Podczas mojej pierwszej wizyty, kilka tygodni wcześniej, fontanna na dziedzińcu była już czynna. Stałam tam z rękami w kieszeniach płaszcza, słuchając wody i myśląc: „Tutaj mogę oddychać”. Nikt mnie nie poganiał. Nikt nie pytał, ile mogę dołożyć do „budżetu domowego”. Patricia, kierowniczka, po prostu oprowadziła mnie po budynku, wskazując pralnię, pracownię artystyczną i małą bibliotekę, gdzie dwoje mieszkańców radośnie kłóciło się nad krzyżówką.

„Ludzie tutaj zajmują się swoimi sprawami” – powiedziała. „Ale jeśli potrzebujesz pomocy, ktoś się zjawi. To dobra równowaga”.

Wspomnienie to czaiło się gdzieś w zakamarkach mojego umysłu, niczym drzwi, których nie byłam gotowa otworzyć.

Gdy ciężarówka wjechała na parking, fontanna była wyłączona na zimę, ale znajome miejsce otuliło mnie niczym koc.

Patricia przywitała mnie w holu z uśmiechem i kopertą.

„Pani Patterson” – powiedziała – „witamy w domu. Apartament 2B. Winda jest na końcu korytarza. Jeśli będzie pani czegoś potrzebowała, jestem tutaj”.

Moje nowe mieszkanie było małe, ale pod każdym względem wydawało się duże. Promienie słońca wpadały przez okna w salonie, ocieplając miodowe podłogi. Kuchnia była kompaktowa, ale jasna, z białymi szafkami, które praktycznie zamykały się na całą szerokość. Była tam jedna sypialnia, jedna łazienka i mały balkon z widokiem na dziedziniec.

Po południu Jason i jego ekipa rozładowali ciężarówkę. Moja sofa była naprzeciwko telewizora. Łóżko stało w moim pokoju. Zdjęcie Harolda wisiało na ścianie, kiedy odjeżdżali. Mój imbryk stał na kuchence, jakby zawsze tam był.

„Jesteś pewna, że ​​dasz sobie radę sama?” – zapytał Jason, stojąc w drzwiach.

Rozejrzałem się po pomieszczeniu, po pudełkach czekających na rozpakowanie, po popołudniowym świetle padającym na podłogę.

„Jestem więcej niż w porządku” – powiedziałem. „W końcu jestem tam, gdzie powinienem być”.

Po ich wyjściu powoli się rozpakowałam, decydując, gdzie umieścić rzeczy, nie kierując się czyjąś wizją, ale tym, co miało sens dla mnie. Moje naczynia w szafce przy kuchence. Mój ulubiony kubek na środkowej półce. Zdjęcie Harolda na wysokości oczu z kanapy. Narzuta narzucona na poręcz kanapy dokładnie tak, jak lubiłam.

Ktoś zapukał kilka godzin później.

Otworzyłem drzwi i zobaczyłem kobietę mniej więcej w moim wieku, o jasnoniebieskich oczach za okularami w drucianej oprawie i krótkich, białych lokach. Trzymała naczynie żaroodporne przykryte folią, która wciąż emanowała ciepłem.

„Cześć” – powiedziała. „Jestem Ruth z 2D. Patricia powiedziała nam, że mamy nowego sąsiada. Przyniosłam ci kolację. Przeprowadzka to koszmar”.

Przez chwilę gardło ścisnęło mi się w ten stary, niebezpieczny sposób. Tym razem nie z bólu – z wdzięczności.

„To bardzo miłe” – wydusiłem. „Proszę wejść”.

Weszła do środka i rozejrzała się.

„Och, już zrobiłeś to przytulnie” – powiedziała. „Niektórzy ludzie żyją w pudłach miesiącami. Masz do tego talent”.

Zjedliśmy zapiekankę z kurczaka i ryżu przy moim małym stoliku, a ona opowiadała mi o budynku.

„We wtorki klub książki” – powiedziała. „Kłócimy się o zagadki kryminalne, jakby to były sprawy Sądu Najwyższego. W piątki wieczór filmowy – z popcornem włącznie. Z tyłu jest mały ogródek dla każdego, kto chce uprawiać pomidory lub zioła latem. To miłe towarzystwo. Ludzie trzymają się na uboczu, ale pojawiają się, gdy ich potrzebujesz”.

„Brzmi idealnie” – powiedziałem.

I zdałem sobie sprawę, powoli i cicho, z szoku, że mówiłem poważnie.

Tej nocy położyłem się spać we własnym łóżku, w swoim pokoju, w miejscu, gdzie na każdym rachunku i każdym meblu widniało moje nazwisko.

Ból po tym, co zostawiłem za sobą, wciąż był obecny, tępe pulsowanie pod żebrami. Ale po raz pierwszy od dawna nie było to jedyne, co czułem.

Pięć dni później spojrzałem na telefon i zobaczyłem osiemnaście nieodebranych połączeń.

Michael. Amanda. Kilka numerów, których nie rozpoznałem.

Do południa liczba ta przekroczyła pięćdziesiąt. Wieczorem – ponad sto. Ikona poczty głosowej migała jak szalone bicie serca.

Wiadomości tekstowe ułożone pod nimi.

Mamo, właśnie wróciliśmy do domu. Gdzie jesteś? Zadzwoń.

Mamo, to nie jest śmieszne. Coś się stało z domem.

Mamo, odbierz telefon. Dom został okradziony. Wszystko zniknęło.

Każda wiadomość była przepełniona mieszaniną paniki, oburzenia i nagłej obawy o moje miejsce pobytu.

Zaparzyłam sobie herbatę rumiankową, usiadłam na brzegu łóżka i otworzyłam aplikację Ring, którą Michael zainstalował dwa lata wcześniej. Dodał mnie jako użytkownika, żebym mogła sprawdzić pakiety.

Nigdy mnie nie zabrał.

Przewinąłem wspomnienia do tamtego popołudnia.

O 15:42 kamera przy drzwiach wejściowych pokazała Amandę toczącą się w walizce, opaloną i śmiejącą się, z okularami przeciwsłonecznymi we włosach. Michael szedł za nią, żonglując torbami, podczas gdy dzieci podskakiwały wokół nich, z cerą o kilka odcieni ciemniejszą od wyspiarskiego słońca.

Weszli do salonu.

Amanda zatrzymała się tak nagle, że młodszy chłopiec uderzył ją w tył nóg.

Jej śmiech ucichł.

„Michaelu” – powiedziała wysokim głosem – „gdzie jest kanapa?”

Przepchnął się obok niej i wszedł w pole widzenia.

„Co do cholery – gdzie jest telewizor? Gdzie jest wszystko?”

Wpadł do kuchni. Słyszałem jego głos poza kadrem.

„Zabrali lodówkę” – krzyknął. „Amanda, zabrali lodówkę”.

Dzieci zaczęły płakać. Amanda sięgnęła po telefon.

„Dzwonię pod numer 911” – powiedziała ostro i bez tchu.

Resztę obejrzałem w przyspieszonym tempie – przybycie funkcjonariuszy, przejście, dzikie gesty w stronę pustych pokoi. Twarz Michaela poczerwieniała; makijaż Amandy rozmazał się. Wskazywali na puste miejsca, jakby wskazywanie palcem przywoływało meble.

Na moment obudził się ten stary instynkt – ten, który przez dziesięciolecia kazał mi gotować, płacić, naprawiać i wygładzać.

Zadzwoń do nich. Wyjaśnij. Złagodź to.

Wziąłem długi łyk herbaty.

Następnie zamknąłem aplikację.

Dwa dni później ktoś głośno zapukał do drzwi mojego mieszkania.

Przez wizjer zobaczyłem dwóch umundurowanych funkcjonariuszy.

Otworzyłem drzwi.

„Dzień dobry, oficerowie” – powiedziałem. „Czy mogę w czymś pomóc?”

„Dzień dobry, proszę pani” – odpowiedziała młodsza. „Czy pani jest Margaret Patterson?”

“Ja jestem.”

„Jesteśmy tu w związku ze zgłoszeniem kradzieży w domu twojego syna” – powiedział. „Wskazał, że możesz mieć jakieś informacje”.

„Oczywiście” – powiedziałem. „Proszę wejść. Właśnie zrobiłem kawę”.

Usiedli na mojej sofie, podczas gdy ja nalewałem kawę i stawiałem talerz ciasteczek. Starszy policjant otworzył niebieski folder, który mu podałem, i zaczął czytać.

„Telewizor 65-calowy” – mruknął. „Kupiony w grudniu 2023 roku. Margaret Patterson”.

Przewrócił stronę.

„Zestaw wypoczynkowy. Trzy tysiące. Lodówka. Dwa tysiące osiemset. Pralka i suszarka…”

Spojrzał na mnie, a w jego oczach było coś na kształt szacunku.

„Proszę pani” – powiedział – „to wszystko jest na pani nazwisko”.

„Tak” – odpowiedziałem. „Kupiłem te rzeczy. Mieszkałem tam trzy lata. Kiedy się wyprowadziłem, zabrałem to, za co zapłaciłem”.

Młodszy oficer lekko zmarszczył brwi.

„Twój syn o tym nie wspominał” – powiedział.

„Wydaje mi się, że nie”, odpowiedziałem.

Starszy oficer zamknął teczkę i oddał ją mężczyźnie.

„Pani Patterson” – powiedział – „miała pani prawo odebrać nabytą przez siebie nieruchomość. Nie ma tu żadnego przestępstwa. Jeśli pani rodzina nadal będzie pani sprawiać kłopoty z tego powodu, proszę do nas zadzwonić”.

Położył wizytówkę na moim stoliku kawowym.

Razem wyszliśmy na korytarz.

Drzwi windy otworzyły się jednocześnie. Michael i Amanda wyszli.

Policzki Amandy były poplamione, a szczęka Michaela była zaciśnięta.

„Oficerowie” – wybuchnęła Amanda – „rozmawialiście z nią? Powiedziała wam, co zrobiła?”

„Ukradła wszystko” – powiedział Michael, wskazując na mnie. „Opustoszała nasz dom”.

„Panie Wright” – powiedział spokojnie starszy funkcjonariusz – „wasza matka ma obszerną dokumentację potwierdzającą, że kupiła przedmioty zabrane z waszego domu. Nie złamała prawa”.

„Ale to nasze meble” – zaprotestowała Amanda. „Nasze sprzęty. Nasze… nasze życie”.

„Z prawnego punktu widzenia” – odpowiedział – „nieruchomość należy do tego, kto za nią zapłacił. Twoja matka to zrobiła. To znaczy, że jest jej własnością”.

Michael pokręcił głową.

„To niemożliwe” – powiedział. „To nasz dom”.

„Własność domu i własność jego zawartości to odrębne kwestie” – powiedział młodszy funkcjonariusz. „Jeśli chodzi o rzeczy, które zabrała twoja matka, to sprawa rodzinna, a nie kryminalna”.

Oczy Amandy błysnęły.

„Więc ona może po prostu… zabrać wszystko i odejść?” – zapytała.

„Wzięła to, za co zapłaciła” – powiedział funkcjonariusz. „Jeśli w przyszłości chcesz innych ustaleń, radzę ci je spisać, zanim przyjmiesz czyjąś pomoc finansową”.

Policjanci weszli do windy. Drzwi się zamknęły.

Na korytarzu zapadła cisza.

Amanda patrzyła na mnie, jakby widziała kogoś obcego.

Michael wpatrywał się w podłogę, zaciskając dłonie w pięści.

„Mam nadzieję, że podobały ci się Hawaje” – powiedziałem cicho.

Potem zamknąłem drzwi.

Po drugiej stronie usłyszałem podnoszący się głos Amandy, ostry i piskliwy.

„To twoja wina” – syknęła. „Mówiłeś mi, że nic nie zrobi. Mówiłeś, że jest nieszkodliwa”.

Ich kłótnia ucichła, gdy ruszyli korytarzem. Stałem oparty plecami o drzwi, aż zapadła cisza.

Trzy tygodnie później nadszedł list polecony z sądu okręgowego.

Michael i Amanda pozwali mnie o dwanaście tysięcy dolarów za „szkody emocjonalne”.

Pokazałem wezwanie Ruth przy herbacie.

„Są niewiarygodne” – powiedziała, poprawiając okulary podczas czytania. „Zamierzasz wynająć prawnika?”

„Chyba przyniosę rachunki” – powiedziałem. „To powinno wystarczyć”.

Pewnego szarego grudniowego wtorku stałam w małej sali sądowej, podczas gdy Amanda opowiadała sędziemu, jak bardzo są zdruzgotani, jak moje działania pozostawiły ich w trudnej sytuacji, jak „ograbiłam” ich dom.

Ubrana była na czarno, jakby w żałobie. Michael siedział obok niej w niedokładnie wyprasowanym garniturze. Wyglądali mniej jak pokrzywdzone ofiary, a bardziej jak dwoje ludzi, którzy w końcu zdali sobie sprawę, że ich siatka bezpieczeństwa została zwinięta.

„Wysoki Sądzie” – powiedziała Amanda, a jej głos drżał na tyle, by brzmiał wyćwiczony – „wróciliśmy z rodzinnych wakacji i zastaliśmy pusty dom. Bez ostrzeżenia. Bez dyskusji. Moja teściowa zabrała wszystko. Nasze dzieci wróciły do ​​domu, a ściany były puste. Były zdezorientowane i przestraszone. Doświadczyliśmy poważnego stresu emocjonalnego. Domagamy się dwunastu tysięcy dolarów odszkodowania, aby pomóc nam odbudować to, co nam odebrano”.

Sędzia, mężczyzna o srebrnych włosach i zmęczonych oczach, słuchał uprzejmie, ze złożonymi rękami.

Kiedy skończyła, zwrócił się do mnie.

„Pani Patterson?” zapytał.

Wstałam i wygładziłam spódnicę.

„Wysoki Sądzie” – powiedziałem – „nie zaprzeczam, że zabrałem te rzeczy. Kupiłem je. Mam na nie dokumentację”.

Komornik podał mu moją niebieską teczkę.

Przekartkował ją powoli. W pokoju panowała cisza, zakłócana jedynie cichym szumem jarzeniówek i od czasu do czasu przewracaniem stron.

„Telewizja” – przeczytał. „Meble. Sprzęt AGD. Wszystko na twoje nazwisko”.

Spojrzał na Michaela i Amandę.

„Czy ma pan jakiś dowód na zakup tych rzeczy?” zapytał.

Michael się poruszył.

„Były w naszym domu” – powiedział słabo. „Mieszkała z nami. Pomagała w prowadzeniu domu. Te rzeczy były częścią naszego wspólnego życia”.

„Może i tak się czułeś” – powiedział sędzia spokojnie. „Ale prawo jest jasne. Prawo własności idzie za pieniędzmi. Pani Patterson przedstawiła szczegółową dokumentację. Nieruchomość należy do niej”.

Amanda otworzyła usta, ale on uniósł rękę.

„Jeśli chodzi o szkody emocjonalne” – dodał – „nie kwalifikuje się do tego złość, że ktoś zabrał mu własność, której jest legalnym właścicielem. To przykre, że to spowodowało rozłam w waszej rodzinie, ale ta sala sądowa nie jest w stanie naprawić krzywdy”.

Stuknął raz długopisem.

„Sprawa umorzona.”

Młotek uderzył z głośnym trzaskiem.

Amanda drgnęła, jakby ktoś ją uderzył. Michael patrzył prosto przed siebie, zaciskając szczękę tak mocno, że zastanawiałem się, czy zęby mu nie pękną.

Na zewnątrz zaczął padać drobny śnieg, pokrywając schody sądu. Otuliłem się szczelniej płaszczem i poszedłem na przystanek autobusowy, z oddechem smaganym zimnym powietrzem.

Powinnam była to odczuwać jako stratę — utratę syna, miejsca w jego domu, łatwego dostępu do wnuków.

Dziwne, miałem wrażenie, jakbym stał na skraju otwartego pola.

Zima minęła. Klony na dziedzińcu Meadowbrook stały się wytrawnymi czarnymi liniami na tle białego nieba. Potem, powoli, śnieg stopniał. Pojawiły się pąki. Fontanna znów ruszyła.

Złapałem nowy rytm.

Wtorki były przeznaczone na spotkania klubu książki z Ruth i garstką innych kobiet, które miały wyrobione zdanie na temat fikcyjnych detektywów. Kłóciłyśmy się o zakończenia, o motywy, o to, czy któryś z autorów „oszukiwał”, ukrywając kluczową wskazówkę.

W środy pracowałam jako wolontariuszka w ośrodku społecznościowym, ucząc osoby w moim wieku, jak odblokować pocztę e-mail lub jak oglądać wideorozmowy z wnukami.

„Kliknij tam” – mówiłem, prowadząc dłoń bardziej pomarszczoną niż moja. „Nie, nie to wyskakujące okienko. To X. Proszę bardzo”.

Za każdym razem, gdy czyjaś twarz rozjaśniała się na widok uśmiechu wnuczka na małym ekranie, czułam, jak coś w mojej własnej piersi się goi.

W czwartki próbowałam swoich sił w akwarelach w pracowni plastycznej na dole. Moje pierwsze próby były fatalne – błotniste plamy koloru, które w niczym nie przypominały kwiatów, które planowałam. Ale powoli, z cierpliwością i delikatną zachętą instruktora, udało mi się stworzyć mały obrazek kardynała, który nie wywołał u mnie dreszczy.

Oprawiłem go w ramkę i powiesiłem w oknie.

Moje mieszkanie wypełnione jest małymi, cichymi radościami. Jasna poduszka, której Ruth nalegała, żebym potrzebowała. Oprawiony obraz lokalnego artysty, dzięki któremu moja kuchnia stała się mniej tymczasowym przystankiem, a bardziej domem. Świeże kwiaty z targu rolnego na moim stole w każdą niedzielę.

Mój telefon przez większość czasu milczał.

Michael nie zadzwonił. Amanda nie napisała SMS-a.

Czasem, późno w nocy, myślałam o dzieciach – jakie muszą być wysokie, co im powiedziano o tym, dlaczego już nie widują babci. Jakaś część mnie bolała. Nie miałam kontroli nad historią, którą opowiadano o mnie w tym domu.

Ale ból nie był już w stanie zniwelować wszystkiego innego.

Ponieważ gdzieś pomiędzy jednym Świętem Dziękczynienia a następnym dowiedziałem się czegoś, o czym wolałbym wiedzieć wcześniej.

Nie możesz sprawić, żeby ludzie cię cenili.

Możesz jedynie przestać dawać im narzędzia, za pomocą których będą mogli cię wykorzystywać.

Następnego ranka w Święto Dziękczynienia obudziłam się o 5:30. Promienie słońca prześwitywały przez krawędzie zasłon, a unoszący się w powietrzu zapach kawy, którą poprzedniego wieczoru nastawiłam na timer, uniósł mnie w górę.

Tym razem cisza była przyjemna.

Miałem plany.