W poranek Święta Dziękczynienia obudziłem się w pustym domu. Cała moja rodzina wyjechała na Maui beze mnie. Nie płakałem. Zadzwoniłem do przeprowadzkowców. Pięć dni później krzyczeli.

„Co to, do cholery, jest?” – mamroczę, a serce wali mi jak młotem. Wtedy przypominam sobie zeszłą noc: Rhett pożyczył ode mnie telefon. „Hej, siostrzyczko, mogę sprawdzić wynik? Telefon mi padł”. Dziewiętnaście lat i wciąż nie mógł pomyśleć o naładowaniu telefonu. Podałam mu go bez zastanowienia.

Sprytne, ale nie na tyle. Rhett nie jest geniuszem. Usunął wpisy, ale nie zablokował numerów. Nadal mam historię połączeń i większość numerów znam na pamięć. Ale numer wujka Deana znam na pewno. Wybieram numer i naciskam „oddzwoń”, krążąc w tę i z powrotem po kuchni, podczas gdy dzwoni.

„Halo?” Jej głos jest spokojny. Radosny.

„Wujku Deanie. Tu Krista. Gdzie są inni?” Cisza.

„Krista? Och. Jesteś… jeszcze w domu?” Coś w jej głosie przyprawia mnie o gęsią skórkę. A potem słyszę to w tle: rytmiczny dźwięk fal rozbijających się o brzeg. W oddali. Słaby, wyraźny dźwięk ukulele.

„Gdzie jesteś?” zapytałem, chociaż już wiedziałem, że odpowiedź nie brzmi: jej dom w stylu kolonialnym w Nowej Anglii z ogromnym stołem jadalnym, przy którym mieliśmy się dzisiaj zebrać.

„Ach.” Jego głos złagodniał. „Cóż, twoi rodzice chcieli wielką niespodziankę z okazji 30. rocznicy ślubu. Wszyscy polecieli wczoraj wieczorem na Maui.”

Ściskam blat, aż bieleją mi kostki. „Wszystkie?”

„Założyli, że jesteś zajęty pracą” – kontynuował, wyglądając teraz na zakłopotanego. „A poza tym nie chcieli, żebyś martwił się o wydatki”.

Wydatki. Wydatki na te wakacje, które ponoszą z pieniędzy, które zainwestowałem w ten dom latami. Zanim zdążę odpowiedzieć, słyszę w tle głos: Sloan.

„Boże. Rozmawiasz z nią? Myślałam, że plan polegał po prostu na tym, żeby pozwolić jej zostać w domu”.

Wujek Dean ucisza wszystkich, ale jest już za późno. Słyszałem już wystarczająco dużo.

„Krista?” zaczyna.