Więźniarki zaszły w ciążę w celach izolacyjnych – gdy zobaczyły nagranie, były w szoku

Kobieta, która zmarła dawno temu, a potem powróciła do życia, by zostać matką po narodzinach Olgi Pietrowna Kowalewej, przemieniła celę numer 17 w bloku G więzienia dla kobiet Gorny Svet. Nie było już tylko dźwięku żelaznych drzwi, kroków strażników i brzęku kluczy. Słychać było płacz dziecka, nowy dźwięk życia rodzącego się w delikatnych uściskach i głos kobiety, która na nowo uczy się być matką. Każdego ranka do tego obrazu dochodził kolejny dźwięk.

Znajome kroki, pewny krok przy drzwiach celi. To była Swietłana Nikołajewna Morozowa, surowa, zimna i zdeterminowana kobieta, czytająca list Olgi drżącą ręką. Teraz przychodziła każdego ranka z termosem ciepłej wody, małą torbą z podstawowymi rzeczami i delikatnym szeptem: „Olgo, weź to, ogrzej trochę w ramionach córki”.

Ona źle śpi”. Ich relacja nie była już tylko więzią między strażniczką a więźniem. Była więzią między dwiema kobietami zjednoczonymi przez macierzyństwo. Czasem przez rozłąkę, czasem przez odrodzenie.

Dziewczyna nie była jeszcze oficjalnie zarejestrowana. Nie miała oficjalnego imienia ani stanu cywilnego. Miała jednak imię, które Olga szeptała każdej nocy: Darina Svet.

Kierownik ds. materiałów w kolonii napisał imię na małej karteczce papieru, włożył ją do przezroczystej plastikowej torebki i cicho powiesił u wezgłowia łóżka dziecka. Nikt nie pytał ani nie wyjaśniał; nikt nie wiedział, kiedy zaczęła się prawdziwa więź między Olgą a Swietłaną Nikołajewną Morozową. Wszyscy jednak zauważyli, jak w zimną noc przyniosła im koc, jak przyszła wcześnie rano, żeby sprawdzić przeciek w dachu przed swoją zmianą w deszczową noc, jak Darina Swiet zachorowała i zasnęła w jej ramionach, wyczerpana. Pozostała przy głowie dziecka do rana, z ręką na czole, strzegąc go nie z obowiązku, lecz z macierzyńskiej miłości.

Wszyscy myśleli, że w kolonii karnej nie ma miejsca na emocje, ale nawet najsurowsze prawo nie mogło poruszyć serca matki. W tym czasie Roman Jurjewicz Nadieżdin zbliżał się do terminu zwolnienia. Był spokojnym i posłusznym więźniem. Otrzymał łagodniejszy wyrok i został wpisany na listę osób oczekujących na przedterminowe zwolnienie.

Wydawało się, że zna datę swojego wyjazdu, ale nie pożegnał się z nikim i nie chciał żegnać się z Olgą, bo pożegnał się z nią już dawno temu, kiedy urodziło im się dziecko, nigdy nie spotykając się osobiście. Przez dwa lata Roman pozostawał cichym więźniem, niewiele mówiąc, ciężko pracując, przestrzegając zasad, nie pisząc petycji i o nic nie prosząc. Ale wraz z ujawnieniem prawdy o Oldze Pietrownie Kowalewej wszyscy zaczęli patrzeć na niego inaczej, nie z potępieniem czy całkowitym współczuciem, ale ze zdziwieniem, szacunkiem i ostrożnością, jakby zrobił coś przekraczającego zwykłe pojmowanie. W dniu zwolnienia pozwolono mu przejść przez korytarz techniczny, miejsce, które miało zmienić bieg jego życia.

Nie musiał się zatrzymywać, ale szedł powoli. Mijając blok dla kobiet, zauważył lekko uchylone drzwi. Nie była to cela, lecz gabinet lekarski, w którym Olga i jej córka, Darina Svet, tymczasowo przebywały na badaniach. Zobaczył Olgę przez szybę.

Usiadła na skraju łóżka, trzymając śpiącą dziewczynkę w ramionach. Drobna rączka dziecka mocno ściskała palec matki. Nikt nie zapukał do drzwi ani nie zadzwonił; po prostu stał tam przez kilka sekund, które na zawsze zapisały się w jego pamięci. Olga uniosła głowę i spojrzała na niego.

Nic nie powiedziała, nie uśmiechnęła się, tylko lekko skinęła głową. Nie było to pożegnanie, podziękowanie ani prośba o litość. To było milczące spojrzenie, które mówiło: Podróż dobiegła końca, wszystko dobiegło końca.

Roman spuścił głowę i ruszył dalej, szybko i rozważnie. Drzwi więzienia były otwarte, świeciło słońce, a on wyszedł jak wszyscy więźniowie, ale zostawił za sobą cząstkę siebie, część, której nigdy nie odważyłby się nazwać synem. Nikt nie zarejestrował tego pożegnania, nikt nie wiedział, co zostało powiedziane, a co przemilczane, ale w tym momencie kobieta po raz ostatni przytuliła córkę do piersi, delikatnie głaszcząc ją po plecach, jakby wydychając ciche pożegnanie. Minęły trzy lata…

Darina Svet ma trzy lata, jej oczy błyszczą, trochę płacze i dużo się śmieje, zwłaszcza gdy widzi słońce. Stary gabinet lekarski wciąż istnieje, ściany pomalowane, drzwi odnowione, ale w kącie, gdzie kiedyś stało metalowe łóżko, pozostał ślad – miejsce, gdzie dziewczynka spała każdej nocy, a jej matka pochylała się nad nią, by ją kołysać. Niewiele osób w kolonii wie, że ta dziewczynka narodziła się z nadziei, nie z miłości. Ale jeden ze starych strażników szepnął kiedyś: to tak, jakby ta dziewczynka się tu nie urodziła; w jej oczach jest iskierka nadziei.

Przez trzy lata Olga samotnie wychowywała córkę, pod ścisłym nadzorem, ale z absolutną miłością. Codziennie zapisywała w małym notesiku, co jej córka lubi jeść, kiedy matka po raz pierwszy ją zawołała, kiedy pierwszy krok, kiedy pierwszy upadek bez łez. Nikt od niej tego nie wymagał, ale pisała, by udowodnić sobie i światu, że nie jest tylko kobietą, która popełniła błąd, ale matką, która żyje dla swojej córki. Pewnego dnia Olga napisała odręcznie petycję o uwolnienie córki z kolonii karnej.

Nie była wyczerpana i nie poddała się miłości, ale wiedziała jedno: ta dziewczyna była niewinna. Urodziła dziecko, ale nie było mu pisane życie w czterech ścianach, zamknięte i skrępowane, jakby ukarane za czyjś grzech. W dniu, w którym Olga miała rozstać się z córką, dziewczyna nie mogła dotrzeć do bram więzienia. Nie padał deszcz, ale po raz ostatni przytuliła Darinę Svet do piersi i ukryła twarz w cienkich, ledwo rosnących włosach.

Uśmiechnęła się, nieświadoma, że ​​rozstanie się z matką, niepewna, jak jej imię zostało zapisane w dokumentach. Po prostu wyciągnęła drobną rączkę, dotknęła policzka i wyszeptała: „Mamo, najbardziej ze wszystkich kocham kolor zielony”. Olga skinęła głową i przygryzła wargę do krwi, ale kiedy oddawała córkę, jej dłonie drżały z napięcia. Ścisnęła rąbek szlafroka, by uspokoić emocje związane z pożegnaniem, i podała jej małą kopertę.

Nie było pieniędzy, zabawek ani prezentów, tylko jedno zdjęcie – pierwsze i ostatnie, przedstawiające Olgę i Darinę razem – oraz 80-stronicowy notatnik spisany jej ręką. Na pierwszej stronie widniał napis: „Darina, moja droga, jesteś najwspanialszą rzeczą, jaką kiedykolwiek zrobiłam w życiu”. Jeśli kiedykolwiek to przeczytasz, wiedz o tym.

Twoja matka żyła dla ciebie, nie po to, by wybaczać, ale by pozostać latarnią w mroku życia. Drzwi samochodu zamknęły się, nie oglądając się za siebie. W tym wieku nie mogła pojąć, że kobieta stojąca tam poświęciła dla niej wszystko, ale oczy tej kobiety mówiły wszystko. Olga nie była już skazana na karę śmierci ani więźniem oczekującym na przebaczenie.

W tamtym momencie była jedynie kocem bezpieczeństwa, który pozwalał jej żyć na zewnątrz, pozostając za kratami. W małym miasteczku w obwodzie czernihowskim stał stary dom z ogrodem pełnym migdałowców i bazylii, małym dzwonkiem do drzwi i kurami krążącymi w pobliżu. Miejscowi nazywali go domem Cioci Natalii. Na drzwiach nie było żadnej tabliczki, w dokumentach nie wymieniono nazwy żadnej organizacji, nie opublikowano żadnych zdjęć ani nie zwrócono się o żadne datki.

Ciocia Natalia była po prostu starszą kobietą, która otwierała drzwi bezdomnym i przytulała dzieci urodzone bez przytulania, korzystając ze swojej emerytury i pomocy starych przyjaciół. Pewnego wiosennego poranka, gdy niebo było czyste, a kwiaty dopiero zaczynały kwitnąć, do domu przyszła Darina Svet. Była z nią tylko jedna współpracowniczka, notes i zdjęcie. Ciocia Natalia cicho zapytała: „Jak ma na imię ta dziewczynka?”.

Pracownica odpowiedziała: „Darina Svet”. Ciocia Natalia uśmiechnęła się i powiedziała: „Darina jest jak dar, a Svet jest jak światło, które wyłania się z ciemności”. Od tamtej pory Darina Svet miała dom. Nie był luksusowy ani duży, ale była huśtawka, zabawki, którymi mogła się dzielić, i historie, które ciocia Natalia opowiadała jej podczas drzemki…