Wody odeszły mi w drodze na przyjęcie u jego mamy. Wściekły, zostawił mnie – w dziewiątym miesiącu ciąży – na zaśnieżonej drodze. Nie spodziewał się tego, co się stało.

Odwrócił się do mnie, a jego twarz wykrzywiła się w zimnym gniewie. „Zrobiłeś to celowo, prawda?”

Przez chwilę nie mogłem pojąć, co miał na myśli. „Co? Nie! Dziecko się rodzi, Greg! Nie dam rady!”

„Powinieneś był pomyśleć o tym wcześniej!” mruknął. „Wiesz, jak ważny był ten dzień dla mojej matki! Przygotowywała to miesiącami, a ty po prostu nie mogłeś się powstrzymać, żeby tego nie zniszczyć!”

„Greg, to twoje dziecko! To on decyduje, kiedy przyjść, nie ja. Proszę, pomóż mi!”

Jednak zamiast pomóc, wysiadł z samochodu i trzasnął drzwiami.

„Greg, co robisz?” zapytałem.

Wyciągnął moją torbę do szpitala – tę, którą z miłością spakowałam kilka tygodni temu – i rzucił ją w śnieg.

„Wynoś się” – powiedział beznamiętnie. „Już się przez ciebie spóźniłem. Sam się domyśl”.

„Greg, proszę, nie!” krzyknęłam. „Nie rób tego! Nie możesz mnie zostawić!”

Nawet na mnie nie spojrzał. Wsiadł z powrotem do samochodu, odpalił silnik i wpatrywał się w przednią szybę. „Moja matka jest najważniejsza” – powiedział chłodno. „To ona mnie wychowała. Jesteś tylko moją żoną”.

Przez długą, pełną cierpienia chwilę nie mogłem się ruszyć.

Gdybym została, umarłabym tutaj. Moje dziecko umarłoby tutaj. Zmuszałam się do pójścia naprzód, centymetr po centymetrze, modląc się o cud.

A potem, przez mgłę i ciemność, zobaczyłem światła samochodów.