Wyrzuciłem go – a potem dowiedziałem się, że to mój syn

Interesy się rozkręciły. Poznałem kogoś nowego – bez dzieci, bez historii, bez bagażu. Idealna ucieczka.

Od czasu do czasu zastanawiałem się, co się stało z Arjunem. Ale nie z powodu zmartwienia – to była ciekawość, jak pytanie o los starego kolegi z klasy.

„Może nie żyje” – powiedziałem sobie kiedyś. „Może to lepiej”.

I poszedłem dalej. A przynajmniej tak sobie powiedziałem.

Rozmowa telefoniczna, która zmieniła wszystko
Dziesięć lat później na ekranie mojego telefonu pojawił się dziwny numer. Już miałem go zignorować, gdy głos po drugiej stronie powiedział:

„Halo, panie Rajesh? Czy byłby pan dostępny na uroczyste otwarcie Galerii TPA przy MG Road w tę sobotę? Ktoś bardzo liczy na pana przybycie”.

Miałem się już rozłączyć – dopóki kolejne zdanie mnie nie zatrzymało.

„Nie chcesz wiedzieć, co się stało z Arjunem?”

Nie słyszałem tego imienia od dekady. Ale nagle to było wszystko, co mogłem usłyszeć.

„Przyjdę”, odpowiedziałem niemal szeptem.

Galeria przy MG Road
Galeria była elegancka i nowoczesna, pełna stylowych gości i poruszających obrazów olejnych – mrocznych, przejmujących, głęboko emocjonalnych.

Na każdym płótnie widniały te same inicjały: T.P.A.

Nie rozumiałem, co one oznaczają. Jeszcze nie.

Wtedy ktoś poklepał mnie po ramieniu.

„Dzień dobry, panie Rajesh”.

Odwróciłem się. Zaparło mi dech w piersiach.

To był Arjun.

Nie był już tym chłopcem, którego wygnałem. Przede mną stał mężczyzna – wysoki, opanowany, zdystansowany. Jego obecność była magnetyczna, ale zimna. Nieznajomy, którego kiedyś znałem.

„Ty…” – zająknąłem się.

Ale przerwał mi głosem ostrym jak lód.

„Chciałem tylko, żebyś zobaczył, co po sobie zostawiła moja matka. I co ty po sobie zostawiłeś”.

Obraz zwany Matką
Zaprowadził mnie do płótna owiniętego w czerwony materiał.

„Nigdy wcześniej nie był wystawiony” – powiedział. „Ale dziś chcę, żebyś go zobaczył”.

Uniosłem materiał. I moje serce pękło.

Oto ona – Meera.

Blada, krucha, blaknąca na szpitalnym łóżku.

W jej dłoniach zdjęcie naszej trójki z naszej jedynej rodzinnej podróży.

Kolana się pode mną ugięły. Musiałem usiąść.

A potem Arjun wypowiedział słowa, których nigdy nie zapomnę.

„Prowadziła dziennik” – powiedział. „Wiedziała, że ​​mnie nie kochasz. Ale wciąż wierzyła – pewnego dnia – że możesz zrozumieć”.

Zamilkł. Potem spojrzał mi prosto w oczy.

„Bo nie jestem czyimś synem. Jestem twoim”.

Prawda, za późno
Mój świat się zatrzymał.

„Co…?”

„Była już w ciąży, kiedy ją poznałeś” – powiedział Arjun. „Ale powiedziała ci, że nie jestem twoja – żeby wystawić twoje serce na próbę. Później było już za późno, żeby powiedzieć ci prawdę”.

Podał mi dziennik. Pismo Meery drżało na każdej stronie.

„Bałam się. Myślałam, że jeśli zostaniesz, to dlatego, że mnie kochasz… a nie z powodu dziecka. Ale Arjun jest twój. Zawsze chciałam ci powiedzieć. Po prostu nigdy nie znalazłam w sobie odwagi”.

Wyrzuciłam własnego syna.

A teraz stał przede mną, cały i błyskotliwy… i obcy.

Żadne przeprosiny nie były wystarczające.
Próbowałam przemówić. Próbowałam błagać.

Ale Arjun już się odwrócił.

Pobiegłam za nim.

„Gdybym wiedziała…”

Odwrócił się, spokojny, ale nieugięty.

„Nie potrzebuję, żebyś się do mnie przyznawała. Chciałam tylko, żebyś wiedziała – moja matka nigdy nie kłamała. Kochała cię. I dała ci wolność, żebyś mnie kochała”.

Stałem tam, pusty w środku. Włożył mi w ręce kopertę.