Rocznica zapowiadała się radosnie. Goście się zebrali, stół był nakryty, a gratulacje płynęły strumieniami, ale kobieta, która była tu obecna, nie zauważyła, jak jej teściowa szepcze coś mężowi do ucha. „Skoro już przy tym jesteśmy, idź i wymień zamki w jej mieszkaniu”.
Syn posłusznie skinął głową i zniknął za drzwiami. Godzinę później wrócił, z twarzą bielszą niż obrus, ledwo mogąc wykrztusić: „Mama jest”. I z dziwną pustką.
Dasza siedziała w kuchni, trzymając w rękach zapieczętowane kartki papieru, nie mogąc uwierzyć, że te papiery oznaczają koniec siedmiu lat jej życia. Mieszkanie pozostało jej. Całe.
Całkowicie. Sąd wziął pod uwagę jeden prosty fakt, który Kirył przez te wszystkie lata ignorował: to ona płaciła ratę kredytu hipotecznego.
Jeden. Co miesiąc. Bez opóźnień, bez próśb o pomoc.
Kirill pracował tu i tam. Zawsze coś obiecywał, opowiadał o perspektywach, o znajomościach, które miały się wkrótce rozwinąć. A ona przelewała pieniądze do banku, oszczędzała na lunchach i z premii.
Oto wynik. W chłodnym brzmieniu orzeczenia sądu stwierdzono, że obywatelka Daria Siergiejewna Riabinina ma prawo własności do jednopokojowego mieszkania przy ul. Czokołowskiej 10, lokal nr 42. Jej były mąż nie ma nic wspólnego z tą nieruchomością.
Dasza upiła łyk kawy i zerknęła na zegarek. Kirył miał odebrać swoje rzeczy za pół godziny. Celowo wybrała dzień powszedni, w którym pracowała zdalnie.
Nie chciała, żeby szperał po mieszkaniu pod jej nieobecność. Od dawna mu nie ufała. Dzwonek do drzwi zadzwonił dokładnie o drugiej po południu.
Kirył stał w drzwiach z dużą torbą podróżną i winnym wyrazem twarzy. Dasza zapamiętała ten wyraz twarzy przez siedem lat małżeństwa. Opadające kąciki ust, niski, surowy wzrok, próba udawania skruchy.
„Cześć” – mruknął, przekraczając próg. „Szybko, zaraz wrócę”. „Nie spiesz się” – odpowiedziała Dasza spokojnie.
„Po prostu wpadnij i posprzątaj, jak będziesz gotowy”. Kirill skinął głową i wszedł do pokoju. Dasza została w kuchni…
Yo Make również polubił
Przez trzy lata pracowałam za granicą, wysyłając pieniądze mojej siostrze, aby mogła zaopiekować się moją matką. Kiedy jednak wróciłam do domu, zobaczyłam, w jakich strasznych warunkach żyła moja matka.
Mój 8-miesięczny brzuch ciążowy był pierwszą rzeczą, jaką zobaczył rekruter. Roześmiał się, wrzucił moje CV do kosza i zapytał: „Planujesz tu rodzić?”. Nie wiedział, że nie jestem tylko kandydatką…
Zaraz po porodzie niespodziewanie wpadłam na mojego byłego męża na szpitalnym korytarzu. „Gratulacje” – mruknął, a potem zamarł, widząc mojego nowego męża stojącego obok mnie.
„To dziecko nie jest nasze” – wyrzuciła z siebie teściowa. Mąż zamarł, w pokoju zapadła cisza. Ja tylko się uśmiechałam – aż do momentu, gdy wszedł lekarz z wynikami badań.