„Nie przychodź, narobisz nam wstydu” – powiedziała mama na święta — po latach płacenia za ich rachunki i tak weszłam… A „wyższy” chłopak mojej siostry spojrzał na mnie i powiedział: „Szefie”.

„Nie przychodź, narobisz nam wstydu” – powiedziała mama w Boże Narodzenie – a potem chłopak mojej siostry nazwał mnie „szefem”

Mama kazała mi nie przychodzić na święta, twierdząc, że narobię im wstydu przed chłopakiem mojej siostry z wyższej klasy. Siostra nazwała mnie nikim. Postanowiłem jednak się pojawić. Nie spodziewali się, że ich gościem honorowym będzie mój nowy pracownik. Tu zaczyna się prawdziwa historia i nie przegapcie tego, co się wydarzy.

Telefon zadzwonił we wtorek, co samo w sobie było obrazą. Był zimny, okropny wieczór – taki, w którym deszcz nie może się zdecydować, czy chce padać ze śniegiem, a wiatr brzmi, jakby go osobiście uraziły twoje okna. Zaczynałem znów czuć się człowiekiem. Powaliła mnie najgorsza grypa w moim dorosłym życiu, okrutna, przesiąknięta gorączką gehenna, która trwała dwa tygodnie. Mięśnie wciąż mnie bolały. Głowę miałem jak wypchaną watą, a moje mieszkanie było dowodem przetrwania: kubki z zimną herbatą, puste pudełka po chusteczkach, obciążony koc, spod którego ledwo się wygrzebałem.

Patrzyłem w kalendarz, planując lot do domu na święta Bożego Narodzenia, zaledwie dziesięć dni przed nami. Naprawdę się na to cieszyłem. Od miesięcy pracowałem po osiemdziesiąt godzin tygodniowo, uruchamiając w firmie nową, zrównoważoną inicjatywę technologiczną. Pomysł dwóch tygodni w domu rodzinnym – nawet z dziwactwami mojej rodziny – brzmiał jak wytchnienie. Chciałem okropnych zapiekanek mamy i przewidywalnych opowieści taty.

Mój telefon rozświetlił się na stoliku kawowym. Nie było tylko jednego imienia. To była grupowa rozmowa wideo: mama, tata, Clare. Ukłucie niepokoju, ostre i znajome, przebiło się przez mgłę grypy. Rozmowy grupowe nigdy nie były dobre. Służyły do ​​interwencji. Służyły do ​​ogłaszania. Służyły do ​​zasadzek.

Przesunęłam palcem, żeby odpowiedzieć, wymuszając uśmiech na twarzy. „Cześć wszystkim. Właśnie…”

„Scarlet”. Moja matka – Margaret – brzmiała szczupło i sztywno. Nie uśmiechała się. Siedziała na eleganckiej sofie w salonie, tej, na której nikomu nie wolno było siadać. Mój ojciec, Richard, siedział obok niej, patrząc sztywno w punkt tuż za obiektywem. Moja młodsza siostra, Clare, rozsiadła się w fotelu z telefonem w dłoni, znudzona.

„Mamo, wszystko w porządku?” Mój głos był chrapliwy od grypy.

„Scarlet, kochanie” – zaczęła mama tonem, który zawsze poprzedzał złe wieści. „Musimy porozmawiać o Bożym Narodzeniu”.

Otuliłam się mocniej kocem. „Dobra… co się stało? Coś się stało?”

Mój ojciec odchrząknął, wciąż na mnie nie patrząc. „Twoja matka i ja… rozmawialiśmy i w związku z sytuacją Clare doszliśmy do wniosku, że to po prostu nie jest dobry rok na twój powrót do domu”.

Słowa były tak zimne, tak jałowe, że nie mieściły się w głowie. „Nie… nie wrócić do domu? Co masz na myśli? Już zapakowałam prezenty”.