„Przyjmij nasze nazwisko! Inaczej nic dla nas nie znaczysz!” – krzyknęła teściowa.

Nasz dzień ślubu był cichy, ale magiczny. Kremowa suknia z drobnymi koralikami, pierścionki w aksamitnym pudełku, łagodna muzyka, mama ocierająca łzy, prowadząca mnie za rękę do łuku. A Artem trzymał mnie za rękę, jakby bał się ją stracić.

Wtedy mi się zdawało: oto jest, nowy dom, nowa osoba w pobliżu, nowe życie. Ale nie miałam pojęcia, że ​​zaraz po cichych gratulacjach powita mnie inny, ukryty świat – świat, w którym wszystkim rządzi jego matka, Raisa Pietrowna.

Weszła w moje życie nie jako krewna, ale jako surowo przestrzegający komitet.
Drugiego dnia po ślubie oznajmiła:
„Od teraz musisz być Lewicką. Nie Sawieljewą, niczym innym. Żona musi nosić nazwisko męża”.

Uśmiechnęłam się krzywo:
„Raiso Pietrowna, szanuję twoje nazwisko, ale chcę zachować swoje. Artem i ja uznaliśmy, że to dla nas nie ma znaczenia”.

Uniosła brew.
„ Zdecydowałaś już? Dziewczyno, musi być jedna decyzja. Rodzina to wspólny symbol, jedno imię. A bez nazwiska męża nie jesteś właściwie żoną”.

Artem poruszał się jak uczeń między surowymi nauczycielami.
„Mamo, rozmawialiśmy o tym…”