Lekcja życzliwości: Jak spontaniczna pomoc dla starszej kobiety miała nieoczekiwane zakończenie

Wiktor Demianowicz przez całe życie umiał liczyć pieniądze.

Nie grosze, które brzęczą w kieszeniach zwykłych ludzi, ale realne kwoty z sześcioma lub siedmioma zerami. W wieku pięćdziesięciu dwóch lat był właścicielem sieci sklepów z narzędziami, udziałów w dwóch fabrykach i mieszkania na dwunastym piętrze elitarnego kompleksu z widokiem na zamarzniętą rzekę i rozciągające się za nią dzielnice przemysłowe. Pieniądze nauczyły go patrzeć na świat w szczególny sposób.

Każdy człowiek jest albo szansą, albo przeszkodą, albo marnotrawstwem przestrzeni. Żadnego sentymentalizmu, żadnej litości, tylko trzeźwa kalkulacja. Dlatego jego była żona, Ksenia, odeszła od niego trzy lata temu, trzaskając drzwiami i zostawiając list z trzema słowami: „Jesteś martwy w środku”.

Wiktor zachichotał, zgniótł papier i wyrzucił go. Po co mu były prawdziwe emocje, skoro miał prawdziwe pieniądze? Tego wieczoru, 17 stycznia, termometr wskazywał minus 22 stopnie. Mróz był gorzki, gryzący i przeszywający.

Victor jechał swoim czarnym SUV-em opustoszałą ulicą, wracając z kolejnego spotkania biznesowego. Ogrzewanie pracowało na najwyższych obrotach, z głośników płynęła cicha muzyka instrumentalna, a za przyciemnianymi szybami świat wydawał się obcy i odległy. Zwolnił na światłach i niechcący skręcił głową w prawo.

Staruszka siedziała na wietrznej ławce niedaleko przystanku autobusowego. A właściwie już nie siedziała; zgarbiła się, zgarbiła, przemieniła w bezkształtną bryłę łachmanów. Miała na sobie stary płaszcz o nieokreślonym kolorze, spod którego wystawały znoszone filcowe buty.

Głowę miała zakrytą wyblakłym szalikiem, spod którego wystawały pasma siwych włosów. Victor chciał się odwrócić – widział setki starszych kobiet takich jak ona, a wszystkie były częścią miejskiego krajobrazu, niczym więcej. Ale coś kazało mu się przyjrzeć bliżej.

Kobieta się nie poruszyła. Ani trochę. Nawet nie drżała z zimna.

„Zmarzła!” mruknął Victor, a coś nieprzyjemnie ukłuło go w pierś. Zapaliło się zielone światło. Nikogo za nim nie było.

Mógł jechać dalej, zapominając o wszystkim, zatracając się w ciepłym komforcie samochodu i wieczorze z kieliszkiem drogiego koniaku. Ale jego ręce obróciły kierownicę w prawo i samochód zatrzymał się na poboczu. Victor wysiadł, a chłód uderzył go w twarz niczym policzek.

Szybko podszedł do przystanku autobusowego i pochylił się w stronę staruszki. Powoli, z wielkim wysiłkiem, uniosła głowę. Jej twarz była woskowata, usta sine, ale oczy…

Oczy były żywe. Zaskakująco żywe i wyraźne. „Babciu, gdzie mieszkasz?” – zapytał Victor, a jego własny głos wydał mu się obcy.

Staruszka poruszyła ustami, ale nie wydobył się z nich żaden dźwięk. Spróbowała wstać i natychmiast opadła z powrotem na ziemię. Victor rozejrzał się dookoła, nie było żywej duszy, tylko wiatr smagał asfalt płatami śniegu.

Zabrać ją samochodem? Zawieźć do szpitala? Wezwać karetkę? Wszystkie te opcje przelatywały mu przez myśl, ale każda z nich wiązała się z mnóstwem problemów, pytań, dokumentów, czasu i nerwów. A następnego ranka musiał polecieć do innego miasta, załatwić ważną sprawę, którą przygotowywał od trzech miesięcy. I wtedy go olśniło.

Wolne mieszkanie. To samo dwupokojowe mieszkanie, które kupił rok temu jako inwestycję. Stało puste w sąsiedniej dzielnicy, w wieżowcu z wielkiej płyty.

Meble były skromne, ale wszystko, co niezbędne, było na miejscu. Victor sięgnął do kieszeni kurtki i wyciągnął pęk kluczy. Odpiął dwa klucze od breloczka z naklejką z adresem – sam ją sobie przykleił, żeby nie zapomnieć, które to mieszkanie.

„Babciu” – powiedział, podając kluczyki. Starsza kobieta spojrzała na niego. Adres był na breloku.

Oto pieniądze na taksówkę. Wcisnął jej w rękę tysiącrublowy banknot. Przenocujesz tam i się ogrzejesz.

Ale tylko jedną noc, rozumiesz? Wynoś się stąd rano. Wrócę jutro wieczorem i zostawię klucze pod wycieraczką. Staruszka spojrzała na niego i coś dziwnego pojawiło się w jej oczach.

Nie, to była niewdzięczność. Coś innego, coś głębszego. Victor poczuł się nieswojo.

„Dobra, muszę iść” – mruknął, nie czekając na odpowiedź i ruszył w stronę samochodu. W środku było ciepło. Victor wrzucił bieg i odjechał, nie oglądając się za siebie.

W drodze do domu myślał o jutrzejszej podróży służbowej, umowie na dostawę materiałów budowlanych, oprocentowaniu i terminach. O staruszce zapomniał niemal natychmiast – ot, zwykły incydent, drobna niedogodność rozwiązana szybko i bez zbędnego wysiłku. Poczuł nawet pewną satysfakcję.

W końcu komuś pomógł. Może Ksenia nie miała racji, nazywając go martwym? W domu Wiktor spakował walizkę, sprawdził dokumenty, napił się koniaku i położył się spać. Rano taksówka zawiozła go na lotnisko.

Samolot wystartował punktualnie. Miasto pozostało w dole, spowite szarą mroźną mgłą. Misja ciągnęła się w nieskończoność.

To, co powinno zająć trzy dni, ciągnęło się przez tydzień. Partnerzy okazali się nieprzejednani, targując się o każdy punkt procentowy i żądając dodatkowych gwarancji. Victor zacisnął zęby i naciskał dalej, bo to robił najlepiej.

W swoim pokoju hotelowym spędzał wieczory, sprawdzając pocztę, podpisując dokumenty i dzwoniąc do przełożonych. Czasami spoglądał przez okno na dziwne miasto, jego światła i cienie, i myślał, że wszędzie ludzie są tacy sami, krzątają się, zarabiają, wydają. A wszystko to było niczym nieznaczącą karuzelą, na której po prostu nauczył się siedzieć stabilniej niż inni…