Moja córka szepnęła do telefonu: „Tata, chłopak mamy i jego kumple są tutaj. Są pijani i zakładają się, kto spędzi ze mną noc. Powiedział: »Jesteś tysiące mil stąd i nie możesz pomóc«”. Usłyszałam śmiech mężczyzny. „Twój tata cię zostawił, kochanie”. Powiedziałam jej: „Zamknij drzwi. Dziesięć minut”. Zadzwoniłam do mojego porucznika. „Przyprowadź wszystkich. Adres, który wysyłam”. Kiedy dotarliśmy, jej chłopak zobaczył konwój i zmoczył się.

Moja córka wyszeptała do telefonu: „Tato, chłopak mamy i jego znajomi są tutaj. Są pijani i obstawiają, kto spędzi ze mną noc”.

Powiedział: „Jesteś tysiące mil stąd i nie możesz pomóc”.

Usłyszałem śmiech mężczyzny. „Twój tata cię porzucił, kochanie”.

„Nie porzuciłem cię” – powiedziałem jej. „Zamknij drzwi. Dziesięć minut. Już idę”.

Zadzwoniłem do mojego porucznika. „Przyprowadźcie wszystkich. Adres, który wysyłam”.

Gdy przyjechaliśmy, chłopak jej matki zobaczył konwój i się zsikał.

Jeremiah Phillips stał na skraju strzelnicy Camp Pendleton, a wiatr znad Pacyfiku niósł ostry zapach prochu i soli morskiej. Mając czterdzieści dwa lata, poruszał się z wyćwiczoną bezruchem człowieka, który dawno temu nauczył się, że oszczędność ruchu utrzymuje człowieka przy życiu. Dwadzieścia lat w Korpusie Piechoty Morskiej. Ostatnia dekada jako starszy sierżant dowodzący jednostkami rozpoznawczymi sił wycięła z jego ciała i umysłu wszystko, co miękkie.

Jego telefon zawibrował. SMS od Emily, jego czternastoletniej córki.

Tato, czy mogę przyjechać do ciebie na weekend?

Jeremiah poczuł znajomy ból w piersi. Minęły trzy lata od rozwodu, a każda wiadomość od Emily wciąż była jak koło ratunkowe rzucone mu przez niemożliwą odległość.

Jasne, kochanie – odpisał. – Odbiorę cię w piątek po szkole.