„Składam pozew o rozwód. Od dziś” – oznajmił Igor z obrzydzeniem, rozdzierając ich dziesięcioletnie życie na strzępy.

„Koniec!” – rozległ się głos Igora, zwykle cichy i spokojny, ale tym razem zabrzmiał jak dźwięk pasterskiego bata.

Ludmiła zamarła z kieliszkiem szampana w dłoni .

W sali bankietowej zapadła cisza.

Sześćdziesiąt osób — krewni, partnerzy biznesowi jej ojca, starzy znajomi — zwróciło na nią wzrok.

Tymczasem Igor stał na środku pokoju, wysoki i szczupły, w nienagannie wyprasowanym garniturze, patrząc na żonę z takim obrzydzeniem, jakby przed nim stała nie osoba, z którą mieszkał dziesięć lat, a jakiś śmieć. „Igorze, co się dzieje?” Ludmiła próbowała się uśmiechnąć, ale jej usta wydawały się sztywne. „Czy to jakiś żart?”

Dzisiaj jest rocznica urodzin taty… „Przestań udawać głupca” – zwrócił się do jej ojca, bohatera uroczystości. „Wiktorze Iwanowiczu, przepraszam, że zepsułem tę okazję”.

Ale nie mogę już znieść twojej córki.

Składam pozew o rozwód.

Właśnie dzisiaj.

Ojciec Ludmiły, korpulentny mężczyzna o twarzy koloru dojrzałego pomidora, zmarszczył brwi, patrząc z zięcia na córkę. „O czym ty mówisz?”

Jakie oszustwo?

Jesteście modelową parą! „Modelką?” Igor uśmiechnął się gorzko i wyciągnął plik wydruków z wewnętrznej kieszeni. „Podczas gdy ja harowałem nad projektami, Ludmiła potajemnie wypłacała pieniądze z moich kont”.

Na moje „kobiece wydatki”.

O kochanku, którego ukrywa w jednopokojowym mieszkaniu w Primorsku.

Oto fragmenty, a oto zdjęcia.

Rzucił kartki papieru na stół, prosto do sałatki z homara.

Ludmiła obejrzała ziarniste zdjęcia: do budynku od tyłu weszła kobieta w towarzystwie mężczyzny.

Płaszcz jest taki sam jak jej.