„Składam pozew o rozwód. Od dziś” – oznajmił Igor z obrzydzeniem, rozdzierając ich dziesięcioletnie życie na strzępy.

Torba jest podobna.

Ale to nie ona! „To kłamstwo…” – wyszeptała Ludmiła. „Igorze, dlaczego to robisz?”

Jakie pieniądze?

Nawet nie mam karty, a ty sam dałeś mi kasę na zakupy! – Spójrz na nią, – Igor machnął ręką po pokoju. – Święta niewinność.

Wiktorze Iwanowiczu, zwrócę ci wszystkie środki, które zainwestowałeś w naszą wspólną działalność.

Nie potrzebuję brudnych pieniędzy tego złodzieja.

Wychodzę.

I ona też odchodzi.

Z mojego domu, z mojego życia.

Matka Ludmiły, zawsze cicha i powściągliwa, nagle zerwała się z miejsca.

Jej twarz wykrzywiła się ze wstydu. „Ludmiła… jak mogłaś?” Głos matki wzrósł do krzyku. „Tak cię wychowaliśmy!”

Ojciec jest dla ciebie wszystkim, Igor jest dla ciebie wszystkim!

Z dala!

Wynoś się stąd!

Nie rób nam wstydu przed gośćmi! – Mamo, to nie ja!

Spójrz na zdjęcie, to podróbka! – Uciekaj! – warknął ojciec, uderzając pięścią w stół tak mocno, że widelce podskoczyły. – Nie chcę cię więcej widzieć w moim domu.

Idź do swojego żigolaka, skoro nas nie potrzebujesz.

Ludmiła obejrzała się.

Dziesiątki oczu.

U niektórych panuje chłodna krytyka, u innych – złośliwa ciekawość.

Przyjaciółki, które jeszcze godzinę temu podziwiały jej sukienkę, odwróciły się teraz, szepcząc coś do siebie.

Postawiła szklankę na obrusie.

Jej ręka zadrżała, a kropla szampana spadła na jej jaskrawoczerwoną sukienkę – tę samą, którą Igor dla niej wybrał. „Będziesz w niej wyglądać jak królowa” – powiedział tego ranka.

Teraz ta sukienka wydała jej się celem.

Krwawa plama na tle ich idealnej, wypolerowanej fałszywości. „Zaplanowałeś to wszystko” – powiedziała cicho, patrząc mężowi prosto w oczy. „Dlaczego, Igorze?”

Chciałeś tylko wolności? „Potrzebuję uczciwej kobiety” – odpowiedział chłodno. „Nie pasożyta”.

Jutro spakujesz swoje rzeczy pod nadzorem ochrony.

Klucze są na stole.

Teraz.

Ludmiła powoli wyjęła paczkę z torebki.

Metaliczny dźwięk dzwonienia o drewniany stół brzmiał jak strzał z pistoletu.

Odwróciła się i ruszyła w stronę wyjścia.

Moje plecy płonęły.

Wydawało jej się, że spojrzenia gości wypalały dziury w jej czerwonej sukience.

Na zewnątrz padał lodowaty październikowy deszcz.

Nie mogła wezwać taksówki – aplikacja ciągle generowała błąd, a telefon, który kupił jej mąż, nagle się zablokował. „Numer firmowy” – wspominała.