Dlaczego nie zakrywasz tej blizny? – pytanie mój brat na tyle głośno, że przerwał śmiech pod pergolą mojego ciotki. – Nikt nie chce tego oglądać, kiedy jemy.

Nie groził. On testował.

Ostrze kliknęło i wysunął się nóż motylkowy – wierna replika tego, który wszyscy nosiliśmy podczas operacji. Położył go na stole przede mną.

„To było twoje” – powiedział. „Zabrałem to z tego tunelu. Nie miałeś przeżyć”.

Huk krwi uderzył mnie w uszy.
„Wiem” – odpowiedziałem. „Ale nie sprawdziliście ciał”.

Linda spojrzała na nas jak na wariatów.
„Jaki tunel? O czym ty mówisz?!”

Mur nie odpowiedział. Usiadł z powrotem, wziął kieliszek i jednym haustem dopił wino. Potem powiedział:
„Myślałem, że uratowałem swój zespół, wydając rozkaz. Okazało się, że uratowałem tylko was. I może nie tych, których trzeba było”.

Tego wieczoru, po wyjściu gości, stanąłem przy płocie, gdzie wciąż unosił się zapach dymu z grilla. Noc była gęsta, a pergola wyglądała teraz jak szkielet czegoś martwego.

Pułkownik podszedł.
„Nie powiedziałeś im całej prawdy” – powiedział cicho.
„Nie potrzebują tego
”. „A co ze mną?”

Spojrzałem mu prosto w oczy.
„Rozkazałeś wysadzić tunel, chociaż wiedziałeś, że jest tam jeszcze trzech naszych ludzi. Dla rozkazu, dla liczebności”.

„I przeżyłeś” – powiedział ze zmęczeniem. „A potem zniknąłeś. Na liście poległych”.

„To było wygodne” – odpowiedziałem. „Dla każdego”.

Długo milczał. Potem wyciągnął z kieszeni małą kopertę.
„Dziś przyszedł list. Bez adresu zwrotnego. Jest na nim tylko jedno słowo – twój”.

Wziąłem kopertę. Papier był gruby, szary, w stylu wojskowym. W środku było zdjęcie. My. Pięć osób na tle zniszczonego hangaru. A za nami ten sam znak: godło Operacji Żelazna Burza.

Ale pod fotografią są świeże, wyraźne inicjały:
LM

Poczułem, jak robi mi się zimno w plecach.
„Linda Moore?” – wyszeptałem. „Twoja żona?”

Skinął głową.
„Pracowała dla drugiej strony. Myśleliśmy, że jest tylko księgową. Sprzedawała listy”.

– Dlaczego pokazujesz mi to teraz?

Zachichotał.
„Bo dzisiaj próbowała cię zabić”.

Pamięć natychmiast połączyła fakty.

Linda nalegała, żebym usiadł dokładnie tam, gdzie snop światła latarki padał bezpośrednio na blat. Tam, gdzie pod ławką znajdowała się metalowa kratka wentylacyjna. Tam, gdzie spędziła długi czas, grzebiąc wieczorem, „sprawdzając, czy lampa się nie przepaliła”.

„Podłożyła ładunek pod stołem” – powiedział pułkownik. „Czasomierz uruchamia się w momencie ruchu. Kiedy wstałeś do salutu…”
Podniósł wzrok. „…aktywowała detonator”.

Przypomniałem sobie ten moment. Wstałem, wyprostowałem się, a wszyscy wstrzymali oddech. Ale wtedy Linda się roześmiała, uderzyła widelcem o szklankę i nie było eksplozji.

„Dlaczego nic się nie stało?” zapytałem.

„Bo przeciąłem drut” – odpowiedział po prostu. „Zanim przyjechałeś”.

Staliśmy w ciemności. W oddali trzasnęły drzwi – Linda wyszła z domu. W jej dłoniach błysnął pistolet.

„Wiedziałam, że nie będziesz trzymał języka za zębami, Ray” – powiedziała dziwnym, metalicznym głosem. „Zbyt długo ukrywałeś jej sekret”.

„Lindo, odłóż broń” – powiedział. „To już koniec”.

– Nie, kochanie. To się skończy, kiedy oboje znikniecie.

Powoli się cofnąłem, zasłaniając światło z okien, żeby nie widziała, gdzie jestem. Jej ręka drżała.
Mikrosekunda – i wszystko było przesądzone. Schowałem się pod pergolą i chwyciłem nóż, ten sam, który zostawił mi na stole.