Mój wnuk zadzwonił do mnie o 5 rano i błagał: „Babciu, nie zakładaj dziś czerwonego płaszcza” — o 9 rano policja stała już nad ciałem w płaszczu takim samym jak mój na przystanku autobusowym, a ten telefon wciągnął mnie w sieć sfałszowanych dokumentów, śmiertelnie niebezpieczną synową i szajkę oszustów zajmujących się starszymi osobami, która według FBI nie była mi pisana.

Siedziałem tam, z telefonem chłodzącym się przy uchu, wpatrując się w ten czerwony płaszcz. Nagle dom wydał mi się inny, jakby coś poruszyło się w samych ścianach. Na zewnątrz pierwsze ptaki zaczęły śpiewać poranne pieśni, nieświadome przerażenia, które wkradało się do mojej piersi.

Nie nosiłem czerwonego płaszcza.

Zamiast tego włożyłam starą brązową kurtkę, tę z przetartymi łokciami, którą zazwyczaj zostawiałam do pracy w stodole. Coś w głosie Danny’ego dotarło głęboko do instynktu mojej babci – tej prastarej wiedzy, która kazała mi ufać mu bezgranicznie.

O dziewiątej szłam naszym długim, żwirowym podjazdem w stronę drogi powiatowej, gdzie zatrzymywał się autobus. Jeździłam tym samym autobusem do miasta w każdy wtorek i piątek od pięciu lat. Odkąd zmarł mój mąż Frank i sprzedałam nasz drugi samochód, ta rutyna była kojąca. Autobus o 9:15, zakupy spożywcze, lunch w Betty’s Diner, w domu o trzeciej.

Ale dziś nie było autobusu.

Zamiast nich stały radiowozy – cztery, a ich światła malowały szary poranek natarczywymi czerwieniami i błękitami. Żółta taśma rozciągnięta była na przystanku autobusowym, tej prostej, trójstronnej konstrukcji, na której niezliczoną ilość razy czekałem, czytając książkę lub obserwując pola pszenicy oddalające się ku horyzontowi.

Szeryf Tom Brennan zobaczył, że się zbliżam, i natychmiast zrobił krok naprzód, unosząc rękę.

„Pani Alexio Foster, proszę się odsunąć.”

„Tom, co się stało? Muszę złapać autobus.”

„Dziś rano nie będzie autobusu, Alexio.”

Jego twarz była poważna, a zmarszczki wokół oczu głębsze, niż pamiętałam. Chodziliśmy razem do liceum czterdzieści pięć lat temu.

„Doszło do incydentu”.

„Jaki incydent?”

Zawahał się i spojrzał na śledczych kręcących się po schronie.

„Znaleziono tu ciało dziś rano. Około szóstej.”

Świat lekko się przechylił.

„Ciało? Kto?”

„Jeszcze jej nie zidentyfikowaliśmy, ale Alexia…” – przerwał, patrząc mi w oczy. – „Miała na sobie czerwony płaszcz. Wiśniowy. Dokładnie taki jak twój”.

Kolana mi zmiękły. Tom złapał mnie za łokieć i podtrzymał.

„Wszystko w porządku? Zbladłeś.”

„Muszę usiąść.”

Zaprowadził mnie do radiowozu i pomógł mi usiąść na miejscu pasażera. Przez przednią szybę widziałem, jak fotografują coś w pobliżu schronu – kształt przykryty białą plandeką.

„Tom…” Mój głos się załamał. „Danny dzwonił do mnie dziś rano. O piątej. Powiedział mi, żebym dziś nie zakładał czerwonego płaszcza”.

Wyraz twarzy szeryfa zmienił się natychmiast – z zaniepokojonego sąsiada zmienił się w skupionego stróża prawa.

„Twój wnuk do ciebie dzwonił? Co dokładnie powiedział?”

Powtórzyłem rozmowę słowo po słowie.

Tom wyciągnął notatnik i szybko napisał: „Gdzie teraz jest Danny?”

„Nie wiem. Nie powiedział. Po prostu… brzmiał na przerażonego. Tom, kiedy go ostatnio widziałeś?”

„Niedzielny obiad. Trzy dni temu. Wydawał się wtedy w porządku. Normalny.”

Ale nawet kiedy to mówiłam, zastanawiałam się, czy to prawda. Czy wydawał się normalny, czy też byłam zbyt pochłonięta zwykłym rodzinnym chaosem, żeby to zauważyć?

Niedzielny obiad w domu na farmie był tradycją, którą pielęgnowałem od trzydziestu lat. Mój syn Robert, jego żona Vanessa i Danny przychodzili zawsze. Ale ostatnio posiłki były napięte.

Vanessa namawiała mnie, żebym sprzedał farmę i przeprowadził się do domu spokojnej starości w mieście. Przyniosła broszury, plany pięter, prognozy finansowe.

„Mamo, nie młodniejesz” – powiedział Robert, powtarzając słowa żony. „To miejsce jest dla ciebie zbyt trudne do opanowania w pojedynkę”.

Ale to nie było nic wielkiego. To było moje życie. W każdym pokoju kryły się wspomnienia Franka, wychowywania Roberta, letnich wakacji z Dannym biegających po polach. Myśl o wyjeździe przyprawiała mnie o mdłości.

„Pani Foster.”

Podeszła młoda detektyw — kobieta o bystrym spojrzeniu i ciemnych włosach spiętych w ciasny kok.

„Jestem detektyw Roxanne Merrick. Rozumiem, że twój wnuk może mieć informacje na temat tego incydentu”.

Ponownie opowiedziałem o telefonie Danny’ego. Wymieniła spojrzenia z Tomem.

„Musimy porozmawiać z Dannym jak najszybciej. Czy masz jakiś sposób, żeby się z nim skontaktować?”

„Mogę spróbować zadzwonić.”

Kiedy to zrobiłem, od razu włączyła się poczta głosowa. Próbowałem jeszcze trzy razy. Nic.

„Czy on mieszka z tobą?” zapytał detektyw Merrick.

„Nie, mieszka z moim synem i synową w mieście. Ma dziewiętnaście lat i studiuje w college’u społecznościowym”.

„Będziemy potrzebować ich adresu.”

Dałem jej to, czując narastające mdłości w żołądku. W co Danny się wpakował? I dlaczego dowiedział się o tej kobiecie przed wszystkimi?

Radio detektywa zatrzeszczało. Głos powiedział coś o kryminalistyce i wstępnych ustaleniach. Merrick odsunął się, żeby odpowiedzieć, zostawiając mnie sam na sam z Tomem.

„Alexio, muszę cię o coś zapytać”. Głos Toma był niski, niemal przepraszający. „Kiedy ostatni raz nosiłaś ten czerwony płaszcz?”

„Wczoraj. Miałam ją na sobie, idąc do miasta na spotkanie klubu książki.”

„A ile osób wie, że nosisz go regularnie?”

To pytanie podziałało na mnie jak lodowata woda.

„Chyba wszyscy. Noszę go za każdym razem, kiedy wychodzę. Jest charakterystyczny. Dlatego go kupiłam.”

„A kto konkretnie wie, że we wtorki i piątki rano jeździsz autobusem z tego przystanku?”

„Moja rodzina, inni stali pasażerowie autobusu, Betty w barze. Pewnie połowa miasta”.

Mój głos się podnosił.

„Tom, co sugerujesz?”

„Jeszcze niczego nie sugeruję, ale ktoś tu zginął, ubrany w identyczny płaszcz jak twój, dokładnie w miejscu, w którym normalnie byś stał. A twój wnuk ostrzegał cię, żebyś trzymał się z daleka”.

Implikacje spadły na mnie jak fala. Ktoś chciał mnie zabić i jakimś cudem – niemożliwym – Danny o tym wiedział.

Radio Toma rozbrzmiewało trzaskami i natarczywymi głosami. Przycisnął je do ucha, a jego twarz pociemniała.

„Powiedz to jeszcze raz” – rzekł do radia.

Więcej zakłóceń, głosu, którego nie mogłem zrozumieć.

Tom spojrzał na mnie i dostrzegłem w jego oczach coś, co sprawiło, że serce mi zamarło. Teraz nie tylko niepokój, ale i podejrzliwość.

„Alexio, musisz pójść ze mną na stację.”

„Dlaczego? Co się dzieje?”

„To ciało. Właśnie zidentyfikowaliśmy ją przez telefon”.

„Kim ona jest?”

Tom zacisnął szczękę.

„Nazywała się Rachel Morrison. Pracowała w County Records w centrum miasta i według jej rejestru połączeń telefonicznych kontaktowała się z twoim wnukiem, Dannym, kilkakrotnie w ciągu ostatnich dwóch tygodni”.

Nagle poranek wydał mi się zimniejszy niż jakakolwiek zima w Montanie, jaką kiedykolwiek zaznałem.

„Jest jeszcze coś” – kontynuował Tom. „Znaleźliśmy dokument w kieszeni jej płaszcza. To akt własności twojej farmy”.

„To niemożliwe. Gospodarstwo należy do mojej rodziny od czterech pokoleń. Nie ma wątpliwości co do aktu własności.”

„Alexio, ten akt notarialny jest datowany na zeszły miesiąc. Zgodnie z dokumentem, przekazałaś nieruchomość swojemu synowi, Robertowi, i jego żonie, Vanessie”.

„To szaleństwo. Nigdy bym tego nie zrobił”. Pokręciłem głową. „Podpis wygląda na autentyczny”.

„County Records ma kopię w aktach” – powiedział cicho Tom. „Oficjalnie nagrano trzy tygodnie temu”.

Świat wirował. Chwyciłem klamkę samochodu, żeby utrzymać równowagę.

„Nic nie podpisałam. Tom, musisz mi uwierzyć. Nigdy bym nie oddała tej farmy”.

Ale kiedy to powiedziałam, ogarnęła mnie wątpliwość. Czy podpisałam coś nieświadomie? Vanessa ciągle kładła przede mną papiery podczas kolacji, prosząc o podpisanie aktualizacji polis ubezpieczeniowych, dokumentów podatkowych, formularzy medycznych. Pracowała w branży nieruchomości. Zajmowała się papierkową robotą. Czy podstępem zmusiła mnie do podpisania umowy na własny dom?

„Załatwimy to” – powiedział Tom. Ale w jego głosie brakowało przekonania. „Teraz musisz iść ze mną. Musimy spisać twoje zeznania i znaleźć Danny’ego”.

Gdy wstałem, by pójść za nim, kątem oka dostrzegłem jakiś ruch.

Jakieś pięćdziesiąt metrów dalej, zaparkowany był samochód, częściowo zasłonięty kępą topoli. Ciemnoniebieski sedan. Silnik pracował. Widziałem spaliny w zimnym powietrzu. Za kierownicą, obserwując nas, siedziała moja synowa, Vanessa.

Nasze oczy spotkały się w oddali. Nie pomachała, nie uśmiechnęła się, tylko wpatrywała się we mnie z miną, której nigdy wcześniej nie widziałem – zimną, wyrachowaną, niemal triumfalną. Potem wrzuciła bieg i odjechała.

„Tom” – powiedziałem cicho. „Chyba wiem, kto może mieć odpowiedzi na temat tego czynu. Ale nie sądzę, żeby spodobało ci się to, co znajdziemy”.

W komisariacie szeryfa unosił się zapach spalonej kawy i starych papierów. Byłem tam już dwa razy – raz, gdy Frank zgłosił kradzież naszego traktora trzydzieści lat temu, i raz, żeby odnowić pozwolenie na broń dla strzelby, którą trzymałem w stodole na kojoty. Nigdy jako świadek. Nigdy nie byłem powiązany z morderstwem.

Tom umieścił mnie w pokoju przesłuchań z bladozielonymi ścianami i lustrem, o którym wiedziałem, że to lustro weneckie. Detektyw Merrick siedział naprzeciwko mnie, a między nami znajdował się rejestrator.

„Pani Foster, proszę, opowiedz mi wszystko jeszcze raz. Każdy szczegół dotyczący telefonu Danny’ego”.

Powtórzyłem wszystko, ale tym razem zmusiłem się, żeby zapamiętać więcej. Szum w tle w trakcie rozmowy Danny’ego. Coś się wydarzyło – może ruch uliczny, a może wiatr?

„Nie” – powiedziałem powoli. „To była woda. Płynąca woda. Jak strumień albo rzeka. Nie dzwonił z domu”. Spojrzałem w górę. „W tle była woda. Był gdzieś na zewnątrz”.

Merrick zanotował.

„Twój wnuk ma dziewiętnaście lat. Czy ma za sobą historię wpadania w kłopoty?”

„Nigdy. Danny to dobry chłopak. Studiuje inżynierię w college’u. Pracuje na pół etatu w sklepie z narzędziami. Nigdy nie dostał nawet mandatu za przekroczenie prędkości”.

„Jakie są jego relacje z rodzicami?”

Zawahałem się. To była sprawa rodzinna, prywatna. Ale kobieta nie żyła, a Danny zaginął.

„Jego ojciec, mój syn Robert, pracuje po godzinach w agencji ubezpieczeniowej. Nie ma go tu zbyt wiele. A Vanessa…”

Ostrożnie dobierałem słowa.