Moja ciężarna córka pojawiła się u mnie o 5 rano, pobita przez męża. Powiedział jej, że nikt jej nie uwierzy. Nie wiedział, że przez 20 lat byłam detektywem od zabójstw.

Dzwonek do drzwi przerwał przedświtową ciszę mojego mieszkania o 5 rano. Ostry, natarczywy, rozpaczliwy dźwięk. Natychmiast się obudziłem, serce waliło mi jak młotem, a zimny strach przenikał mnie do szpiku kości. Po dwudziestu latach pracy jako śledczy w policji, człowiek uczy się jednej rzeczy na pewno: nikt nie przynosi dobrych wieści do twoich drzwi o 5 rano.

Narzuciłam na siebie stary frotowy szlafrok, który moja córka Anna dała mi w zeszłym roku i bezszelestnie podeszłam do drzwi. Przez wizjer zobaczyłam twarz, którą znałam lepiej niż własną, wykrzywioną łzami i bólem. To była Anna. Moja jedyna córka. W dziewiątym miesiącu ciąży.

Jej blond włosy były w nieładzie, miała na sobie tylko cienką koszulę nocną pod pospiesznie narzuconym płaszczem, a kapcie były przemoczone od wilgotnego marcowego poranka. Szarpnąłem drzwi.

„Mamo” – szlochała, a ten dźwięk rozdzierał mi serce. Pod jej prawym okiem puchł świeży, brzydki siniak. Kącik ust miała rozcięty, a na brodzie widniała smuga zaschniętej krwi. Ale to jej oczy mnie przerażały – szeroko otwarte, przerażone spojrzenie osaczonego zwierzęcia. Widziałam to spojrzenie setki razy na twarzach ofiar. Nigdy, przenigdy nie pomyślałabym, że zobaczę je na twarzy własnego dziecka.

„Leo… on mnie bił” – wyszeptała, opadając mi w ramiona. „Dowiedział się o swojej kochance… Zapytałam go, kim ona jest… a on…” Nie mogła dokończyć, jej ciało trzęsło się od gwałtownych szlochów. Zobaczyłem ciemne siniaki w kształcie palców na jej nadgarstkach.

Żal, wściekłość, przerażenie – czułem to wszystko, ale stłumiłem to. Dwadzieścia lat w systemie uczy cię szufladkowania. Emocje to luksus, na który nie możesz sobie pozwolić, gdy popełniono przestępstwo. A przestępstwo z całą pewnością zostało popełnione.

Delikatnie wprowadziłem ją do środka i zamknąłem za nami drzwi. Moja ręka automatycznie sięgnęła po telefon. Przewinąłem kontakty osobiste do numeru zapisanego jako „AV”. Andriej Wiktorowicz, mój były kolega, a obecnie kapitan komendy powiatowej policji. Człowiek, który był mi winien przysługę za incydent sprzed piętnastu lat, w który zamieszany był jego lekkomyślny siostrzeniec.

„Kapitan Miller” – powiedziałem spokojnym i równym głosem. Zawodowy nawyk wziął górę. „To Katherine. Potrzebuję twojej pomocy. To moja córka”.