Moja córka krzyknęła: „Przeproś moją teściową albo wynoś się!”. Wszyscy patrzyli na mnie, gdy wstawałam.

Pamiętałam też Dzień Matki z tamtego roku. Rebecca przysłała mi kwiaty pocztą, czerwone róże z wydrukowaną kartką z napisem: „Dla najlepszej mamy”. Ale nie przyszła mnie odwiedzić. Nie zadzwoniła. Nie wypiłyśmy nawet kawy. Tylko bezduszne kwiaty i bezgłośna kartka.

Tymczasem, później tego samego dnia, dowiedziałem się, że zorganizowała lunch w eleganckiej restauracji. Byli tam Vilma, Daniel, dzieci i kilku krewnych z jego strony. Wielka uroczystość.

Tylko że to święto było dla innej matki, nie dla mnie.

A sześć miesięcy temu, kiedy mój najstarszy wnuk, Matteo, skończył dziesięć lat, powiedziano mi, że impreza została odwołana, bo chłopiec był chory. Rebecca napisała do mnie SMS-a tego ranka.

Matteo ma gorączkę, mamo. Imprezy nie będzie. Będziemy świętować innym razem.

Ugotowałam domowy rosół i poszłam do niej, żeby go przynieść. Zadzwoniłam dzwonkiem. Nikt nie otworzył. Nalegałam. Cisza. Zostawiłam termos z zupą pod drzwiami i wyszłam zaniepokojona.

Dwa dni później zobaczyłem zdjęcia.

Matteo nigdy nie chorował.

Impreza odbyła się w prywatnej sali z klaunami, stołami ze słodyczami i ponad pięćdziesięcioma gośćmi. Wszyscy oprócz mnie.

Każde wspomnienie było raną, która się otwierała. Każde kłamstwo było potwierdzeniem. Nie zostałem zapomniany przez przypadek. Zostałem wymazany celowo, z planem, chłodno.

I teraz, siedząc w pustym salonie z wyłączonym telefonem na stole i niedostarczonym prezentem schowanym w szafie, w końcu to zaakceptowałam.

Moja córka nie chciała mnie już w swoim życiu.

A ktoś inny zajął moje miejsce.

Wspomnienia zaczęły napływać niczym fale, jedna po drugiej, każda wyraźniejsza od poprzedniej. A z każdą z nich prawda stawała się ostrzejsza, bardziej bolesna, trudniejsza do zaprzeczenia.

Przypomniałem sobie dzień, w którym Rebecca przedstawiła mnie Danielowi. To było dwanaście lat temu. Przyszła do mojego domu promienna, trzymając za rękę wysokiego mężczyznę w nienagannym garniturze i z uprzejmym uśmiechem.

„Mamo, to jest Daniel” – powiedziała z ekscytacją, jakiej nie widziałam u niej od lat.