Moja teściowa odebrała telefon od swojej córki, która powiedziała: „Przyjdziemy dziś wieczorem na…

„Punkt o siódmej”. Weszła do pokoju, stukając obcasami o drewnianą podłogę. „Dziś wieczorem przygotujesz kilka dań”.

Moja ręka zamarła na koszuli, którą składałam. Odwróciłam się do niej, nieświadomie przesuwając jedną rękę w stronę mojego nabrzmiałego brzucha. „Patricio, nie czuję się dziś najlepiej. Dziecko uciska mnie w plecy od rana. Postaram się, ale może moglibyśmy coś zamówić”.

Jej oczy zwęziły się w szparki. „Zamówić coś na kolację pojednawczą dla mojej córki? Absolutnie nie”.

Całkowicie zignorowała mój dyskomfort i rzuciła się na obszerne menu, które stanowiłoby wyzwanie dla profesjonalnego szefa kuchni: pieczeń wołowa z dodatkami, domowe bułki, trzy różne sałatki, pieczone warzywa, puree ziemniaczane, sos od podstaw, jej specjalna zapiekanka z fasolki szparagowej i jej słynny szarlotka na deser. „A, i przystawki” – wyrecytowała – dip szpinakowo-karczochowy, faszerowane pieczarki i bruschetta.

„Patricio, to co najmniej sześć godzin gotowania. Nie sądzę, żebym dała radę…”

„Dasz sobie radę. Zawsze ci się udaje.”

Odwróciła się na pięcie i odeszła, zostawiając mnie z rozłożonym praniem i narastającym przerażeniem. Powinnam była odmówić. Powinnam była od razu tupnąć nogą, ale trzy lata treningu nauczyły mnie po prostu podporządkowywać się i liczyć na dobre. David pracował długie godziny w firmie księgowej, często nie wracając do domu przed ósmą czy dziewiątą. Przegapiłby całą imprezę. Pomyślałam, że może tak będzie lepiej.

Zacząłem gotować w południe. Stopy już mnie bolały, a dolny odcinek pleców krzyczał przy każdym ruchu. Dziecko zdawało się wyczuwać mój stres i kopało mnie w żebra. Poruszałem się po kuchni jak robot: siekałem warzywa, przyprawiałem mięso, wałkowałem ciasto. Patricia co jakiś czas zaglądała, żeby sprawdzić moją pracę, krytykowała, ale nigdy nie pomagała.

„Ta pieczeń musi być delikatna. Matka Marcusa jest bardzo wybredna.”

„Te bułki wyglądają nierówno. Jessica to zauważy.”

„Czy to wystarczy czosnku w ziemniakach? Wiesz, jak moja córka uwielbia czosnek”.

Około czwartej usłyszałem podjeżdżający samochód Jessiki. Oficjalnie już tam nie mieszkała, ale miała klucz i traktowała dom jak swoją prywatną restaurację i hotel. Drzwi wejściowe otworzyły się z hukiem i usłyszałem jej głos, zanim ją zobaczyłem.

„Mamo, jestem tutaj. Wpadłem, żeby sprawdzić, czy wszystko w porządku.”

Weszła do kuchni, a przed nią pojawił się jej ciążowy brzuch. W przeciwieństwie do mnie, Jessica pokochała modę ciążową, zakładając drogie ubrania ciążowe i profesjonalny makijaż. Ja miałam na sobie legginsy i jeden ze starych studenckich T-shirtów Davida, ubrudzona mąką i pachnąca cebulą.

„Och, Emmo” – powiedziała moje imię, jakby zostawiło jej niesmak. „Wyglądasz na wyczerpaną. Jesteś pewna, że ​​dasz radę dzisiaj?”

„Daję sobie radę” – powiedziałem, polewając pieczeń.

„No to rób to szybciej. Mama powiedziała, że ​​jemy o siódmej, a ja już umieram z głodu”.