Nie idź na pogrzeb męża. Zamiast tego idź do domu siostry! Otrzymałam ten list w dniu, w którym żegnałam się z Pawłem. Pomyślałam, że to okrutny żart, ale i tak postanowiłam pójść do siostry, bo miałam klucz. Ale kiedy otworzyłam drzwi, byłam oszołomiona tym, co zobaczyłam…

Rano w dniu pogrzebu Pawła otrzymałem list.

Żadnego podpisu, żadnego adresu zwrotnego. Tylko biała koperta w skrzynce pocztowej, a w niej kilka linijek napisanych drukowanymi literami: Nie idź na pogrzeb męża. Zamiast tego wpadnij do domu siostry.

Nie jest sama. Stałam na ganku w czarnej sukience, którą kupiłam trzy dni temu, i czytałam te słowa w kółko. Ręce mi się trzęsły.

Nie z zimna, ale z czegoś innego. Z tego uczucia, kiedy uświadamiasz sobie, że świat zaraz wywróci się do góry nogami. Ale jeszcze nie wiesz, jak.

Pierwsza myśl była prosta: ktoś postanowił zrobić żart. Okrutny żart, w najstraszniejszy dzień mojego życia. Ktoś uznał to za zabawne, dodając bólu do bólu.

Prawie wyrzuciłem list do kosza. Prawie. Ale coś mnie powstrzymało.

To sformułowanie było zbyt szczegółowe. Nie jest sama. Nie sprawdzaj, co u siostry, bo z Iriną coś jest nie tak.

Nie jest sama. Jakby autor listu dokładnie wiedział, co się tam dzieje. Jakby to widział.

Spojrzałem na zegarek. Dwie godziny do pogrzebu. Samochód już czekał przed domem, czarny, z kierowcą w ciemnym garniturze.

Wszystko było gotowe. Trumna, kwiaty, obiad pogrzebowy. Krewni Pawła już zbierali się w kostnicy.

Jego matka dzwoniła pół godziny temu i pytała, dlaczego jeszcze nie przyjechałem. A ja stałem tam z tym cholernym listem, nie mogąc się ruszyć. Irina mieszkała pięć minut spacerem ode mnie.

Mały dom, który wynajęła po rozwodzie. Nie byliśmy sobie szczególnie bliscy; różnica wieku wynosiła 13 lat. Inne zainteresowania, inne życie.

Ale kiedy dwa lata temu się rozwiodła, dałem jej zapasowy klucz. Na wszelki wypadek. Nigdy nie wiadomo, co się może wydarzyć.

Ten klucz był w mojej torebce od dwóch lat. Prawie o nim zapomniałam. Wsadziłam list do kieszeni i poszłam do domu Iriny.

Szłam szybko, prawie biegłam. Moje obcasy stukały o asfalt. W głowie krążyła mi jedna myśl: to głupota, to szaleństwo, spóźnię się na pogrzeb własnego męża przez czyjś głupi żart.

Ale nogi niosły mnie dalej. Dom Iriny wyglądał zwyczajnie. Białe zasłony w oknach, mały ogródek przed domem.

Nic podejrzanego. Zatrzymałem się przy bramie i nasłuchiwałem. Cisza.

Może Irina jeszcze spała. Zawsze była nocnym markiem, kładła się spać późno i wstawała późno. Wyjąłem klucz.

Ręka mi drżała, gdy wsuwałem ją do zamka. Drzwi otworzyły się bez zgrzytu. W korytarzu unosił się zapach kawy i czegoś jeszcze.

Woda kolońska dla mężczyzn. Zamarłem. Irina nie spotykała się z nikim od ponad roku.

Sama mi powiedziała, że ​​ma dość mężczyzn, że chce żyć dla siebie. Zdjąłem buty i na palcach poszedłem korytarzem. Z kuchni dobiegały dźwięki.

Ktoś grzebał w naczyniach, odkręcał wodę, otwierał szafki. Dwie osoby. Słyszałem dwa głosy, męski i kobiecy.

Serce biło mi tak głośno, że byłam pewna, że ​​słychać je w całym domu. Podkradłam się do drzwi kuchennych i ostrożnie zajrzałam do środka. To, co zobaczyłam, przerosło moje najśmielsze oczekiwania.

Przy stole siedział mężczyzna odwrócony do mnie plecami. Ciemne włosy, szerokie ramiona. Znajomy pieprzyk na szyi.

Miał na sobie strój domowy, koszulkę i spodnie dresowe. Irina stała przy kuchence i coś gotowała. Miała na sobie szlafrok, była boso, a jej włosy były potargane.