Nie idź na pogrzeb męża. Zamiast tego idź do domu siostry! Otrzymałam ten list w dniu, w którym żegnałam się z Pawłem. Pomyślałam, że to okrutny żart, ale i tak postanowiłam pójść do siostry, bo miałam klucz. Ale kiedy otworzyłam drzwi, byłam oszołomiona tym, co zobaczyłam…

O tym, jak pięknie wszystko było zorganizowane, ile osób przyszło pożegnać Pawła, jak wszyscy o mnie pytali. Powiedziała, że ​​matka Pawła była bardzo zdenerwowana moją nieobecnością. Że brat Pawła był zły i powiedział, że to brak szacunku dla pamięci zmarłego.

Że jej przyjaciele nie rozumieli, co się mogło stać. „Marina, musisz im to wyjaśnić” – powiedziała Irina. „Zadzwoń do nich i przeproś.

„Powiedz im, że czułaś się źle, że byłaś w szoku. Zrozumieją”. Skinęłam głową, myśląc o tym, jak dobrze grała swoją rolę.

Troskliwa siostra, która dba o reputację wdowy. Nikt nie podejrzewałby, że spała ze zmarłym podczas jego pogrzebu. Po wyjściu Iriny zamknąłem drzwi i usiadłem, żeby napisać listę.

Lista wszystkiego, czego muszę się dowiedzieć. Lista pytań, na które muszę odpowiedzieć. Jak długo Paweł i Irina są razem? Kto jeszcze wie, że Paweł żyje? Jak zaaranżowali tę sfingowaną śmierć? Po co im to? Co planują dalej? I najważniejsze pytanie: co mam zrobić z tą wiedzą? Mogłabym pójść na policję i powiedzieć im wszystko.

Ale kto mi uwierzy? Powiedzą, że oszalałam z żalu, że sobie to wyobraziłam. A jeśli Paweł rzeczywiście przekupił lekarzy, to ma oficjalny akt zgonu. Są dokumenty, są świadkowie.

Mogłabym wrócić do domu Iriny i zrobić awanturę. Wpaść tam, kiedy byli razem, i zażądać wyjaśnień. Ale co by to dało? Powiedzieliby tylko, że jestem szalona.

Albo mogłam udawać, że nic nie wiem. Nadal odgrywać rolę pogrążonej w żałobie wdowy i po cichu zbierać dowody. Poznać całą prawdę, a potem uderzyć tak mocno, że nie będą mogli uciec.

Ostatnia opcja wydawała się najrozsądniejsza. Schowałem list do szkatułki na biżuterię i położyłem się spać. Ale sen nie chciał nadejść.

Leżałem w ciemności i myślałem o tym, że jutro będzie początkiem nowego życia. Życia, w którym będę udawał, że nie znam prawdy. Życia, w którym będę planował zemstę.

Dziś rano zadzwoniła do mnie matka Pawła. Jej głos był zimny i pełen bólu. Powiedziała, że ​​nie rozumie, jak mogłam nie pójść na pogrzeb własnego męża.

Że to był wstyd dla całej rodziny. Że ludzie mówili różne rzeczy. Przeprosiłem.

Powiedziała, że ​​źle się czuję, że straciłam przytomność i obudziłam się dopiero wieczorem. Powiedziała, że ​​sobie tego nie wybaczę. Trochę złagodniała.

Powiedziała, że ​​rozumie mój smutek, ale powinna była mnie ostrzec. Że się martwi, bo myślała, że ​​coś mi się stało. Umówiliśmy się na spotkanie następnego dnia.

Chciała mi dać rzeczy Pawła ze szpitala i omówić spadek. Po rozmowie z nią zadzwonił brat Pawła. Potem znajomi.

Wszyscy mówili to samo: rozumieli mój smutek, ale moje zachowanie było dziwne. Wszyscy domagali się wyjaśnień. Wyjaśniłem.

Przeprosiłam. Grałam rolę kobiety, która niemal oszalała po stracie męża. I z każdą rozmową byłam coraz bardziej przekonana, że ​​Paweł nie żyje tylko dla mnie.

Dla wszystkich innych on naprawdę był martwy i pochowany. Więc plan był przemyślany w najdrobniejszych szczegółach. Tego popołudnia poszedłem na cmentarz.

Chciałem zobaczyć grób, który wykopali wczoraj dla pustej trumny. Grób był świeży, ziemia jeszcze nie osiadła. Na kopcu leżały wieńce i kwiaty.

Na tymczasowej tablicy widniał napis: „Paweł Siergiejewicz Morozow, 1978–2023. Kochający mąż i syn”. Stałem przy tym grobie i myślałem o pustej trumnie leżącej pod ziemią.

Albo trumna z czyimś ciałem. Tymczasem mój mąż pije kawę w kuchni mojej siostry. Starsza kobieta z kwiatami stała obok grobu.

Spojrzała na mnie i pokręciła głową. „Prawdopodobnie jesteś żoną?” zapytała. „Nie byłeś wczoraj na pogrzebie”.

Ludzie mówili różne rzeczy. Skinąłem głową. „Rozumiem” – powiedziała kobieta.

„Ciężko stracić męża w takim wieku”. Mój też odszedł za wcześnie. Ale musiałam iść na pogrzeb.

Dla ludzi, dla pamięci. Położyła kwiaty na sąsiednim grobie i odeszła. Zostałem sam.

Stałam przy sztucznym grobie mojego żyjącego męża i próbowałam zrozumieć, co czuję. Złość? Ból? Ulgę? Prawdopodobnie wszystko naraz. Tego wieczoru siedziałam w domu i myślałam o jutrze.

O tym, że trzeba spotkać się z matką Pawła, zabrać jego rzeczy, omówić spadek. Udawać, że się smuci. Udawać wdowę.

Tymczasem Paweł będzie żył nowym życiem z Iriną. Wolny, szczęśliwy, wolny od swojej męczącej żony. Ale nie wie, że znam prawdę.

I to moja jedyna przewaga. Obudziłem się następnego ranka na podłodze w korytarzu. Bolała mnie szyja, bolały mnie plecy, a głowa waliła jak młotem.

Przez pierwsze kilka sekund nie pamiętałem, gdzie jestem ani co się stało. Potem wszystko wróciło: list, dom Iriny, Paweł przy kuchennym stole. Paweł żywy.

Wstałam, wygładziłam czarną sukienkę, której nigdy nie zdjęłam, i spojrzałam na zegarek. Było wpół do szóstej rano. Za trzy godziny musiałam być u matki Pawła, żeby odebrać jego rzeczy ze szpitala i omówić sprawę spadku.

Poszłam do łazienki. Spojrzałam na siebie w lustrze i byłam przerażona. Czerwone oczy, rozmazany tusz do rzęs, włosy jak po huraganie.

Tak wygląda kobieta, która straciła męża. To był idealny obraz do tego, co musiałam zrobić. Bo postanowiłam działać.

Nie wiem, kiedy dokładnie podjęłam tę decyzję. Może w nocy, kiedy leżałam na podłodze i zastanawiałam się, co dalej. Może rano, kiedy zobaczyłam swoje odbicie.

Ale wiedziałam na pewno, że nie pobiegnę od razu do Pawła i Iriny z krzykiem i oskarżeniami. Wolę odgrywać rolę pogrążonej w żałobie wdowy. Zbieram informacje.

Dowiem się, po co im ten program. A potem walnę ich tak mocno, że nie będą mogli się pozbierać. Wziąłem prysznic i nałożyłem makijaż, ale nie za mocny; musiałem wyglądać blado i wyczerpany.

Włożyła kolejną czarną sukienkę, bardziej formalną. Wzięła torebkę z listem i poszła do matki Pawła. Walentyna Pietrowna mieszkała w starym domu w centrum miasta.

Dom, w którym Paweł dorastał, gdzie spędził dzieciństwo i młodość. Byłem tam wiele razy, ale dziś wszystko wydawało się inne. Każde zdjęcie na ścianach, każdy przedmiot, przypominał mi o człowieku, który tak okrutnie mnie oszukał.

Walentyna Pietrowna powitała mnie w drzwiach. Była ubrana na czarno, miała starannie ułożone włosy i poważną twarz. Ale kiedy mnie zobaczyła, jej wyraz twarzy złagodniał.

Przytuliła mnie i powiedziała, że ​​rozumie mój smutek. Że sama ledwo trzyma się po stracie syna. Że powinniśmy się wspierać w tym trudnym czasie.

Pozwoliłam sobie na płacz. Nie musiałam nawet udawać; łzy po prostu płynęły. Tyle że nie płakałam z powodu śmierci Pawła, ale z powodu śmierci mojego dawnego życia.

Siedzieliśmy w salonie, a Walentyna Pietrowna zaczęła nam opowiadać o wczorajszym pogrzebie. O tym, ile osób przyszło pożegnać Pawła. O tym, jak pięknie wszystko było zorganizowane.

O tym, że wszyscy o mnie pytali. Powiedziała, że ​​rozumie, że jest mi ciężko. Że strata męża w tak młodym wieku była dla mnie strasznym ciosem.

Ale ludzie oczekiwali wyjaśnienia. Powinni byli przynajmniej zostać ostrzeżeni. Przeprosiłem.

Powiedziała, że ​​nie pamięta, co się z nią stało. Obudziła się dopiero wieczorem i zdała sobie sprawę, że przegapiła najważniejszą rzecz w swoim życiu. Walentyna Pietrowna przyniosła ze szpitala pudełko z rzeczami Pawła.

Jego zegarek, pierścionek, portfel, telefon. Podniosłem telefon i włączyłem. Ostatnie wiadomości były ode mnie, napisałem do niego w dniu jego śmierci.

Zapytałem go, jak się czuje. Nie odpowiedział. Teraz zrozumiałem dlaczego.

Walentyna Pietrowna wyciągnęła teczkę z dokumentami: testamentem, ubezpieczeniem, kontami bankowymi. Wyjaśniła, co trzeba załatwić, jakie zaświadczenia uzyskać, z którymi prawnikami się skonsultować.

Słuchałem i kiwałem głową, ale wciąż myślałem, że wszystkie te papiery to część jakiegoś przedstawienia. Że gdzieś tam są inne dokumenty, prawdziwe, pokazujące, gdzie tak naprawdę trafiają pieniądze. Potem przyjechał brat Pawła, Siergiej.

Był pięć lat starszy od Pawła i pracował w administracji miejskiej. Poważny mężczyzna z siwiejącymi skroniami i surowym spojrzeniem. Siergiej przytulił mnie i powiedział, że wczoraj był bardzo zdenerwowany.

Myślał, że coś mi się stało. Chciał nawet iść ze mną do domu, ale Walentyna Pietrowna go powstrzymała. Usiadł obok mnie i zaczął mówić o tym, jak bardzo będzie tęsknił za bratem.

Że Paweł był najlepszym człowiekiem, jakiego znał. Że tacy jak on nie powinni umierać tak wcześnie. Słuchałem tych słów i czułem narastający we mnie gniew.

Jak on może mówić takie rzeczy o człowieku, który sfingował własną śmierć? Czy on też nie zna prawdy? A może wie, ale tylko odgrywa rolę? Siergiej wyciągnął kolejną teczkę z dokumentami spadkowymi. Wyjaśnił, że dom i samochód przechodzą na mnie. Że jest depozyt bankowy i ubezpieczenie.

Wszystko było załatwione jak należy, nie będzie żadnych problemów. Ale kiedy otworzył polisę ubezpieczeniową, zobaczyłem coś, co sprawiło, że serce mi stanęło. Na liście beneficjentów były dwa nazwiska.

Moje, 70 procent. I imię Iriny, 30 procent. Patrzyłem na tę linijkę i nie mogłem uwierzyć własnym oczom.

Kiedy Paweł dodał Irinę do polisy ubezpieczeniowej? I dlaczego? Siergiej zauważył moje zdziwienie i wyjaśnił, że Paweł zmienił polisę dwa miesiące temu. Powiedział, że chce pomóc Irinie, która niedawno owdowiała, mieszka sama i ma mało pieniędzy. Dwa miesiące temu…