Nigdy nie powiedziałem rodzinie, że zainstalowałem kamery bezpieczeństwa. Kiedy sprawdziłem nagrania, zamarłem. Moja siostra i jej mąż nie mieli pojęcia, że ​​widziałem wszystko. Poszedłem prosto do nich i powiedziałem: „Macie tydzień na naprawę”. Śmiali się – aż zawyły syreny.

Brandon nie był zachwycony, kiedy mu powiedziałam. „Twoja siostra ma swój własny dom, który jest poddawany fumigacji, a konferencja Dericka jest w Denver, więc po co im twój dom?” Przeglądał laptopa, nie podnosząc wzroku, ale słyszałam jego sceptycyzm. „To nawet nie ma sensu geograficznie”.

„Może prowadzą” – powiedziałam słabo.

W końcu spojrzał na mnie, unosząc jedną brew. „Albo może coś knują”.

Zbagatelizowałam to. Brandon bywał czasami paranoikiem. Melissa i ja miałyśmy swoje problemy – pożyczyła pieniądze i nie oddała, opuściła moje zakończenie studiów dla rejsu, rzucała złośliwe uwagi na temat mojej kariery – ale przecież nie zrobiłaby niczego naprawdę okropnego w moim własnym domu.

W czwartek rano spakowałam torbę i pojechałam do Brandona. Zostawiłam im klucz pod wycieraczką i szczegółową instrukcję podlewania roślin. Fiołek afrykański na parapecie w kuchni był szczególnie wrażliwy.

Weekend minął całkiem normalnie. W sobotę po południu napisałem do Melissy z pytaniem, jak leci. Odpisała trzy godziny później, wysyłając emotikonę kciuka w górę. Nic więcej.

W poniedziałek rano wróciłem do domu około dziesiątej. Okolica wyglądała dokładnie tak, jak ją zostawiłem. Ale kiedy otworzyłem drzwi wejściowe, normalność legła w gruzach.

Salon wyglądał, jakby przeszło przez niego tornado. Na podłodze leżały poduszki, stolik kawowy miał długą rysę na powierzchni, a na drewnie widniały liczne ślady po wodzie. Na półce, którą ułożyłam alfabetycznie, książki były poupychane chaotycznie, niektóre nawet do góry nogami. Na poduszce mojego ulubionego fotela do czytania widniała plama, która podejrzanie przypominała czerwone wino.

Stałem jak sparaliżowany w drzwiach, a kawa stygła mi w dłoni. Ten brak szacunku wydawał się celowy.

W kuchni było jeszcze gorzej. W zlewie piętrzyły się naczynia, w tym kilka, których nawet nie rozpoznałem. Kosz na śmieci był przepełniony, a w powietrzu unosił się zapach gnijącego jedzenia. Moje ładne ściereczki kuchenne leżały pogniecione na podłodze, poplamione czymś, co wyglądało na sos do makaronu. A fiołek afrykański był martwy, całkowicie zaschnięty.

Moja sypialnia przyprawiała mnie o mdłości. Łóżko było niepościelone, pościel splątana i ewidentnie spała. Powiedziałam im, że mogą skorzystać z pokoju gościnnego. Ale w gorszym stanie była moja komoda. Szuflady wisiały otwarte, ubrania wyciągnięte i pozostawione w nieładzie. Moja szkatułka na biżuterię została przeniesiona, otwarta i brakowało w niej kilku elementów: naszyjnika, który dała mi babcia, wycenionego na 2400 dolarów; pary diamentowych kolczyków wartych 800 dolarów; zabytkowej bransoletki wycenionej na 1500 dolarów.

Jak na ironię, pokój gościnny wyglądał na prawie nietknięty.

Drżącymi rękami wyciągnąłem telefon i zadzwoniłem do Melissy. Poczta głosowa. Spróbowałem ponownie. Poczta głosowa. Wysłałem SMS-a:  Zadzwoń do mnie natychmiast. Co się stało z moim domem?

Minęło trzydzieści minut. Brak odpowiedzi.

Kiedy zadzwoniłam do Brandona, odebrał po pierwszym sygnale. „Nat, wszystko w porządku?”