* „No cóż, żonko, od teraz jesz sama! Masz dość wyłudzania ode mnie pieniędzy?” – oznajmił mój mąż. Zgodziłam się. A potem nadeszły urodziny mojego męża i jak zawsze przyprowadził 20 krewnych na darmowy posiłek. Gdy tylko weszli do kuchni, prawie oniemiali…

„I zrozumiałabym cię”. Skinęła głową. „Co więcej, wspierałabym cię.

Igor zachowywał się jak poprzedni. – Zawahała się, dobierając słowa. – Jak świnia.

„Wybaczcie mój język”. „Ale to prawda”. „On próbuje się zmienić” – powiedziałem. „Gotuje, sprząta, przeprasza”.

„Wierzysz mu?” – pomyślałem. „Czy ja mu wierzę?”. „Nie wiem” – odpowiedziałem szczerze. „Chcę mu wierzyć”.

Ale boję się, że za miesiąc wszystko wróci do normy. Znów zacznie traktować wszystko, co robię, jak coś oczywistego. „To możliwe” – zgodziła się Tatiana Michajłowna.

„Ludzie nie zmieniają się szybko. Zwłaszcza jeśli mają 39 lat i całe życie żyli w określony sposób”. „Dokładnie”.

„Ale wiesz co?” Przykryła moją dłoń swoją. „Jeśli zdecydujesz się dać mu szansę, pomogę. Kopnę go, jeśli zacznie się cofać”.

Przypomnę mu, że prawie cię stracił. Będę przy tobie. „Dlaczego?” zapytałem. „Czy to twój syn?” Dlatego ścisnęła moją dłoń.

Bo go kocham. I chcę, żeby stał się lepszym człowiekiem. A do tego potrzebuje kogoś, kto nie pozwoli mu wrócić do przeszłości.

Kto będzie trzymał bar? I tym kimś jesteś ty. Rozmawialiśmy jeszcze godzinę.

O życiu, o rodzinie. O tym, jak Tatiana Michajłowna kiedyś znalazła się w podobnej sytuacji. Jej teść również uważał, że żona powinna zajmować się wszystkimi pracami domowymi.

I tak robiła. Przez trzydzieści lat. Aż do momentu, gdy zachorowała na nadciśnienie i trafiła do szpitala.

Wtedy Michaił Siemionowicz zrozumiał. Ale było za późno. Zdrowia nie da się już przywrócić.

„Nie powtarzaj moich błędów” – powiedziała, rozstając się. „Jeśli czujesz, że nie możesz żyć z Igorem, odejdź. Nie marnuj życia na kogoś, kto cię nie docenia”.

Jedenaście lat to niewiele. Masz przed sobą jeszcze co najmniej trzydzieści, może czterdzieści lat. Przeżyj je sam.

Zostawiłem ją z dziwnym uczuciem. Z jednej strony ulga. Teściowa była po mojej stronie.

Z drugiej strony, czułam się jeszcze bardziej zdezorientowana. Bo teraz decyzja należała wyłącznie do mnie. Igor czekał w domu z obiadem.

Zapiekanka z kurczakiem i warzywami. Pachniała pysznie. „Jak poszło?” – zapytał ostrożnie.

„Z mamą?” „Dobrze” – powiedziałem, siadając przy stole. „Rozmawialiśmy”. „O czym?” „O życiu”.

Nie naciskał. Nałożył zapiekankę na talerze. Jedliśmy w milczeniu.

Pomyślałam o słowach Tatiany Michajłowny. „Nie marnuj życia na kogoś, kto cię nie docenia. Czy on mnie teraz doceni? A może po prostu boi się utraty komfortu?”. Spojrzałam na Igora.

Jadł, wpatrując się w talerz. Twarz miał zmęczoną, cienie pod oczami. On też był zmęczony.

On też jest zdenerwowany. Dwa tygodnie piekła dla niego – gotowanie, sprzątanie, uświadomienie sobie, że się mylił. Może to prawdziwa zmiana? Kiedy człowiek się męczy, kiedy wychodzi ze swojej strefy komfortu, ale próbuje dalej? A może znowu się oszukuję? „Igor” – powiedziałem. Podniósł wzrok.

„Chcę, żebyś zrozumiał jedno” – mówiłam powoli, dobierając słowa. „Jeśli będziemy dalej mieszkać razem, wszystko się zmieni.

Już nie jest tak jak kiedyś. Nie będę już zajmować się wszystkimi domowymi obowiązkami. Nie będę już opiekować się twoją rodziną.

Nie będę już dłużej przymykał oczu na brak szacunku. „Rozumiem” – skinął głową. „Nie”.

Pokręciłem głową. „Jeszcze tego nie rozumiesz. Myślisz, że rozumiesz.

Ale to dwie zupełnie różne rzeczy. Prawdziwe zrozumienie oznacza zmianę nie tylko moich działań, ale także myślenia. Przestać czuć się zobowiązanym, zacząć doceniać to, co robię, być wdzięcznym i szanować to.

„Tak zrobię”. Wyciągnął rękę i wziął moją. „Naprawdę tak zrobię”.

„Daj mi szansę, żebym to udowodnił”. Spojrzałem na nasze dłonie, na jego palce ściskające moje. „Dobrze” – powiedziałem w końcu.

„Jedna szansa, ostatnia”. Minął miesiąc. Dokładnie miesiąc, odkąd Igor ogłosił mi podział budżetu.

Miesiąc, który zmienił wszystko. Wiele się od tego czasu zmieniło. Igor nauczył się gotować.

Oczywiście nie na poziomie szefa kuchni, ale całkiem przyzwoity. W zeszłym tygodniu ugotował kurczaka, makaron, proste zupy, sałatki, a nawet upiekł ciasto. Co prawda wyszło trochę suche, ale wysiłek był ważniejszy niż efekt.

Zaczęliśmy dzielić się obowiązkami domowymi. To nie było sprawiedliwe, ale obiektywnie rzecz biorąc, nadal robiłam więcej, choć nieporównywalnie mniej niż wcześniej. Igor sam prał, sprzątał kuchnię, zmywał naczynia, odkurzał pokój i wynosił śmieci, nie dając się o to prosić…

Zjednoczyliśmy nasze finanse. A raczej przyjęliśmy nowy system. Otworzyliśmy wspólne konto, na które każdy z nas wpłacał określoną kwotę: ja 70 000, on 50 000.

Z tego konta płaciliśmy za wszystko, co było wspólne: media, zakupy spożywcze, środki czystości i rozrywkę. Reszta to były osobiste pieniądze każdego z nas, na osobiste zachcianki, prezenty dla krewnych i na cokolwiek innego, czego zapragnęliśmy. Igor nalegał, żebym przelewał mniej.

„Zarabiasz już więcej, ale niech to będzie proporcjonalne” – powiedział. Zgodziłem się. 70 000 na 120 000 to akceptowalna kwota.

A zostało mi 50 na wydatki osobiste. Po raz pierwszy od lat mogłam wydawać pieniądze na siebie bez poczucia winy. Rodzice Igora nie przychodzili już w każdą sobotę.

Tatiana Michajłowna zadzwoniła tydzień po naszej rozmowie. „Aneczko, tato i ja będziemy przychodzić raz w miesiącu, w pierwszą sobotę, jeśli ci to odpowiada, dobrze?”. Zgodziłem się. Raz w miesiącu też będzie dobrze.

To nie jest nadużycie. Przyjechali w zeszłą sobotę. Gotowałem, ale nie sam.

Igor pomagał, krojąc warzywa, smażąc mięso i nakrywając do stołu. Pracowaliśmy razem. Po ich wyjściu pozmywał wszystkie naczynia.

Właśnie to wytarłam. Tatiana Michajłowna dziękowała mi cały wieczór. „Dziękuję, Aneczko, było bardzo smaczne”.

„Dziękujemy za zaproszenie, to była dla nas przyjemność”. „Aneczka, nie jesteś zmęczona? Może pójdziemy?” „To nietypowe, ale miłe”. Marina próbowała zadzwonić raz.

Nie odpowiedziałem. Potem wysłała mi długą wiadomość na Messengerze, mówiąc, że jestem bezduszny, że zapomniałem o rodzinie, że nie spodziewała się po mnie takiej bezduszności. Przeczytałem ją i usunąłem.

Nie odpowiedziałem, nie chciałem tracić energii. Igor zapytał, dlaczego nie rozmawiałem z jego siostrą. Odpowiedziałem szczerze.

„Bo nie umie się komunikować. Umie tylko żądać”. Zrobił pauzę, a potem powiedział.

„Rozumiem”. Temat nigdy więcej nie został poruszony. Poznałem Lenę w tę sobotę, miesiąc temu.

Siedzieliśmy w kawiarni przez cztery godziny. Rozmawialiśmy, śmialiśmy się i wspominaliśmy szkołę. Ona opowiadała o swoich dzieciach, a ja o mojej sytuacji z Igorem.

Lena słuchała, kręcąc głową. „Wiesz, Anyo” – powiedziała, dopijając cappuccino – „zawsze myślałam, że jesteś silna. Ale nie jesteś.

Jesteś cierpliwa. To dwie różne rzeczy. Silna kobieta nie toleruje lat niegrzeczności.

Ona od razu wyznacza granice. Te słowa utkwiły mi w głowie. Cierpliwa, ale nie silna.

Tak, to ja. Wytrzymałam to 11 lat. Z jakiego powodu? Ze strachu przed samotnością? Z przyzwyczajenia? Z nadziei, że wszystko samo się ułoży? Po tym spotkaniu Lena i ja zaczęłyśmy się spotykać częściej.

Raz na dwa tygodnie, na pewno. Czasem przychodziła do mnie, czasem spotykaliśmy się w kawiarni. Igorowi to nie przeszkadzało.

Co więcej, sam to zasugerował. „Idź do Leny, odpocznij trochę. Dam sobie radę”.

Dzisiaj jest piątek. Dokładnie miesiąc i dwa dni od rozpoczęcia naszego eksperymentu. Jadę metrem do domu.

Patrzę przez okno na ciemne tunele. Zastanawiam się, co się zmieniło, a co nie. Wiele się zmieniło.

Igor się zmienił. Jest bardziej uważny, troskliwy i odpowiedzialny. Pyta, jak mi mija dzień.

Pyta, czy jestem zmęczony. Oferuje pomoc. Mówi „dziękuję”. Ale coś jest zepsute.

Coś ważnego, głębokiego. Nie potrafię tego określić, ale to czuję. Kiedy mnie przytula, nie czuję żadnego ciepła.

Kiedy prawi mi komplementy, nie wierzę w nie. Kiedy znów przeprasza, zastanawiam się, czy było konieczne, żeby posunąć się aż tak daleko. To zdanie: „Zżerasz mnie” jest wyryte w mojej pamięci.

Nie mogę jej zapomnieć. Za każdym razem, gdy jemy razem, gdy gotuję, gdy robię zakupy, to zdanie pojawia się i staje się słodko-gorzkie. Czy można wybaczyć komuś, kto uważał cię za pasożyta? Czy można żyć z kimś, kto ignorował twoje zaangażowanie przez 11 lat? Nie znam odpowiedzi.

Wracam do domu. Igor już jest. Stoi w kuchni i miesza coś w rondlu.

„Cześć” – mówi, odwracając się. Uśmiecha się. „Jak ci mija dzień?” Dobrze.

Zdejmuję buty i wieszam kurtkę. Jestem zmęczony. Dużo spotkań.

Obiad prawie gotowy. Ugotowałam barszcz. Nie wiem, czy wyszedł.

Podchodzę i zaglądam do doniczki. Pachnie pięknie. Kolor jest idealny, soczysta czerwień.

Warzywa nie były rozgotowane. „Wygląda pysznie” – mówię. „Twoja mama podzieliła się przepisem” – uśmiecha się. Zadzwoniłem do niej dzisiaj.

Prosił o sekrety. Zadzwonił do mojej mamy. Prosił o przepis.

Próbuje. Siadamy do obiadu. Barszcz jest naprawdę pyszny.

Prawie jak u mojej mamy. Bogate, z idealną kwasowością i nutą czosnku i smalcu. Pyszne, mówię szczerze.

Naprawdę? Świeci. Próbowałem. Stałem tam trzy godziny…