Pięć lat po nagłej śmierci mojego męża, drżałam na pierwszej randce – w środku kolacji wstał i wyszedł bez słowa, czując się nieszczęśliwa i upokorzona. Poprosiłam o rachunek, a kelnerka nachyliła się do mojego ucha i szepnęła: „Nie wychodź jeszcze, ktoś właśnie przyszedł, żeby cię szukać…”.

Pierwszą myślą Aubrey była Lily. Czy coś się stało? Czy był kolejny telefon, kolejny policjant przy innych drzwiach? Ścisnęło ją w żołądku. Palce zacisnęły się na bransoletce tak mocno, że maleńki wisiorek z flagą wbił się w skórę.

Kiedy odwróciła się w stronę drzwi i zobaczyła, kto za nimi stoi, zdała sobie sprawę, że ten wieczór zmieni coś więcej niż tylko jej relację z pierwszymi randkami.

Aby zrozumieć dlaczego, trzeba cofnąć się na długo przed pojawieniem się tej krzywej chorągiewki nad barem, do pierwszego razu, kiedy Aubrey utonął w czyimś spojrzeniu i pomyślał, że wieczność będzie prosta.

Miała dwadzieścia lat, kiedy poznała Olivera.

Świat wciąż lśnił złotą, niemal arogancką jasnością, która przynależy tylko ludziom, których życie jeszcze nie zaskoczyło. Columbus pod koniec września przypominał wnętrze pocztówki: liście dopiero zaczynają zmieniać kolor na krawędziach, studenci w bluzach z kapturem pędzą obok kawiarni, a powietrze pachnie deszczem i palonymi ziarnami kawy.

Aubrey wpadła do małej, niezależnej księgarni w centrum miasta, uciekając przed niespodziewaną mżawką. Strzepnęła krople z włosów, strzepnęła kilka z rękawów dżinsowej kurtki z second-handu i ruszyła alejką z napisem „Klasyka”.

Trzymała w dłoniach zniszczony egzemplarz powieści, którą udawała, że ​​przeczytała już dwa razy na zajęciach z literatury. Jej palce musnęły grzbiet, zawahały się, ale i tak sięgnęły po nią.

Dokładnie w tym samym momencie inna ręka sięgnęła po tę samą książkę.

Ich palce się zderzyły.

„Przepraszam” – mruknął nieznajomy, cofając dłoń o cal, ale nie na tyle daleko, by całkowicie zerwać kontakt.

Aubrey poczuła nagły przypływ jasności. Serce jej zamarło. Spojrzała w górę.

Mężczyzna był wysoki, miał ciemnoblond włosy, które zdawały się nie wiedzieć, w którą stronę opadać, i piwne oczy, które marszczyły się w kącikach, gdy się uśmiechał. Miał na sobie koszulę zapinaną na guziki, podwinięte rękawy i lekko przekrzywiony krawat, jakby założył go w pośpiechu, a potem o nim zapomniał.

„W porządku” – powiedziała, uświadamiając sobie, że wciąż dotyka jego palców i gwałtownie cofa rękę, tak gwałtownie, że książka przewróciła się na półce. „Możesz ją sobie wziąć”.

Potrząsnął głową, a jego uśmiech stał się nieco nieśmiały.

„A może podzielimy się poczuciem winy” – powiedział. „I może kawa. Jestem Oliver.”

Mogła odmówić. Mogła udawać, że się spieszy, że deszcz pokrzyżował jej plany, że jej życie jest zbyt pełne dla obcych i ich krzywych powiązań.

Zamiast tego powiedziała: „Jestem Aubrey” i poszła za nim w kierunku małej kawiarni ukrytej w głębi księgarni.

Ich pierwsza rozmowa płynęła tak, jakby wstrzymywali się od lat, zamiast zacząć ją w tej chwili. Rozmawiali o wszystkim i o niczym: o książkach, które skończyli, o tych, o których skłamali, że skończyli, o wakacjach z dzieciństwa i planach na przyszłość. Powiedział jej, że chce uczyć historii, bo wierzy, że historie to jedyny sposób, by ludzie naprawdę zapamiętali coś ważnego. Przyznała, że ​​chciałaby pisać, ale panicznie bała się pustych stron.

Kiedy deszcz w końcu przestał padać i niebo się przejaśniło, wyszli na chodnik, oboje nieco niechętni, by pozwolić tej chwili się zakończyć.

„Czy mogę cię jeszcze raz zobaczyć?” – zapytał Oliver, wkładając ręce do kieszeni, jakby przygotowywał się na odmowę.

Aubrey zawahała się. Nie dlatego, że nie chciała. Bo nagle poczuła się jak w jednym z tych momentów, o których opowiadała jej babcia, kiedy mówiła: „Czasami, kochanie, życie oferuje ci moment przed i po w postaci jednej decyzji”.

„Tak” – powiedział Aubrey. „Chciałbym”.

Nie mogła wiedzieć, że jedno proste „tak” doprowadzi do obietnicy, którą wszechświat zdawał się nieustannie łamać i tworzyć na nowo.

Niecały rok później stali pod baldachimem z lampek choinkowych i polnych kwiatów na podwórku przyjaciela, składając przysięgę, którą wypisali na odwrocie fiszek. Był koniec czerwca, na tyle ciepło, że goście wachlowali się złożonymi programami. Ktoś wcisnął maleńką amerykańską flagę w doniczkową roślinę obok prowizorycznego ołtarza, który pozostał po grillu z okazji Dnia Pamięci, a jej małe, płócienne rogi leniwie powiewały na wietrze.

Mama Olivera, Margaret, ocierała oczy tą samą białą chusteczką, którą miała przy sobie na własnym ślubie. Jego ojciec, William, siedział wysoki i stoicki w pierwszym rzędzie, mrugając, by odegnać łzy, które, jak udawał, były spowodowane alergią. Jego młodsza siostra, Grace, nieustannie robiła zdjęcia jednorazowym aparatem, uwieczniając rozbłyski słońca i niezręczne uśmiechy.

Gdy Aubrey dotarła do końca prowizorycznego przejścia, Oliver ujął jej dłoń tak delikatnie, że aż zabolało.

„Jesteś tego pewna?” zapytał pod nosem.

„Wcale nie” – szepnęła z uśmiechem. „Właśnie dlatego to takie fajne”.

Po ceremonii, gdy słońce rozpływało się w brzoskwiniowym niebie, a czyjś głośnik Bluetooth odtwarzał playlistę, która bez ostrzeżenia przeskakiwała z Sinatry na Taylor Swift, Margaret przytuliła Aubrey.

„Witaj w chaosie, kochanie” – powiedziała. „Jesteśmy głośni, wtrącamy się i nigdy nie pozwolimy ci zapomnieć o urodzinach”.

Grace pochyliła się i objęła Aubrey ramieniem.

„Teraz utkniesz z nami” – powiedziała. „Mała siostrzyczko”.

Później tej nocy, gdy goście już się rozeszli, a lampki choinkowe cicho brzęczały nad pustym podwórkiem, Oliver wziął lewą dłoń Aubrey w obie swoje.

„Wiem, że jesteśmy młodzi” – powiedział, poważny, a jego piwne oczy pociemniały w słabym świetle. „I wiem, że życie nie daje gwarancji. Ale obiecuję ci jedno: zawsze wybiorę nas. Bez względu na wszystko”.

Aubrey dotknęła jego szczęki, zapamiętując dotyk delikatnego zarostu pod opuszkami palców.

„Nie możesz składać obietnic, których nie możesz dotrzymać” – powiedziała.

„Patrz na mnie” – odpowiedział i pocałował ją, aż świetliki nad nimi rozmyły się w smugi światła.

Tej nocy założył jej na nadgarstek cienką srebrną bransoletkę, tę z maleńką zawieszką w kształcie flagi, którą kupił od ulicznego sprzedawcy z okazji Czwartego Lipca poprzedniego lata.

„Na szczęście” – powiedział. „Dla nas. Na wszystkie te małe, zwyczajne dni, które będą się składać na nasze życie”.

Nie miała pojęcia, jak często będzie się kurczowo trzymać tego małego kawałka metalu, jak liny ratunkowej.

Pierwsze kilka lat ich małżeństwa to był ten rodzaj chaotycznej radości, która z zewnątrz wydaje się zwyczajna, a w środku wydaje się cudowna. Ich pierwsze mieszkanie było za małe, czynsz za wysoki, a piec nagrzewał się tak mocno, że przypalał mrożoną pizzę. Ale był tam kącik do czytania przy oknie, gdzie popołudniowe słońce przemieniało drobinki kurzu w brokat, i to wystarczało.

Oliver dostał pracę nauczyciela historii w lokalnym liceum, wracając do domu z opowieściami o uczniach, którzy próbowali przekonać go, że memy stanowią źródła pierwotne. Aubrey pracowała na pół etatu w galerii sztuki, kończąc jednocześnie literaturę w college’u, spędzając dni w otoczeniu obrazów, na które nigdy nie byłoby jej stać, i ludzi, którzy wymawiali nazwiska artystów jak hasła.

Kłócili się o rachunki, pranie i o to, kto ma wynieść śmieci. Pogodzili się przy jedzeniu na wynos i nocnych powtórkach starych sitcomów, skuleni pod kocem z wyblakłym zdjęciem amerykańskiej flagi, który kupili na wyprzedaży w Target.

Kiedy Lily przyszła na świat po trzech latach małżeństwa, maleńkie mieszkanie jakimś cudem się rozrosło, żeby pomieścić ich troje. Urodziła się o 3:17 rano we wtorek w szpitalu w centrum miasta, czerwona na twarzy i wściekła na jarzeniówki.

„Hej, mała petardo” – mruknął Oliver, gdy pielęgniarka w końcu wzięła ją w ramiona. „Wybrałaś niezłą godzinę”.

Przez następną godzinę szeptał jej historie o królach i królowych, astronautach i outsiderach, jakby potrafił ją przekonać, by pokochała te historie tak jak on to robił.

„Wiesz, że ona jeszcze cię nie rozumie” – powiedziała wyczerpana i roztrzęsiona Aubrey, patrząc na niego ze szpitalnego łóżka.

„Nie uszami” – powiedział, unosząc maleńką rączkę Lily tak, że jej palce owinęły się wokół jego małego palca. „Ale jej serce słucha”.

Tygodnie zlewały się w miesiące. Były noce, kiedy płacz Lily wydawał się nie mieć końca, i dni, kiedy wyczerpanie przytłaczało fizycznie. Ale był też pierwszy raz, kiedy się uśmiechnęła, pierwszy raz, kiedy się przewróciła, pierwszy raz, kiedy zasnęła na piersi Aubrey, oddychając synchronicznie.

Pewnego wieczoru, gdy Lily miała sześć miesięcy i lipcowy upał opanował wszystko, siedzieli na zniszczonym kocu w parku, obserwując fajerwerki wybuchające nad boiskiem baseballowym. Lily piszczała z radości przy każdym wybuchu koloru.

Oliver stuknął w maleńką zawieszkę w kształcie flagi na bransoletce Aubrey.

„Spójrzcie na nas” – powiedział. „Trzy osoby na kocu, lepkie od lodów, oglądające fajerwerki zamiast spłacać kredyty studenckie. Jesteśmy amerykańskim snem”.

„Jesteśmy przynajmniej amerykańskim stereotypem” – odpowiedział Aubrey, śmiejąc się.

Spojrzał na nią łagodnym wzrokiem.

„Obiecaj mi coś” – powiedział.

„Naprawdę lubisz obietnice” – zadrwiła.

„Tak. To problem” – przyznał. „Obiecaj mi, że bez względu na wszystko, nie zamkniesz się w sobie. Mój tata zrobił to po śmierci ojca. Przestał się śmiać, przestał snuć plany. Nie chcę tego dla ciebie. Ani dla Lily”.

Aubrey spojrzał na niego i zobaczył, jak fajerwerki malowały jego profil migotliwymi czerwonymi i niebieskimi refleksami.

„Obiecuję, że moje serce będzie otwarte” – powiedziała lekko, nie zdając sobie sprawy, że w tym momencie zgadzała się na najtrudniejsze zadanie, jakie życie mogło jej powierzyć.

Zwykły niedzielny poranek jest kruchy. Nie zdajesz sobie z tego sprawy, dopóki coś nie uderzy w niego z taką siłą, że roztrzaska go na zawsze.

Rankiem wszystko się zmieniło. Niebo za oknem ich kuchni było miękkie i zachmurzone, białe. Lily, która miała teraz trzy lata, siedziała przy stole, malując księżniczki w fioletowych koronach i smoki w kropki. Aubrey stała przy kuchence i mieszała jajecznicę, a Oliver opierał się o blat, przeglądając wiadomości w telefonie.

„Po chleb?” – zapytał, zerkając na półpusty bochenek leżący na ladzie.

„Jeśli chcesz być bohaterem” – powiedziała – „kup dobre pieczywo z piekarni na Maple, a nie to w plastikowej torebce”.

Uśmiechnął się i chwycił klucze z haczyka obok lodówki, gdzie magnes w kształcie amerykańskiej flagi trzymał najnowsze arcydzieło Lily wykonane kredkami.

„Wracam za piętnaście” – powiedział, pochylając się, żeby pocałować Lily w głowę. „Coś dla ciebie, dzieciaku?”

Przycisnęła fioletową kredkę do brody i intensywnie myślała.

„Pączek czekoladowy” – powiedziała uroczyście.

„Jednego pączka czekoladowego” – odpowiedział.

Podszedł do Aubrey, pocałował ją w czoło i zniżył głos.

„Coś dla pani, pani Miller?”

„Ty” – powiedziała z uśmiechem, wciąż pilnując, żeby jajka się nie przykleiły. „Tylko ty”.

To były ostatnie słowa, jakie kiedykolwiek do niego powiedziała.

Wypadek był szybki. Tak powiedział później policjant, stojąc niezręcznie w drzwiach, podczas gdy Lily drzemała w sąsiednim pokoju. Roztargniony kierowca. Spóźniony hamulec. Ciężarówka dostawcza, która nie zdążyła wyhamować. Zgłoszenie na numer alarmowy 911 nadeszło o 8:17. O 8:29 Oliver zniknął.

Aubrey nie krzyknęła. Nie zemdlała. Słowa policjanta zdawały się uderzać w jakąś niewidzialną barierę między jej uszami a mózgiem, odbijając się bezpowrotnie.

„Nie rozumiem” – usłyszała swój głos dziwnie spokojnym głosem. „On po prostu poszedł po chleb”.

„Przepraszam panią” – odpowiedział policjant, a jego wzrok na moment powędrował w stronę magnesu z flagą na lodówce za nią, jakby szukał czegoś, na czym mógłby się oprzeć.

Później Aubrey przypominała sobie najdrobniejsze szczegóły: sposób, w jaki światło słoneczne padało smugą na podłogę w kuchni, dźwięk ekspresu do kawy, delikatny zapach stygnących jajek na patelni. Pamiętała, jak spojrzała w dół i uświadomiła sobie, że wciąż nosi bransoletkę z maleńką zawieszką w kształcie flagi, tę, którą Oliver zapiął jej na nadgarstku w noc poślubną.

Kolejne dni zlewały się w serię scen, które zdawały się nie pasować do jej życia. Była sterylna cisza szpitala, sterylne słowa w stylu
„zrobiliśmy wszystko, co w naszej mocy”. Był dom pogrzebowy z kwiatowym dywanem i spokojną muzyką, stos formularzy do podpisania, zapiekanki z kondolencjami, które wypełniały jej lodówkę.

Margaret rzadko odchodziła od niej. Trzymała Aubrey za rękę podczas oglądania, mocno ściskając, nawet gdy jej własne ramiona drżały. William krążył w pobliżu, robiąc, co mógł: ustawiając krzesła, rozmawiając z pastorem, niosąc Lily, gdy Aubrey czuła się zbyt ciężka.

Grace płakała otwarcie, ze złością, a potem przelała tę furię na logistykę. Zadzwoniła do firmy ubezpieczeniowej, rozmawiała ze szkołą, założyła stronę na GoFundMe, której Aubrey nie mogła się zmusić, żeby przeczytać.

Wieczorem, gdy w domu wreszcie zapadła cisza, a z elektronicznej niani dobiegało ciche chrapanie Lily, Aubrey siadała na skraju łóżka, które dzieliła z Oliverem, i wpatrywała się w pustą połowę. Miała wrażenie, jakby wszechświat nakreślił linię na materacu i oznajmił, że jedna strona jest niedostępna.

Wtulała twarz w jego poduszkę, wdychając ulatniający się zapach jego wody kolońskiej i kredowego pyłu, i dopiero wtedy płynęły łzy. Ciche, druzgocące, takie, które następnego ranka pozostawiały ból w żebrach.

Smutek zamieszkał w jej ciele niczym drugie bicie serca.

Dni zamieniły się w tygodnie. Tygodnie stwardniały w miesiące. Podczas pierwszego Święta Dziękczynienia bez niego, zrobiła puree ziemniaczane z pudełka i przepieczonego indyka, udając, że nie widzi, jak Margaret mrugała, powstrzymując łzy za każdym razem, gdy Lily się śmiała. Następnego 4 lipca zabrała Lily do tego samego parku, w którym razem z rodziną oglądały fajerwerki. Lily miała na sobie czerwony T-shirt z błyszczącą flagą i trzymała Aubrey za rękę, podskakując z ekscytacją przy każdej eksplozji kolorów.

Nadgarstek Aubrey’a wydawał się dziwnie ciężki.

Spojrzała na srebrną bransoletkę, na maleńką zawieszkę w kształcie flagi, lśniącą w blasku fajerwerków. Po raz pierwszy metal wydawał się mniej kajdankami, a bardziej nicią łączącą ją z życiem, które kiedyś było prawdziwe.

Kiedy od wypadku minęło dwadzieścia dziewięć miesięcy, Aubrey stworzył z gruzów nową rutynę.

Pracowała teraz na pełen etat w galerii, zostawiając Lily w programie zajęć pozalekcyjnych prowadzonym przez ośrodek kultury. Poranki upływały na pakowaniu lunchów, podpisywaniu zezwoleń i przypominaniu Lily o założeniu kurtki. Wieczory upłynęły na odrabianiu lekcji przy kuchennym stole, prostych obiadach i opowiadaniu na dobranoc bajek o dzielnych dziewczynkach i dobrych potworach.

W niedziele jeździła do domu Margaret i Williama, dwupiętrowego domu w stylu kolonialnym z ukochanym gankiem i masztem flagowym na podwórku, na którym zawsze powiewała świeża flaga Stanów Zjednoczonych. Gotowali pieczeń wołową albo chili, rozmawiali o szkolnych projektach Lily i nieuchronnie wracali do tematu Olivera.

Podtrzymywali go przy życiu dzięki opowieściom.

W chłodne niedzielne popołudnie Aubrey stała przy zlewie z Margaret, płucząc naczynia, podczas gdy Grace i William kłócili się o Brownów w salonie. Lily leżała rozciągnięta na podłodze, malując, z językiem wysuniętym w skupieniu.

„Wiesz, byłby z ciebie dumny” – powiedziała Margaret, podając Aubrey talerzyk z mydłem.

„Za spalenie bułek?” Aubrey zażartował słabo.

„Za to, że się pojawiłeś” – odpowiedziała Margaret. „Za to, że podtrzymywałeś spokój Lily, gdy twój świat się rozpadał”.

Aubrey przełknęła ślinę, czując nagłą gulę w gardle.

„Nie czuję się stabilnie” – przyznała.

„Nikt nigdy tego nie robi” – powiedziała Margaret. „Po prostu udajemy wystarczająco długo, żeby czasem to zaczęło wydawać się prawdziwe”.

Tej nocy, po tym jak położyła Lily spać i opadła na kanapę z miską płatków, zadzwonił jej telefon.

To była Helen, jej najlepsza przyjaciółka od liceum, rozmawiająca przez FaceTime z kuchni. Helen miała włosy spięte w niedbały kok, a na blacie za nią stał otwarty słoik sosu do makaronu.

„Dobrze” – powiedziała Helen zamiast „cześć”. „Dałam ci przestrzeń. Dałam ci czas. Dałam ci kiepskie memy i tajskie jedzenie w ciężkie dni. Teraz daję ci coś innego”.

„Boję się zapytać” – powiedział Aubrey.

„Randka” – odpowiedziała Helen, rozciągając słowo, jakby było pyszne. „Z prawdziwym, żywym mężczyzną, który nie jest w podcaście o prawdziwych zbrodniach”.

Aubrey roześmiała się wbrew sobie.

‘Helen…’

„Posłuchaj”, nalegała Helen. „Pracuje ze mną w wydawnictwie. Ma na imię Daniel. Jest korektorem, lubi historię i stare filmy i nigdy nie tłumaczył niczego w pokoju socjalnym. Jest miły, Aubrey. I zna twoją sytuację. Powiedziałam mu, że jesteś wdową, że masz Lily, że nie szukasz ratunku, tylko…

„Co dokładnie?” zapytał Aubrey.

„Szansa, by przypomnieć sobie, że nadal jesteś kobietą, a nie tylko matką i wdową” – powiedziała Helen łagodnie.

Słowo „wdowa” nadal przypominało płaszcz, który nie do końca pasował i dziwnie wisiał na jej ramionach.

„Nie wiem, czy jestem gotowy” – powiedział Aubrey.

Helen przechyliła głowę.

„Mówisz tak od prawie roku” – powiedziała. „A co, jeśli gotowość nie pojawi się z transparentem i trąbką? Co, jeśli gotowość będzie wyglądać jak przerażenie i mimo wszystko zrobienie tego?”

Aubrey wpatrywała się w maleńką zawieszkę w kształcie flagi na swojej bransoletce, wodząc po niej kciukiem.

„Obiecałam Oliverowi, że będę miała otwarte serce” – mruknęła bardziej do siebie niż do Helen.

Spojrzenie Helen złagodniało.

„Nie wiedziałam o tym” – powiedziała. „Ale założę się, że mówił poważnie. A otwarte serce nie oznacza zamknięcia drzwi przed jego pamięcią. To wpuszczenie światła tam, gdzie wszystko pogrążyło się w ciemności”.

Rozmawiali prawie godzinę. Zanim się rozłączyli, Aubrey zgodziła się dać Helen swój numer telefonu, żeby Daniel mógł do niej napisać.

Kiedy wspomniała o tym Grace później w tym samym tygodniu podczas ich zwykłej czwartkowej rozmowy, przygotowała się na dezaprobatę.

„Wow” – powiedziała Grace. „Dość długo ci to zajęło”.

„Nie jesteś zły?” zapytał Aubrey.

„Bo próbujesz zbudować sobie życie po śmierci mojego brata?” zapytała Grace. „Aubrey, serio? Gdyby Oliver mógł sięgnąć w dół, gdziekolwiek się znajduje, zdzieliłby cię w łeb za to, że tak długo czekałeś”.

Aubrey zaśmiał się drżącym śmiechem.

„Cały czas myślę, że jest na to za wcześnie” – przyznała.

Głos Grace złagodniał.

„Minęły ponad dwa lata” – powiedziała. „W tym przypadku nie ma czegoś takiego jak punktualność. Liczy się tylko to, co serce jest w stanie udźwignąć. Obiecaj mi tylko, że będziesz dla siebie dobra, jeśli będzie dziwnie, niezręcznie lub niemagicznie”.

„Dlaczego mam wrażenie, że wiesz coś, czego ja nie wiem?” – zapytał Aubrey.

„Bo byłam na pierwszej randce” – odparła sucho Grace. „Prawie nigdy nie są magiczne”.

Kiedy w końcu nadszedł wieczór randki, Aubrey stanęła przed lustrem w swojej sypialni i poczuła się jak licealistka przed balem maturalnym.

Wybrała prostą, granatową sukienkę, sięgającą tuż nad kolana. Tę samą, którą Grace dała jej na Boże Narodzenie i nalegała, żeby ją zatrzymała, nawet gdy Aubrey próbowała ją zwrócić.

Spięła brązowe włosy w luźny kok, celowo zostawiając kilka kosmyków, bo Lily twierdziła, że ​​wygląda w nich jak księżniczka w przebraniu. Nałożyła cienką warstwę tuszu do rzęs i musnęła usta balsamem o jagodowym odcieniu.

W salonie Helen siedziała po turecku na podłodze z Lily i grała w grę planszową, w której było więcej krzyków niż konkretnych zasad.

„Wyglądasz jak kobieta, która zaraz przypomni sobie, co to znaczy dobrze się bawić” – zawołała Helen, gdy Aubrey wyszła.

„Mamo” – powiedziała Lily, szeroko otwierając oczy. „Wyglądasz ślicznie”.

Aubrey poczuł ucisk w gardle.

„Dziękuję, robaczku” – powiedziała. „Dobrze, jakie są zasady, kiedy mnie nie będzie?”

Lily przewróciła oczami z czułością.

„Umyję zęby, posłucham ciotki Helen, nie będę oglądać YouTube’a po ósmej, a jeśli się przestraszę, mogę poprosić, żeby pozwolił mi spać w twoim łóżku” – wyrecytowała.

„I co z tego?” zapytał Aubrey.

„A jeśli naprawdę, naprawdę będę cię potrzebować, ciocia Helen zadzwoni” – dokończyła Lily.

Helen wstała i wygładziła dżinsy.

„Mam cię” – powiedziała cicho. „Jeśli coś będzie nie tak, wyślij mi SMS-a pod numer 911, a ja upozoruję awarię hydrauliczną albo mały pożar”.

Aubrey się roześmiał.

„Proszę, nie podpalajcie mojego domu” – powiedziała.

Sięgnęła po torebkę, zawahała się, po czym zapięła srebrną bransoletkę z maleńką zawieszką w kształcie flagi na nadgarstku. Metal był chłodny w dotyku.

„Na szczęście” – wyszeptała.

W restauracji kelnerka zaprowadziła ją do boksu z tyłu, tuż pod tą krzywą chorągiewką nad barem. Z głośników cicho płynęła piosenka Sinatry o nieznajomych w nocy.

Daniel wstał, gdy ją zobaczył, wygładzając koszulę. Był wyższy, niż pamiętała ze zdjęcia, które pokazała jej Helen, miał życzliwą twarz i nerwowy uśmiech.

„Aubrey” – powiedział, wyciągając rękę. „Naprawdę miło cię poznać osobiście”.

„Ty też” – odpowiedziała, ściskając mu dłoń, zanim wsunęła się do kabiny.