Powiedziałem, że sprzedam twoje drugie mieszkanie, więc sprzedam! Więc, moja droga, zamknij się i przepisz to na mnie w łatwy sposób! Albo pożałujesz.

Znalazłem kupca. Na twoje jednopokojowe mieszkanie.

Słowa wylądowały na kuchennym stole wraz z cienką teczką z taniego plastiku. Uderzenie było ciche, ale zdecydowane, niczym trzask pistoletu startowego. Larisa nawet nie drgnęła. Nóż w jej dłoni, którym metodycznie kroiła soczystą łodygę selera na sałatkę, zamarł w połowie. Powoli uniosła głowę. Denis stał oparty biodrem o kuchenne szafki, z rękami skrzyżowanymi na piersi. Na jego twarzy igrał zadowolony z siebie, swobodny uśmiech – mina człowieka, który właśnie rozwiązał ważny problem dla wszystkich.

— Znalazłeś kupca na moje mieszkanie? — powtórzyła. Jej głos był spokojny, bez cienia pytania. Nie była to prośba o powtórzenie, tylko stwierdzenie absurdu. — Nie pytając mnie?

Denis leniwie wzruszył ramionami, jakby jej pytanie było najgłupszą rzeczą, jaką usłyszał przez cały dzień.

— O co mam cię pytać? Ja jestem tym człowiekiem, postanawiam. To dla dobra ogółu, Lariso. Oferują świetne pieniądze, praktycznie bez targowania. Zainwestujemy je w mój biznes, podwoimy w ciągu roku, a może nawet potroimy. Kupimy dom, porządny samochód zamiast tego grata. Sama chciałaś lepszego życia. Oto szansa. Znalazłem ją dla nas.

Mówił, jakby dawał jej prezent. Ogromną przysługę. Nie widział różnicy między „naszym” a „jej”. A raczej, w jego umyśle wszystko, co było „jej”, automatycznie stawało się „ich”, podczas gdy to, co było „jego”, pozostawało wyłącznie jego. Larisa odłożyła nóż na deskę do krojenia. Ostrożnie, odsuwając ostrze od siebie. Wytarła dłonie ręcznikiem, każdy jej ruch był przesadnie spokojny, wyważony.

— Nie sprzedam tego mieszkania, Denis.

Z początku nie zrozumiał. Uśmiech na jego twarzy zamarł, a potem powoli zniknął, ustępując miejsca zdumieniu, które przerodziło się w irytację.

— Co masz na myśli? Nie zrozumiałeś? Już się umówiłem. Ludzie czekają.

— To, że się urządziłeś, to twój problem — odpowiedziała równie spokojnie, patrząc mu prosto w oczy. — To mieszkanie to mój dochód i moja siatka bezpieczeństwa. Odziedziczyłam je po babci i nie jest na sprzedaż. Zwłaszcza nie dla twojego „biznesu”, który jest już trzeci w ciągu pięciu lat.

Ostatni wers trafił w sedno. Jego twarz się skrzywiła. Zrelaksowana poza zniknęła; wyprostował się, nagle wyższy i bardziej agresywny. Zrobił krok w jej stronę.

— O czym ty w ogóle mówisz? Chcesz powiedzieć, że we mnie nie wierzysz? Podejmuję ryzyko, pracując dla rodziny, a ty zamierzasz siedzieć na wraku babci i wtykać mi szprychy w koła?

— Chodzi mi o to, że moje mieszkanie nie będzie kartą przetargową w twoich planach — wyartykułowała Larisa. Jej opanowanie zdawało się tylko dolewać oliwy do ognia. Spodziewał się kłótni, krzyków, emocji. Zamiast tego zobaczył zimną, nieprzeniknioną ścianę.

A potem wybuchnął. Nie krzykiem, lecz zduszonym, pełnym wściekłości warkotem.

— Powiedziałem, że sprzedam twoje drugie mieszkanie, więc je sprzedam! Więc, kochanie, zamknij się i przepisz na mnie w prosty sposób! Bo pożałujesz!

Górował nad nią, a w jego oczach błyszczała szczera groźba. W tej chwili nie był mężem. Był najeźdźcą, który przyszedł odebrać to, co nie należało do niego. Larisa obrzuciła go długim, zimnym, badawczym spojrzeniem. Nie widziała jego gniewu – widziała jego słabość. Jego strach, że znów zawiedzie. I ten strach czynił go naprawdę niebezpiecznym.