Przez dwa dni piekłam ciasto dla córki. A kiedy weszłam do domu, usłyszałam: „Mam nadzieję, że po drodze na coś wpadnie!”. A zięć dodał: „Tak, albo chociaż pozwól jej iść na daczę!”. Cóż mogłem zrobić… Właśnie anulowałam wszystkie gwarancje. A tydzień później…

Pod moim podpisem, między innymi. Podejrzewam, że również za domek w Odessie. Zawahała się: „Ale mówili”. Że płacisz połowę.

Tylko dlatego pożyczyliśmy im drugą. Zaśmiałem się: „No, teraz już wiesz”. Lepiej wiedzieć przed transakcją. W hotelu zamówiłem.

Zupę jarzynową i ciasto przyniesiono mi do pokoju. Pozwoliłem sobie nawet na kieliszek wina. Nie z okazji, ale po prostu dlatego, że nikt inny go nie potrzebował.

Nic do udowodnienia. Mój telefon wibrował cały wieczór. Dzwonili z nieznanych numerów. Wyglądało na to, że Dmitrij próbował się dodzwonić.

Z cudzych telefonów. W końcu odebrałem. „Coś ty zrobił?” – jego głos drżał. Nie ze strachu, a z paniki.

„Tobie również dzień dobry, Dima”. Wszystko w porządku, dziękuję. Zawsze wiedziałem, że jesteś zainteresowany. Jaki troskliwy zięć.

„Nie bądź sarkastyczny, bank właśnie do nas dzwonił”. Wszystko zostało obcięte. Karty kredytowe, kredyt hipoteczny, mama w szoku. Rozmawiałeś z nią?

„Mówiłam ci i dowiedziałam się wielu ciekawych rzeczy, moja droga”. Dlaczego ją okłamałaś? Że inwestuję w twoją Odessę? „To po prostu nieporozumienie”.

Musimy porozmawiać. Wszystko, co myślisz. Źle zrozumiałeś. „Zrozumiałem doskonale”.

I teraz, dzięki Bogu, rozumiem to całkowicie. I koniec z poręczycielami. Koniec z rachunkami. Koniec z pieniędzmi na życie.

Gdzie nie ma dla mnie miejsca. Żadnego szacunku, poza dokumentami bankowymi. Powiedz Oldze, tej, o której marzyła. A ona się rozbije, rozbije i zniknie.

Obudziła się i teraz to ona dowodzi. Rozłączyłem się i zablokowałem numer. Oczywiście, że nie wezmę taksówki z powrotem. Dlatego się tam spieszyłem.

Przynosiłam ciasto i chciałam zrobić mu niespodziankę. Chciałam, żeby dotarło na czas, bez przesiadek. Żeby było nietknięte i nietknięte. A teraz, teraz to wszystko.

Nieważne. Siedziałem chwilę w milczeniu. Potem podszedłem do recepcji. Siedziała tam młoda dziewczyna.

Z życzliwymi oczami i herbatą. W termosie. Zapytałem grzecznie: „Proszę pani, czy ma pani laptopa?”. Chciałbym zarezerwować bilet do Czernihowa.

Albo, szczerze mówiąc, z telefonu. Moje palce są ciężkie. Skinęła głową i obróciła ekran w moją stronę. Sama wprowadziła wszystkie potrzebne dane.

Właśnie złożyłem paszport. Cały przedział, żebym mógł podróżować sam. Dolne miejsce, tak jak powinienem. A kiedy wszystko zostało sformalizowane?

Powiedziała cicho: „Wiesz, jestem w bibliotece”. Pracowałam tam trzydzieści lat. Więc na wszelki wypadek… nie jestem aż tak beznadziejna.

Czasami po prostu nie mam siły. Dziewczyna uśmiechnęła się, jakby rozumiała. I życzyła mi bezpiecznej podróży. To był pierwszy raz przez cały ten czas.

Nie tylko westchnęła. Zaczęła oddychać. Powoli, równo. Nie tak, jakby ktoś gdzieś spieszył.

A co z kimś wracającym do domu? Pociąg z Kijowa przyjechał do Czernihowa. Około południa. O tej samej godzinie siódmej.

To, co niedawno wydawało się torturą. Tym razem było proste. Herbata z cytryną z plastikowego kubka. I przyjemna cisza.

Nikt nie zadzwonił. Nikt nie działał mi na nerwy. I po raz pierwszy od dawna nie miałam zamiaru spotykać się z byle kim.

I dla siebie. Nie czułam się stara. Ani złamana, nawet zapomniałam o swoim artretyzmie. W tym chaosie.

Po prostu wracałam do domu. Do tej, która zna swoją wartość. Dom powitał mnie ciszą. I zapachem dżemu jabłkowego.

Jakby Igor wyszedł tylko na chwilę. I zaraz wróci z chlebem. Te same zasłony, te same książki. W szafie, te same bzy pod oknem.

Tylko ja już nie jestem taka sama. W tej kobiecie, która położyła torebkę. Na stołku w korytarzu. Nie było już złudzeń.

Murczik, jak zwykle, rzucił mi się w ramiona. Jakby dramat tego tygodnia nigdy się nie wydarzył. Wieczorem ktoś zapukał do drzwi. Swietłana Iwanowna z butelką Cahorsa.

I oczy pełne niecierpliwości. „Aniu, nareszcie! Już mam twoje”. Wszyscy w uszach huczeli. Usiadłam w kuchni.

„Najpierw się martwili, a potem prawie zaczęli zgłaszać roszczenia”. Więc powiedz mi, co im zrobiłeś? Powiedziałem im wszystko: o testamencie. O bankach, o wycofanych gwarancjach.

O tym domu w Odessie. Tym, który chcieli kupić. Kosztem mojej starości. Swietłana Iwanowna słuchała w milczeniu.

Nalała sobie tylko jednego drinka. Pełną szklankę. „No i co, Anno Siergiejewno?” – zapytała w końcu. „Teraz jesteś prawdziwą czarownicą”.

W dobrym tego słowa znaczeniu. Mądra wiedźma. Igor byłby z ciebie dumny. Jestem tego pewien.

Trzeciego dnia, kiedy nie odbierałem telefonów ani wiadomości, w mojej skrzynce odbiorczej pojawił się list. Koperta była kremowa, a pismo nieczytelne.

Rozpoznawalne do tego stopnia, że ​​aż zgrzytało zębami. Olga uznała, że ​​jeśli jej SMS-y giną w eterze, to jest to staromodny, odręczny list.

Na pewno zadziała. „Mamo, jesteśmy w szoku”. Dostaliśmy zawiadomienie z banku. Nie jesteś już poręczycielem.

Dima powiedział, że nawet dzwoniłeś. Do Odessy w sprawie umowy. To było jakieś nieporozumienie. Wtedy tylko żartowaliśmy…

Zupełnie się pomyliłeś. Martwimy się. Jeśli czytasz ten list, daj nam znać, że wszystko w porządku.

Kochamy cię, Olgo. Żartowali, tak to już jest. Mam nadzieję, że się złamie, a my będziemy cierpieć. Złożyłam list i schowałam go.

W tym samym pudełku. Tam, gdzie trzymała swoje rysunki z dzieciństwa. Pierwszy kosmyk włosów i zaświadczenia o szczepieniach. Teraz także wyciągi z kredytu hipotecznego.

Kopie kart kredytowych i to. Dowód tego, w co mnie zmieniła. Tego wieczoru Dmitrij spróbował zadzwonić ponownie. Tym razem z nowego numeru.

Wziąłem to mimo wszystko. „Coś ty zrobił?” – zaczął. Od razu. Bank odciął nam wszystko.

Mama panikuje, dom jest na krawędzi. Przynajmniej wróć jako poręczyciel. W sprawie kredytu hipotecznego. „Cześć, Dima, wszystko w porządku”.

Gdyby ktoś był zainteresowany. I nie, niczego nie podpiszę. Ani moralnie, ani prawnie, nic więcej. „Olga powiedziała, że ​​po prostu wszystko źle zrozumiałeś”.

Że to był głupi żart. Słyszałem każde słowo. I wszystko zrozumiałem absolutnie poprawnie. Wszystkiego najlepszego.

Rozłączyłem się i zablokowałem numer. I już nie odebrałem. Od tego dnia listy i wiadomości zaczęły przychodzić masowo.

Czasem z prośbami, czasem z wyrzutami. Czasem z „kochamy cię”. Nawet niektórzy z ich przyjaciół. Z zamożnych, młodych rodzin zaczęli pisać.

„Anno Siergiejewno, trzymaj się”. Może to po prostu kwestia wieku. Przecież niedługo skończysz siedemdziesiąt lat. Potwierdzenie: „Gwarancja została anulowana”.

Potem przyszły powiadomienia od pozostałych wierzycieli. Kopie umów, oficjalne odpowiedzi. Lawina papierów, siedziałem w kuchni. Z plikiem tych listów.

I po raz pierwszy nie drżałem. W ciągu miesiąca wszystkie potwierdzenia dotarły. Gwarancje zostały anulowane, gwarancje odwołane. Konta zostały zamknięte, a nowe otwarte.

Tylko na moje nazwisko. Wszystko poszło jak należy. Nie wiem, jak mogli wyjechać na moje nazwisko.

Ale teraz, jak się wydaje, zaczęli rozumieć. Starsza kobieta, oprócz siwych włosów, ma też zdrowy rozsądek. Następnego dnia sam wybrałem numer.

Zoja, koleżanka Olgi ze studiów. Spotkałyśmy się w kawiarni. Siedziała ze spuszczonymi oczami. Ale i tak przyszła.

„Dziękuję, że przyszłaś, Zoya” – powiedziałem. Nie jestem zły, po prostu chcę, żebyś coś usłyszała. Nie od nich.

Zoja skinęła głową, jakby przepraszając. Za czyjeś grzechy. „Olga mówi, że jesteś na nią zły”. Że to wszystko przez słowa wypowiedziane w ferworze chwili.

W ferworze chwili to nieodpowiednie słowo. Wyraziła nadzieję, że rozbiję się na autostradzie. Myślisz, że to normalne?

A jej mąż siedzi obok niej. I się śmieje. I oni też obwiniają mnie za wszystkie swoje pożyczki.

Tak robią bliscy. I oni też prosili o pieniądze. Od rodziców Dmitrija. Chowając się za moim wsparciem.

Zoya milczała. To było najuczciwsze. Co mogła zrobić? Wyjąłem kopertę z torby.

I położyłem to przed nią. To zaproszenie, za miesiąc skończę siedemdziesiąt lat. Przyjdź, ale pod jednym warunkiem. Że nie będą już przychodzić do mojego domu.

Zoya wzięła kopertę. Nie patrząc mi w oczy. I nie czułam gniewu. Ani litości.

Tylko spokój. Ta prawda, wypowiedziana na głos. Ułóż wszystko na swoim miejscu. Miesiąc po tamtej scenie z tortem.

Cisza, listy i odmowy. Telefon zadzwonił ponownie. Numeru nie zidentyfikowano, ale odebrałem. Nietrudno było zgadnąć, kto to.

Głos mojej córki był lekko drżący. Napięty, z udawanym poczuciem ulgi. „Mamo, dzięki Bogu, że mi odpowiedziałaś”. Bardzo się martwiliśmy.

„Naprawdę? Tak myślałem”. Nie martwisz się o mnie, ale o zablokowany dostęp do moich gwarancji. Odpowiedziałem spokojnie, bez nerwów.

„Nie zdawaliśmy sobie sprawy, że to planujesz”. Przerwać to wszystko tak nagle. Po prostu zniknąłeś. Rozmawiałeś z kilkoma naszymi przyjaciółmi.

Nie u nas, banki zaczęły dzwonić. Mogłaś najpierw z nami porozmawiać. Zanim wszystko zmieniłaś. „Olga, słyszałam każde słowo”.

„Mam nadzieję, że się uda”. Podaruj nam weekend bez poczucia winy. To nie plotki, to nie czyjaś opowieść. To twój głos i histeryczny śmiech Dmitrija.

To był głupi żart. Nerwowe napięcie. Nie chcieliśmy, żebyś to usłyszał. Wszystko wyszło przypadkiem i w złym momencie.

Nie, bla bla, nie zaczynaj się wiercić. Wymyślaj wymówki. Najgorsze nie jest to, co powiedziałeś. To nie to, co powiedziałeś, boli.

I sposób, w jaki to powiedziałeś. Spokojnie, pewnie. Myśląc, że mnie tam nie było. To znaczy, że byłeś prawdziwym sobą w tym momencie.

Bez udawania. Zapadła cisza. Potem znowu jej głos. Lekko załamany: „Właśnie to przegraliśmy…”