* Śmiertelnie chora milionerka przechadzała się po zimowym parku i widząc mężczyznę i dziecko marznących na ławce, przygarnęła ich… A gdy nocą zajrzała do sypialni, była ZDRADZONA tym, co zobaczyła.

I pożegnać się naprawdę. Egipt powitał ich jak delikatny gest, jakby ktoś otworzył im bramy do innego świata. Świata bez szarej codzienności, zimnych ulic i diagnozy niczym pieczątka w paszporcie.

Morze lśniło jak szklane lustro, piasek chrupał pod stopami, a powietrze pachniało solą i wolnością. Anastazja, stojąc na balkonie swojego pokoju hotelowego, patrzyła w dal, na horyzont, który zdawał się nie mieć końca. Nie było tam żadnych granic.

I czas też. Wiktor i Timka pluskali się w basenie. Chłopiec krzyczał z radości, Wiktor śmiał się, jakby zrzucił z siebie ciężar minionych lat.

Nikołajewna usiadła na leżance i włożyła okulary, wyglądając jak ktoś, kto powinien był się do nich dawno temu przyzwyczaić, ale dostał je dopiero za późno. „Powinnaś spróbować koktajlu kokosowego” – powiedział Wiktor, podając Anastazji szklankę. „Przecież nigdy w życiu nie byłaś na wakacjach”.

Przestań żyć jak czołg. Skąd wiesz, jak żyłem? Słuchałem. Zauważyłem.

W porównaniu do mnie. Wzięła koktajl. Upiła łyk.

I po raz pierwszy od lat się roześmiałem, nie z grzeczności czy niezręczności, ale szczerze. Czołg, powiadasz, jest uparty, niezniszczalny. Ale nawet czołgom kończy się paliwo.

Nie masz zbroi, Nastia. Żyjesz. Rzadko zwracał się do niej po imieniu.

A Nastya – po raz pierwszy w życiu. Coś w niej zadrżało. I to nie było jej serce.

To było poczucie winy. Jeździli na wycieczki, jeździli na wielbłądach, pili herbatę z Beduinami. Timka zbierał kamyki, miał spalony nos i zaczął mrużyć oczy jak mały kapitan.

Victor fotografował wszystkich, jakby chciał zachować ten miraż na zawsze. Anastazja starała się chłonąć każdą chwilę – zapach oceanu, gorący wiatr, dotyk piasku. To było jak ostatni toast na przyjęciu pożegnalnym, kiedy człowiek uświadamia sobie, że koniec jest bliski.

Trzeciego wieczoru Victor zaprosił ją na dach hotelu. Pod jej stopami błyszczały światła ośrodka, a nad nią, wyraźne jak grawerunki, widniały gwiazdy. „Muszę ci coś powiedzieć” – zaczął, nie patrząc jej w oczy.

„Wiem, że to może być głupie. Ale jeśli nie zrobię tego teraz, będzie za późno”. Wstrzymała oddech.

Już wiedziała, co powie. I chciała natychmiast zniknąć. Wymazać się z tej ramki gumką.

„Kocham cię, Anastasio”. I nie z wdzięczności. I nie z powodu zbawienia.

Po prostu tak mężczyzna czuje pociąg do kobiety. Nie chodzi już o okoliczności. Chodzi o mnie. Milczała.

Przeniósł wzrok, w końcu decydując się zobaczyć jej reakcję. Ale w jej oczach nie było odpowiedzi. Tylko ból.

Takie, którego nie da się opisać słowami. „Przykro mi” – powiedziała cicho. „Ale to niemożliwe”.

„Dlaczego?” wyszeptał. „Jesteś mężatką? Jest ktoś inny?” Pokręciła głową.

„Jesteś moim siostrzeńcem, Victorze”. Z początku nie zrozumiał. „Co?” „Jesteśmy spokrewnieni.

„Po stronie ojca”. Dowiedziałem się o tym, kiedy zaczęli wypełniać dokumenty. Nie chciałem.

Ale kiedy stało się jasne, nie mogłem ci już pomóc. Nie mogłem cię zostawić. „Ale teraz musisz zrozumieć: to się nie uda”.

Usiadł z pochyloną głową. I milczał przez długi czas. Delikatny wietrzyk rozwiewał mu włosy, a gwiazdy migotały, jakby kpiąc z ich dramatu.

„Nie wiedziałem” – wydyszał w końcu. „To dlaczego milczałaś przez cały ten czas? Bo chciałaś wierzyć, że miłość nie zawsze dotyczy ciała. Że można być blisko, nie przekraczając granic”.

Ale wygląda na to, że wszystko zepsułem. „Nie” – powiedział, wstając. „To nie byłeś ty.

Takie jest życie”. Nie pyta, czy nam to odpowiada. Następnego ranka Anastazja złożyła ofertę.

„Skoczmy ze spadochronem”. „Marzyłeś o tym, prawda?” „Ja?” Powiedziałeś mi, że marzyłeś o tym w młodości, ale nie miałeś pieniędzy. „Potraktuj to jako swoją szansę”.

Spojrzał na nią ze zdziwieniem. „A ty?” Zawsze byłem tchórzem. „Ale wiesz, nadszedł czas.

„Zrób chociaż raz to, czego się boisz”. Nikołajewna uniosła ręce, słysząc, dokąd zmierzają. „Zwariowałaś?

„Ledwo zgodziłaś się na masaż. Anastasio Władimirowna, nie możesz się przemęczać, nie możesz się stresować”. „Nikołajewna” – odpowiedziała cicho.

„Czy mogę żyć?” Na lotnisku unosił się zapach rozgrzanego asfaltu i benzyny. Instruktorzy mówili szybko, wyjaśniając i demonstrując. Viktor sprawdził pasy bezpieczeństwa, Timka pomachał do nich z ziemi.

Anastazja stała spokojnie. Spokojniejsza niż ktokolwiek inny. „Jesteś pewna?” zapytał Wiktor, patrząc jej w oczy.

„Oczywiście. Żyje się tylko raz”. Wznieśli się w niebo.

Pod jej stopami rozciągała się pustynia, drogi ciągnęły się w paski, zakurzone dzielnice, morze ciągnące się po horyzont. Anastazja poczuła, jak serce wali jej jak młotem. Nie ze strachu.

Od uświadomienia sobie: ona jest tutaj. Teraz. W niebie.

Na krawędzi. Skoczyli niemal jednocześnie, w tandemie z instruktorami. Victor leciał jak ptak, krzycząc z zachwytu.

Wiatr wiał mi w twarz, ziemia była coraz bliżej. To było jak film. A potem – krzyk.

Nie mógł stwierdzić, czyja to była. Odwrócił się. I zobaczył, że spadochron Anastazji się nie otworzył.

Drugi zrobił to samo. Instruktor pociągnął za pierścień. Panika.

Sekundy. Padały. Jak w niemym filmie, bez dźwięku.

Tylko wiatr. Tylko niebo, rozdarte. Wiktor krzyknął.

Nie. Ale było już za późno. Upadła, jakby nie była ciałem, lecz lekkością.

I światło zgasło. Krzyki, gwar, wycie syren. Błyski niebieskich świateł biegnących wzdłuż plaży, zdezorientowani turyści, wołanie imion – wszystko to stało się jak hałas za szybą.

Victor stał, trzymając Timkę za ramię, patrząc, jak dwóch mężczyzn w mundurach wciąga na nosze dwa ciała, owinięte w grube, czarne worki. Nie płakał. Jego oczy były suche jak gorący piasek pod stopami.

Tylko jej serce brzęczało jak potężna trąba, nisko i głucho, rozdzierając jej klatkę piersiową od środka. Nikołajewna kłóciła się z kimś z administracji lotniska, domagając się tłumacza, dzwoniąc do konsulatu. W jej głosie nie było paniki ani histerii, tylko chłodna determinacja.

Jej twarz była stalowa, jakby przygotowywała się do tego dnia całe życie i wiedziała, że ​​nie może teraz odpuścić. Victor nie ingerował. Nie mógł.

Wszystko w środku zdawało się znikać w głębokim tunelu. Timka przytulił się do niego, nie mówiąc ani słowa, tylko wpatrując się w przestrzeń, jak kociak, którego dom nagle zniknął. Pierwsze dwa dni minęły jak we mgle.

Dokumenty, wizy, certyfikaty, oficjalne oświadczenia. Po raz pierwszy w życiu Victor znalazł się w roli kogoś bliskiego zmarłemu i wszystko wydawało się absurdalne. Powtarzał swoje imię, pokazywał paszport, kiwał głową, podpisywał dokumenty i wszystko zdawało się go nie dotyczyć.

Po prostu rytuał. System. Nikołajewna wzięła na siebie prawie wszystko.

Prowadziła negocjacje, zajmowała się logistyką i negocjowała z ambasadą. Czasami Victor słyszał, jak mówiła: nie, była obywatelką; tak, nastąpiła awaria systemu, podwójna kopuła; żądamy oficjalnego śledztwa. Ale on sam nic nie powiedział.

Pozostał w milczeniu. I przytulił syna, który również nie zadawał więcej pytań. Ciało Anastazji przywieziono czwartego dnia.

W białej trumnie, pod przezroczystym szkłem. Wydawała się spać. Aż za nieruchoma.

Nikołajewna stała obok, nie pozwalając sobie na ani jedną łzę. Taka piękna, powiedziała. Jakby wiedziała, jak odejdzie…