Szedłem właśnie, żeby wysłuchać testamentu syna, gdy nagle podbiegł mój sąsiad. Krzyknął: „Nie uruchamiaj silnika! Twoja synowa…”. Dreszcz przebiegł mi po plecach. Jednak kiedy w końcu dotarłem do odczytywania testamentu, spojrzała na mnie i padła na podłogę.

„Seth! Nie uruchamiaj silnika!”

Moja dłoń zamarła na klamce samochodu. Głos Garretta przeciął spokojne poranne powietrze niczym nóż przez jedwab. Odwróciłam się i zobaczyłam mojego sąsiada, emerytowanego policjanta, pędzącego po swoim idealnie wypielęgnowanym trawniku. Wciąż miał na sobie szlafrok i kapcie, a na jego ogorzałej twarzy malował się strach.

Chwilę wcześniej przygotowywałem się mentalnie na czekającą mnie próbę. Testament Martina. Ostatnie słowa mojego syna do tego świata. Formalny garnitur ciążył mi na ramionach, niczym zbroja do walki, której nigdy nie chciałem stoczyć. Cisza mojego podmiejskiego garażu stanowiła jaskrawy kontrast z burzą, która narastała we mnie.

„Co się stało, Garrett?” Odsunąłem się od sedana, a kluczyki w moim uścisku lekko drżały.

Dotarł do mojego podjazdu, ciężko dysząc, opierając się o błotnik. „Wczoraj w nocy” – wydyszał – „około 23:30. Widziałem Helen. Przy twoim samochodzie”.

W garażu nagle zrobiło się zimniej. Helen. Moja synowa. Kobieta, która miała dziś odziedziczyć 40 milionów dolarów.

„Miała narzędzia” – kontynuował Garrett, a jego policyjny instynkt działał na najwyższych obrotach. „Pracowała pod maską przez piętnaście minut bez przerwy. Kiedy zauważyła, że ​​patrzę na nią z okna sypialni, zatrzasnęła maskę i uciekła”.

„Jesteś pewien, że to była Helen?”