Uzdrowicielka z Czerwonej Pustyni: Historyczny romans o odwadze, wartości i miłości, która ją wybrała

„Znasz je”.

„Moja babcia mnie tego nauczyła” – powiedziała, a jej policzki poczerwieniały. „To nie było uważane za odpowiednie hobby dla damy. Ale ja to uwielbiałem”.

Skinął głową. „Pustynia ma swoją aptekę. Niektórych rzeczy nie wiem”.

„Może możemy się od siebie czegoś nauczyć” – zaproponowała.

To była pierwsza umowa, którą zawarli bez papierkowej roboty. Nie ostatnia.

Szkoła Pustyni: Cel, Pewność Siebie, Uzdrowienie
Dni nabrały rytmu. Tlacael zajmował się polami, naprawiał narzędzia i

Konsultował się z okolicznymi rodzinami. Jimena zamiatała, gotowała i przeorganizowywała małą kuchnię, aż funkcjonowała jak w zegarku. Rankami zbierali z krzaków – krwawnik, opuncję figową, szałwię. Popołudniami gotowali okłady i nalewki, wypełniając dom czystym zapachem roślin uwalniających swoje dary.

Dłonie muskały zaprawy murarskie. Słowa stawały się łatwiejsze. Historie docierały do ​​niego fragmentarycznie. Tlacael opowiadał o żonie, którą stracił lata temu, o żalu, który nauczył go znosić cierpienie. Jimena opowiadała o dorastaniu w pokojach przepełnionych opiniami i ubogich w uczucia, tak jak dziewczyna uczy się zajmować coraz mniej miejsca, aż w końcu boi się, że zniknie.

„Nie jesteś tu niewidzialna” – powiedział po prostu. „Nie dla mnie”.

Wiadomość rozeszła się po górach: w domu z gliny adobe mieszkała uzdrowicielka. Matki przychodziły z gorączkującymi dziećmi. Przybył pomocnik z rany rannej, której nie dało się zagoić. Babcia kulała ścieżką z bólem stawów. Niektórzy podchodzili ostrożnie, niepewni tej kobiety o łagodnym głosie i silnej ręce; większość odchodziła odprężona, nieco zdumiona, opowiadając znajomym, co widzieli.

Pustynia przemieniła Jimenę. Nie w kogoś innego, ale w bardziej siebie. Jej dłonie stały się sprawniejsze. Jej krok się wydłużył. Słońce muskało jej skórę, a praca zmieniała kształt jej ciała, ale najprawdziwsza przemiana dokonywała się w jej oczach. Spała bez lęku. Budziła się z poczuciem celu. Bywały dni, gdy przyłapywała się na głośnym śmiechu, dźwięk tak nowy, że zwracała się ku jego źródłu.

Wieczorami pili herbatę pod niebem usianym gwiazdami. Rozmawiali o szlakach handlowych i zaufaniu, o tym, jak zioła można wymieniać na zboże, narzędzia i pokój. Rozmawiali ostrożnie, raz mniej ostrożnie, o tym, jak dwa narody mogłyby się spotykać z godnością, a nie z wymaganiami.

Pewnej nocy, gdy ćmy krążyły wokół lampy, Tlacael zapytał: „Tęsknisz za dawnym życiem?”

Spojrzała w górę na cichy chaos konstelacji. „Tęsknię za babcią. Nie tęsknię za porównywaniem swojej wartości z odbiciem innych kobiet. Tutaj czuję się użyteczna. Czuję się… wybrana”.

Wypuścił powietrze, jak człowiek odkładający torbę, której noszenia nie zdawał sobie sprawy. „Myślałem, że moje dni wyboru dobiegły końca” – powiedział. „Myliłem się”.

Miłość, która nadeszła na czas
Nie uderzyła jak grom z jasnego nieba. Rozrosła się jak cień w upalny dzień. Pewnego wieczoru uniósł jej twarz spracowanymi dłońmi i pocałował ją z szacunkiem, który sprawił, że zadrżała z najsłuszniejszych powodów. Nie mówili o odbudowaniu tego, co utracone. Mówili o rozpoznaniu tego, co nadeszło.

„Nie jesteś rozwiązaniem zapisanym na papierze” – powiedział później, podając jej rękę. „Jesteś moją towarzyszką w pracy i odpoczynku, w nadziei i zbiorach”.

Przez chwilę świat współpracował. Ogród gęstniał zielenią. Pacjenci przychodzili i odchodzili, zostawiając błogosławieństwa na progu. Brat Tlacael przysłał wiadomość o naradzie przywódców poszukujących formalnych sojuszy. Mówiono o handlu wiedzą równie chętnie, jak towarami.

A potem, pewnego popołudnia, kurz wzbił się na horyzoncie w regularnym rytmie kopyt.

Powrót Domu Marmuru
Żołnierze. Powóz. Jej brat Rodrigo, wypolerowany i surowy, zsiadał na ziemię, która próbowała przykleić się do jego eleganckich butów. Wpatrywał się w Jimenę, jakby portret wyszedł z ramy i nauczył się oddychać.

„Przyszedłem zabrać cię do domu” – powiedział.

„To mój dom” – odpowiedziała spokojna jak jezioro o świcie.

Okazano dokumenty, ostemplowane i z namaszczeniem. Przybył ksiądz z troską o jej duszę. Sąsiedzi obserwowali z daleka, oceniając zamiary. Tlacael stał u jej boku, wyprostowany i cichy jak sosna.

„Nie podniesiemy rąk” – powiedział. „Będziemy mówić”.

I Jimena przemówiła. O pracy, która miała znaczenie. O ludziach, których pokochała. O życiu, które nie ważyło jej na szali każdego ranka. Mówiła z autorytetem kobiety, która spojrzała na siebie bez cienia skruchy i uznała swoją wartość.

Presja i tak rosła. Składano obietnice „ochrony” i „odnowy”. Po raz pierwszy odkąd powóz przywiózł ją na pustynię, poczuła, jak stare mury ją otaczają.

„Jeśli naprawdę mnie kochasz”, wyszeptała do Tlacaela, „pozwól mi zapewnić ci bezpieczeństwo. Znajdę drogę powrotną”.

Powrót do miasta był długim oddechem, którego nie mogła dokończyć. W rezydencji zaskoczenie ojca było niemal ludzkie; nawet on widział, że nie jest córką, którą odesłał. Ogłoszono plany. Wspomniano o klasztorze. Pokucie. Napomnieniu. Słuchała, a potem odpowiedziała z łagodną stanowczością.

„Nie”.

To zaskoczyło całą salę. Przyciągnęło też świadków.