* W dniu moich 30. urodzin, moja teściowa wzniosła toast słowami: „Za naszą głupią dziewczynkę…

Moja kariera dziennikarska stanęła w martwym punkcie niemal natychmiast. Początkowo Kirył zasugerował, że żona spadkobiercy Izmajłowa nie powinna włóczyć się po mieście z magnetofonem, a potem zaczął otwarcie żądać, żebym odszedł. „Po co ci ta praca? Nie przynosi dużo pieniędzy, a ty marnujesz czas, który mógłbyś spędzić z rodziną”.

Rodzina oznaczała przede wszystkim przyjęcia, imprezy charytatywne i inne okazje, na których od żony Kiryła Izmajłowa oczekiwano odpowiedniego ubioru. W ciągu ośmiu lat nauczyłem się uśmiechać na zawołanie, prowadzić luźne rozmowy i z wdziękiem odpowiadać na nietaktowne pytania o to, dlaczego jeszcze nie mamy dzieci. Naprawdę nie mieliśmy dzieci, nie dlatego, że ich nie chcieliśmy, ale dlatego, że po prostu nie było to możliwe.

Przeszłam liczne badania, brałam leki hormonalne i byłam u najlepszych specjalistów. Kirill zrobił badanie tylko raz, i to po długich namowach. Problem ewidentnie nie leżał we mnie – oświadczył, kiedy wyniki wróciły do ​​normy i że powinnam kontynuować leczenie.

Walentyna Siergiejewna wykorzystała temat bezdzietności jako kolejny pretekst do dokuczania mi. To pewnie rodzinne, powiedziała znajomym na kolejnym przyjęciu, nie przejmując się zbytnio, że siedzę obok niej. Jej matka też miała tylko jedno dziecko, w przeciwieństwie do mnie, która miała trójkę, wszystkie zdrowe.

Kirył nie przejmował się takimi komentarzami. „Mama po prostu martwi się, że nie mamy dzieci” – zbył mnie, gdy próbowałam z nim o tym porozmawiać. Z czasem nauczyłam się dystansować od docinków teściowej, wykształciłam mechanizm obronny, dystansując się wewnętrznie, wyobrażając sobie siebie gdzieś daleko, nad morzem, w górach, w lesie – gdziekolwiek, byle nie tu, w złotej klatce, gdzie moja osobowość była systematycznie wyciskana.

Wszystko mogłoby potoczyć się tak dalej, gdyby nie jedno wydarzenie, które zmieniło moje życie. Sześć miesięcy przed tymi pamiętnymi urodzinami przypadkowo uzyskałem dostęp do dokumentów finansowych naszej rodziny. Kirill zostawił otwarty laptop, a na ekranie widniał arkusz kalkulacyjny z miesięcznymi rachunkami i wydatkami.

Nie miałam zamiaru szpiegować, chciałam tylko zamknąć pokrywę, żeby komputer się nie rozładował, ale mimowolnie dostrzegłam cyfry i zamarłam. Okazało się, że mój mąż, który rzekomo zajmował kierownicze stanowisko w firmie ojca, w rzeczywistości otrzymywał czysto symboliczną pensję. Główny dochód był mu po prostu co miesiąc przelewany z osobistego konta Wiktora Andriejewicza.

W zasadzie 32-letni Kirill żył z kieszonkowego ojca. To odkrycie wstrząsnęło mną do głębi. Przez te wszystkie lata przedstawiał się jako odnoszący sukcesy biznesmen, pracujący dla dobra rodzinnego imperium, chwaląc się rzekomo zawartymi transakcjami i ukończonymi projektami, ale w rzeczywistości był jedynie osobą pozostającą na utrzymaniu, odgrywającą rolę biznesmena.

Nie chciałem wywoływać skandalu; postanowiłem obserwować, zbierać więcej informacji. Im więcej się dowiadywałem, tym bardziej stawało się dla mnie jasne, że całe życie Izmajłowów zbudowane było na kłamstwie i pozorach. Ich elitarny status, pozycja społeczna, powiązania biznesowe – wszystko opierało się wyłącznie na pieniądzach i wpływach Wiktora Andriejewicza. Kirył nie zarobił ani grosza z własnych pieniędzy.

Co więcej, miał ogromne długi u mojego ojca; osobna tabela była wypełniona sumami, które pożyczał na zawołanie. A co najważniejsze, zdałem sobie sprawę, że nasze mieszkanie, o którym wszyscy mówili, że jest hojnym prezentem od rodziców Kiryła, tak naprawdę nie było prezentem, a swego rodzaju inwestycją. Technicznie było zarejestrowane na moje nazwisko, ale Wiktor Andriejewicz zmusił nas do podpisania dokumentów, których sednem było to, że w razie rozwodu będę musiał pokryć cały koszt mieszkania. Kirył zbagatelizował to jako formalność; tata po prostu był przesadnie ostrożny, więc nie martw się.

Te odkrycia całkowicie zmieniły moje nastawienie do rodziny męża. Postrzegałam ich jako prawdziwie nadętych, zakłamanych i żyjących w samotności z ludźmi, dla których status i opinia publiczna są najważniejsze. Zaczęłam też inaczej postrzegać samego Kiryła. Jak mogłam wcześniej nie zauważyć jego dziecinności, jak mogłam nie dostrzec, że za maską człowieka sukcesu kryje się rozpieszczony chłopiec, przyzwyczajony do tego, że wszystko dostaje się na pstryknięcie palcami? Odpowiedź była prosta i bolesna zarazem: nie chciałam tego widzieć, woląc wierzyć w bajkę, którą sama sobie stworzyłam – bajkę o przystojnym księciu, prawdziwej miłości i szczęśliwej rodzinie.

W tym okresie dzwoniłam do rodziców często, częściej niż zwykle, nie dzieląc się swoimi odkryciami, nie chcąc ich martwić, zwłaszcza ojca, u którego niedawno zdiagnozowano problemy z sercem. Ale on jakoś wyczuł, że nie wszystko w moim życiu jest w porządku. „Polina, zawsze możesz wrócić do domu” – powiedział podczas jednej z naszych rozmów telefonicznych, tak prosto i szczerze, że o mało nie wybuchnęłam płaczem. „Wiem, tato” – odpowiedziałam, starając się, żeby mój głos brzmiał pogodnie.

„Pamiętaj, że prawdziwym bogactwem nie są pieniądze, ale ludzie, którzy cię naprawdę kochają”. Często przypominałem sobie te słowa w kolejnych miesiącach, obserwując rodzinę Izmajłowów jakby z zewnątrz, dostrzegając wszystkie ich wady, wszystkie ich sztuczne uśmiechy i udawane emocje. Nie wiedziałem, co dalej: rozwód, próba naprawy naszego związku, szczera rozmowa z Kiryłem – wszystkie opcje wydawały się jednocześnie możliwe i niemożliwe.

A potem nadeszły moje trzydzieste urodziny, rocznica, którą wolałabym świętować w ciszy, w gronie najbliższych przyjaciół, ale, jak już wspomniałam, Kirył nalegał na wystawne świętowanie – a raczej nie on, a jego matka. „Trzydzieści lat to ważny kamień milowy” – oświadczyła kategorycznie Walentyna Siergiejewna – „trzeba go uczcić z klasą”. Styl, w jej mniemaniu, oznaczał tę samą elegancką restaurację Bellajou, osiemdziesięciu gości, głównie przyjaciół i współpracowników Izmajłowów, których ledwo znałam, oraz menu, którego cena mogłaby wystarczyć na wyżywienie małej afrykańskiej wioski przez rok.

Postanowiłem, że nie będę się sprzeciwiał; w końcu to był tylko jeden wieczór. Poza tym zaprosiłem na uroczystość rodziców i kilku starych przyjaciół; obecność bliskich miała umilić wieczór. Rodzice przyjechali dzień przed uroczystością, a ojciec wyglądał na zmęczonego, bo problemy z sercem i długa podróż dawały mu się we znaki.

Mama troszczyła się o niego, oferując mu tabletki, wodę i porządny odpoczynek. „W porządku” – machnął ręką – „nie rób ze mnie inwalidy”. Siedzieliśmy w kuchni naszego luksusowego apartamentu, popijając herbatę i rozmawiając o wszystkim, co się da.

Przyłapałem się na myśli, że po raz pierwszy od dawna poczułem spokój i komfort, naprawdę jak w domu. „Jak tam twoja praca, tato?” – zapytałem, wiedząc, że w fabryce ostatnio były zwolnienia. „Dobrze” – odpowiedział, ale brzmiał nieco niepewnie.

„Dajemy sobie radę”. Mama rzuciła mu szybkie spojrzenie, którego nie mogłem rozszyfrować. „Tato, co się dzieje?” – zapytałem wprost.

Westchnął. „Zakład jest zamykany. W przyszłym miesiącu ostatnia zmiana i to wszystko.

Czemu mi wcześniej nie powiedziałeś? Nie chciałem cię martwić; masz dość własnych zmartwień. Dasz sobie radę finansowo? „Nie martw się o nas” – mama położyła dłoń na mojej. „Mamy oszczędności, a twój ojciec już znalazł nową pracę, choć z niższą pensją, ale nie będziemy zgubieni”.

Poczułam ukłucie winy. Przez te wszystkie lata żyłam w luksusie, nie przejmując się tym, jak żyją moi rodzice, przyjmując drogie prezenty od Izmajłowów, jeżdżąc na wakacje, nosząc markowe ubrania, podczas gdy moi rodzice skąpili, odkładając każdą wypłatę i martwiąc się o przyszłość. „Mogę pomóc” – powiedziałam stanowczo. „Nawet o tym nie myśl” – warknął ojciec.

„Nie weźmiemy od ciebie ani grosza”. „Ale dlaczego? To normalne, że pomagasz rodzicom, to normalne, że pomagasz z własnymi pieniędzmi, a nie z pieniędzmi męża” – upierał się mój ojciec. Chciałam zaprotestować, powiedzieć, że mam własne oszczędności, choć w rzeczywistości nie były one aż tak duże, ale w tym momencie zadzwonił telefon.

Kirył zapytał, czy zapomniałam o przymierzeniu sukienki na jutrzejszą uroczystość. Oczywiście, że nie, skłamałam. Właściwie, zupełnie zapomniałam o tej sukience, wybranej oczywiście przez Walentinę Siergiejewnę, kolejnym arcydziele projektanta, mającym na celu zaprezentowanie bogactwa rodziny Izmajłowów. Musiałam pobiec do salonu.

Moi rodzice zostali w mieszkaniu; ojciec musiał odpocząć przed jutrzejszą uroczystością. Teściowa czekała na mnie w salonie. Skrupulatnie oglądała suknię wiszącą na specjalnym wieszaku…

Ciemnoniebieskie, z głębokim dekoltem na plecach i drobinkami kryształków na dole. W końcu parsknęła śmiechem, widząc mnie. Myślałam, że nie przyjdziesz.

„Przepraszam, zagalopowałam się z rodzicami. A ci panowie już przyjechali” – powiedziała, krzywiąc usta, jakby zjadła coś kwaśnego. „Mam nadzieję, że przygotowali się na jutrzejsze wydarzenie i kupili odpowiednie ubrania”.

Poczułam, jak we mnie wrze gniew. Moi rodzice zawsze wyglądają na takich, jakich się spodziewałam – odpowiedziałam, starając się mówić spokojnie. – No cóż – zachichotała Walentyna Siergiejewna – pamiętam, że na twoim ślubie twój ojciec miał na sobie garnitur, który wyszedł z mody dwadzieścia lat temu. Milczałam; kłótnia z nią nie miała sensu.

Poza tym byliśmy w salonie pełnym innych klientek i konsultantek. Przymiarka była napięta. Moja teściowa komentowała każdy szczegół, każdą fałdkę sukni.

„Trzeba ją zwężyć w talii” – rozkazała krawcowej – „i skrócić rękawy, i na litość boską, zrób coś z tą bladością, to moja wina. Umów się na pilną wizytę w solarium”. Gdy wychodziłyśmy z salonu, Walentyna Siergiejewna nagle wzięła mnie za ramię – gest, który mógł wydawać się przyjazny, ale tak naprawdę był tylko sposobem na kontrolowanie moich ruchów.

„Słuchaj, Polina” – zaczęła tonem, który zazwyczaj rezerwowała na szczególnie nieprzyjemne rozmowy. „Jutro jest bardzo ważny dzień. Wszyscy nasi przyjaciele, koledzy i partnerzy biznesowi Victora będą. Proszę, miej oko na swoich rodziców”. „Co masz na myśli, mówiąc, że zatrzymałam się na środku chodnika?”

„Twój ojciec dosłownie wygłosił kilka uwag na weselu, które postawiły nas w niezręcznej sytuacji”. „Nie chcę, żeby to się powtórzyło. Mój ojciec to porządny człowiek i nigdy nie wygłaszał niestosownych uwag”. Poczułam, jak krew napływa mi do twarzy. „Ojej, daj spokój” – Walentyna Siergiejewna machnęła ręką. „Całe to gadanie o prawdziwych wartościach i szczerych uczuciach – każdy zna swoją wartość, moja droga, a wartość twojej rodziny, szczerze mówiąc, jest niska”.

W tym momencie coś we mnie pękło. Wszystkie urazy, wszystkie upokorzenia, wszystkie chwile, kiedy łykałam uszczypliwości, żeby zachować spokój – wszystko to nagle wypłynęło z głębi mojej duszy i przerodziło się w zimną, kontrolowaną wściekłość. „Wiesz co” – powiedziałam cicho, ale stanowczo – „Walentyno Siergiejewno, masz rację, każdy zna swoją wartość, a twoja rodzina, z pieniędzmi i koneksjami, nie jest warta nawet dziesiątej części tego, co moja”. Zamarła z szeroko otwartymi ustami.

„Przez osiem lat nigdy nie pozwoliłam sobie na taką bezczelność”. „To, co powiedziałaś” – zdołała w końcu wydusić – „słyszałaś doskonale, a na jutrzejszym przyjęciu będę z rodzicami, a jeśli ktokolwiek – podkreśliłem to słowo, patrząc jej prosto w oczy – pozwoli sobie na brak szacunku wobec nich, nie będę milczał, nie mam co do tego wątpliwości”. Nie czekając na odpowiedź, odwróciłem się i poszedłem do samochodu.

Ręce mi się trzęsły, serce waliło jak oszalałe, ale w głębi duszy czułam zaskakujący spokój. Po raz pierwszy od dawna czułam się jak prawdziwa osoba, nie marionetka, nie rekwizyt w sztuce „Rodzina Izmaiłów”, ale żywa osoba z godnością. Tego wieczoru, kiedy Cyryl wrócił do domu, zdałam sobie sprawę, że jego teściowa już się do niego poskarżyła; wpadł do mieszkania, głośno trzaskając drzwiami.

„Co robisz?” – zapytał na powitanie. Siedziałem w kuchni z rodzicami, pijąc herbatę i rozmawiając o zbliżających się świętach. „Cześć, Kirył” – odpowiedziałem spokojnie. „Co cię właściwie trapi? Byłeś niegrzeczny dla mojej matki”.

Zadzwoniła do mnie ze łzami w oczach. Nie byłem niegrzeczny, po prostu poprosiłem ją, żeby traktowała moich rodziców z szacunkiem. Kirill spojrzał na swoich rodziców, jakby dopiero teraz zauważył ich obecność.

„Dzień dobry, Nikołaju Stiepanowiczu, Eleno Wiktorowno” – wymamrotał przez zaciśnięte zęby. „Dzień dobry, Kirył” – odpowiedział jego ojciec. „Czy zechciałby pan usiąść? Możemy wszystko spokojnie omówić”. Nie było o czym rozmawiać.

„Polina, kilka słów” – skinął głową w stronę salonu. Poszłam za nim. Gdy tylko wyszliśmy z kuchni, złapał mnie za rękę.

„Zwariowałeś?” syknął. „Jutro ważny dzień, wszyscy nasi przyjaciele przyjeżdżają, a ty robisz awanturę mojej matce”. Nie robiłem awantury.

Twoja matka po raz kolejny obraziła moją rodzinę. A ja po prostu dałem jej jasno do zrozumienia, że ​​nie będę tego dłużej tolerował. Co masz na myśli mówiąc „obrażała”? Ona po prostu chciała, żeby jutro wszystko poszło idealnie.

Idealne dla kogo, Kirył? Dla twojej matki? Dla twojego ojca? A co ze mną? Właściwie to mam urodziny, ale jakoś wszystkie decyzje zapadają beze mnie. Puścił moją dłoń i przeczesał włosy dłonią – gest, który wykonywał, gdy był zdenerwowany. „Polina, nie kłóćmy się.

„Jutro ważny dzień, muszę ratować twarz”. „Twarz? A może maskę?” – wyrzuciłam z siebie. „Co masz na myśli?” Nagle uświadomiłam sobie, że jestem zmęczona, zmęczona udawaniem, odgrywaniem roli, byciem kimś, kim nie jestem.

„W porządku” – westchnęłam – „przetrwajmy jutro”. Kirill spojrzał na mnie uważnie, jakby próbował zrozumieć, co się ze mną dzieje, ale jak zwykle nie drążył tematu. „Wspaniale” – powiedział z ulgą.

„I proszę, jutro trzymaj emocje na wodzy”. Pocałował mnie w policzek, suchym, formalnym pocałunkiem, i poszedł wziąć prysznic. A ja wróciłam do kuchni, do rodziców.

„Wszystko w porządku?” – zapytała mama zmartwiona. „Tak, wszystko w porządku” – uśmiechnęłam się, starając się wyglądać nonszalancko. Ojciec spojrzał na mnie przenikliwym wzrokiem.

„Polina, wiesz, że możesz nam powiedzieć, jeśli coś jest nie tak”. „Wiem, tato”. To tylko drobne nieporozumienie, takie rzeczy zdarzają się w każdej rodzinie. Skinął głową, ale widziałam, że mi nie uwierzył.

Mój ojciec zawsze wyczuwał, kiedy kłamałem. Resztę wieczoru spędziłem na przygotowaniach do następnego dnia. Pomagałem mamie prasować sukienkę na imprezę.

Długo zastanawialiśmy się, jaką biżuterię założyć. W tym czasie mój ojciec oglądał wiadomości w telewizji, od czasu do czasu komentując szczególnie kontrowersyjne wydarzenia. Kirill trzymał się na uboczu, zjadł z nami kolację, wymienił kilka luźnych uwag z moimi rodzicami, a potem poszedł do swojego biura, tłumacząc się pilną pracą.

Długo leżałam tej nocy bezsennie, wpatrując się w sufit, rozmyślając o tym, jak zmieniło się moje życie przez ostatnie osiem lat, jak ja sama się zmieniłam – z pewnej siebie, ambitnej młodej kobiety w cień, zdrajczynię rodziny Izmaiłów. Kirył spał obok mnie, cicho chrapiąc; we śnie jego twarz wydawała się młodsza, bardziej bezbronna. Czasami, w takich chwilach, przypominałam sobie, dlaczego się w nim zakochałam: jego entuzjazm, jego zdolność do marzeń, jego zdolność widzenia świata w żywych barwach. Gdzie to wszystko się podziało, kiedy mój ukochany stał się kolejną kopią swojego ojca, zimnym, wyrachowanym biznesmenem?