„Wybierz, jak nam się odpłacisz, albo wynoś się”. Mój przyrodni brat stał nade mną na korytarzu kliniki, kiedy wciąż byłam obolała po zabiegu, i mówił do mnie jak do rachunku, a nie do rodziny. „Nie” – powiedziałam cicho. Jego twarz się skrzywiła. „Naprawdę myślisz, że jesteś za dobra dla tej rodziny?” – prychnął, wystarczająco głośno, żeby pielęgniarki mogły go usłyszeć. Nie sprzeciwiłam się. Po prostu zebrałam swoje rzeczy, podeszłam do recepcji i powiedziałam im, że jestem gotowa na inny rodzaj rozmowy.

W szpitalu mój przyrodni brat krzyknął „Lepiej zacznij…” — a potem uderzył mnie tak mocno, że zrobiłem to…

Krew kapała mi z ust na zimną, pokrytą lenolitem podłogę poczekalni ginekologa. Mój przyrodni brat Will stał nade mną, wciąż zaciskając pięści, a jego głos odbijał się echem od ścian, gdy inne pacjentki uciekały z przerażeniem.

„Wybierz, jak zapłacisz, albo wynoś się!” – krzyknął, machając mi przed twarzą papierami. „Podpisz je teraz, albo dopilnuję, żebyś nigdy więcej nie postawił stopy w domu taty”.

Szwy po operacji, którą miałam zaledwie 3 dni temu, rozrywały mi się na kawałki, gdy próbowałam podnieść się z podłogi. Pielęgniarka już dzwoniła pod 911, a jej ręce trzęsły się równie mocno jak moje. Ale Will się tym nie przejmował. W ogóle się tym nie przejmował.

Nazywam się Donna Underwood i mam 32 lata. Dwa tygodnie temu miałam przyszłość. Dziecko w drodze, ojca, który mnie kochał i miejsce, które mogłam nazwać domem. Teraz krwawiłam na podłodze w gabinecie lekarskim, podczas gdy mój przyrodni brat próbował ukraść wszystko, co zostawił mi ojciec.

Wszystko zaczęło się 3 dni po pogrzebie taty. Właśnie straciłam dziecko. Poroniłam w 14. tygodniu ciąży, a krwawienie nie chciało ustać, więc musiałam pilnie urodzić. Lekarze powiedzieli, że miałam szczęście, że przeżyłam.

Zabawne, jak ludzie używają tego słowa. Szczęściarz.

Przebywałam u taty, próbując wyzdrowieć fizycznie i psychicznie, gdy Will i moja macocha Veronica pojawili się z ciężarówką do przeprowadzek. Nie pukali. Will po prostu użył klucza i wszedł, jakby to miejsce należało do niego, a Veronica szła za nim z tym udawanym współczuciem wymalowanym na twarzy.

„Och, Donna, kochanie” – zagruchała. „Słyszeliśmy o dziecku. Co za tragedia”.