„Wyjdę za ciebie, jeśli zatańczysz to tango!” – zadrwił milioner, ale ona była profesjonalistką…

Nawet kelnerzy przestali pracować, żeby popatrzeć. Czułem na sobie wzrok 200 osób, ale po raz pierwszy od dwóch lat nie przeszkadzało mi to. To było jak powrót do domu. Muzyka nabierała tempa, a my nabieraliśmy tempa wraz z nią. Santiago poprowadził mnie przez serię obrotów, które wymagały ode mnie pełnej techniki. Jego dłonie były stanowcze, ale pełne szacunku. Jego przywództwo jasne, ale nie autorytarne. Jakby zdał sobie sprawę, że tańczę z kimś wyjątkowym i dostosował swój styl do mojego.

W najbardziej intensywnym momencie piosenki znowu mnie położył, ale tym razem było inaczej. Nasze twarze dzieliły centymetry. Widziałam, jak jego źrenice się rozszerzają, a oddech przyspiesza. Było w tym coś, co nie było zwykłym podziwem dla tańca; to było pożądanie. Kiedy piosenka się skończyła, staliśmy w objęciach przez kilka sekund, które wydawały się wiecznością. W sali zapadła absolutna cisza. Potem rozległy się brawa. Santiago pomógł mi usiąść, ale nie puścił od razu mojej dłoni.

Spojrzał na mnie, jakby widział mnie po raz pierwszy. „Kim jesteś?” – wyszeptał. Zanim zdążyłam odpowiedzieć, María Elena pojawiła się obok mnie, a w jej oczach błyszczała duma i troska. „Valentino, kochanie, myślę, że najlepiej będzie, jeśli wrócisz do pracy” – powiedziała delikatnie. Skinęłam głową, puszczając dłoń Santiago. Złapałam fartuch i odeszłam, czując na plecach jego wzrok. Ale coś się zmieniło w ciągu tych kilku minut, coś, czego wciąż nie potrafiłam nazwać. Reszta wieczoru minęła w dziwnej mgle.

Machinalnie obsługiwałam stoliki, ale czułam na sobie ciekawskie spojrzenia gości. Niektórzy szeptali między sobą, inni patrzyli na mnie nowym spojrzeniem, które wprawiało mnie w zakłopotanie. Santiago wrócił do swojego stolika, ale w jego zachowaniu zaszła fundamentalna zmiana. Nie śmiał się już serdecznie z przyjaciółmi ani nie wygłaszał aroganckich uwag. Jego wzrok nieustannie błądził po sali, a za każdym razem, gdy nasze spojrzenia się spotykały, szybko odwracał wzrok, jakby przyłapano go na robieniu czegoś zakazanego.

Około 22:00, kiedy zbierałem puste kieliszki z pobliskiego stolika, usłyszałem, jak rozmawia z kolegami. „Santiago, stary, po tym tańcu zrobiłeś się naprawdę poważny” – powiedział Rodrigo, ten niski blondyn. „To był tylko żart”. „Zgadza się”. Facet w złotych kieliszkach skinął głową. „Nie ożenisz się z kelnerką, prawda?” Santiago milczał przez chwilę, obracając szklankę whisky między palcami. „Widziałeś jej taniec?” – zapytał w końcu. „To nie był fart. To profesjonalistka”.

„I co z tego?” – zaśmiała się rudowłosa. Profesjonalistka w kelnerowaniu. Jej okrutny śmiech uderzył mnie jak policzek. Poczułem, jak znajomy gniew narasta mi w gardle, ale go powstrzymałem. Zbierałem kieliszki, udając, że nie słyszę. „Nie rozumiesz” – kontynuował Santiago innym tonem. „Tańczy lepiej niż jakakolwiek kobieta, jaką kiedykolwiek spotkałem”. „Lepiej niż instruktorki w klubie”. „Lepiej niż Santiago” – przerwał mu Rodrigo. „Mówisz poważnie? Jak na kelnerkę. Przestań ją tak nazywać” – powiedział. W jego głosie słychać było prawdziwą irytację.