„Wyjdę za ciebie, jeśli zatańczysz to tango!” – zadrwił milioner, ale ona była profesjonalistką…

Co masz na myśli? Ruda ją uniosła. O to właśnie chodzi. Santiago gwałtownie wstał z krzesła. To wy mnie wyzwaliście, pamiętacie? Kazaliście mi zrobić na kimś wrażenie. No cóż, misja wykonana. Jesteście pod wrażeniem. Jesteśmy zaskoczeni, że robicie z siebie idiotów, odparł Rodrigo. Zapomniałeś, kim jesteś? Swoją rodziną, swoją pozycją. Moja rodzina nauczyła mnie rozpoznawać klasę społeczną po wyglądzie, odparł chłodno Santiago. A ty najwyraźniej nie. Zapadła ciężka cisza, która sprawiła, że ​​przestałem udawać, że ich nie słyszałem.

Zerknęłam na nich dyskretnie i zobaczyłam Santiago idącego w stronę baru, pozostawiając trójkę swoich przyjaciół bez słowa. Dwadzieścia minut później, gdy byłam w strefie obsługi, przygotowując tace z deserami, María Elena podeszła z zaniepokojoną miną. „Valentina, jakiś mężczyzna cię szuka”. Krew zastygła mi w żyłach. Przez przerażającą chwilę myślałam, że to ktoś z mojej przeszłości, ktoś, kto mnie znalazł. „Wow, Santiago Herrera chce z tobą rozmawiać”. Ulga była tak wielka, że ​​nogi prawie się pode mną ugięły.

Ale potem ogarnął mnie niepokój. Czego ona mogła chcieć? Powiedziałeś mi, gdzie cię znaleźć – na werandzie z tyłu domu. Powiedziała, że ​​poczeka, ile będzie trzeba. Weranda z tyłu domu była małą przestrzenią zarezerwowaną dla pracowników, z widokiem na ogród pełen roślin. To tam chodziliśmy zapalić papierosa albo po prostu zaczerpnąć świeżego powietrza, gdy praca stawała się zbyt intensywna. Zdjąłem fartuch, poprawiłem włosy i podszedłem tam, serce waliło mi jak młotem. Oparłem się o balustradę, patrząc na mały ogródek.

Zdjął marynarkę i poluzował krawat. Wyglądał inaczej, bardziej ludzko, mniej imponująco. „Chciał pan ze mną porozmawiać?” – zapytał. Odwrócił się i zobaczyłem, że jego oczy się zmieniły. Nie było już w nich arogancji; było w nich coś, co przypominało wstyd. „Ja” – zaczął, ale urwał. „Po pierwsze, mam na imię Santiago. Nie musi pan mówić do mnie „pan”, nic mu nie będzie”. Po drugie, przeczesał dłonią włosy. „Chciałem pana przeprosić”. Nie tego się spodziewałem. „Przepraszam, dlaczego?” „Z powodu tego, co pan tam powiedział. To było okrutne i niepotrzebne”.

Nie zasłużył na to, żeby stać się przedmiotem głupiego zakładu. Stałem tam w milczeniu, obserwując go. Wydawał się szczerze zasmucony. Moi przyjaciele wyzwali mnie, żebym zrobił na kimś wrażenie, a ja, cóż, zrobiłem pierwszą głupią rzecz, jaka przyszła mi do głowy. Nie sądziłem, że się zgodzisz, a tym bardziej, że zrobi choćby jeden niejasny gest. Co to było? Niezwykłe. Powiedział po prostu. Gdzie nauczyłeś się tak tańczyć? Pytanie, którego jednocześnie się spodziewałem i którego się obawiałem. Jak mogłem to wytłumaczyć, nie mówiąc prawdy? Jak mogłem mówić o Teatro Colón, o moich latach treningu, o utraconej karierze, nie rozdrapując ran, które wolałbym zamknąć?

„Nauczyłem się tego jako dziecko” – powiedział, wybierając półprawdę. „Moja mama dawała mi lekcje”. Skinął głową, ale w jego oczach widziałam, że wiedział, że kryje się za tym coś więcej. „Tańczysz zawodowo?” „Kiedyś tańczyłem” – odpowiedział szybko. „Teraz tu pracuję”. „Dlaczego?” To proste pytanie uderzyło mnie jak cios w brzuch. Jak miałem wytłumaczyć, że straciłem wszystko? Że moja kariera zakończyła się w okropną noc dwa lata temu? Że nie mogłem wyjść na scenę bez drżenia rąk?