* „Zabraliśmy cię z sierocińca, żebyś nam służyła, a nie żebyś rozmawiała” – krzyknęła teściowa do Ewy.

Nie tylko z powodu jej krótkich, sterczących włosów, które przy każdym obrocie głowy kłuły ją w szyję niczym lodowaty jeż. Była naga przed całym tym systemem, za którego sznurki pociągali niczym lalkarze Iwanowowie i ich przyjaciele, tacy jak poseł Pietrow. Nikt nie zadawał jej pytań.

Jechali w całkowitej ciszy przez całą drogę do stacji. Ta cisza była bardziej przerażająca niż krzyki. Potwierdzała, że ​​wszystko już zostało postanowione.

Jej los został przesądzony tam, w salonie, w chwili, gdy Pietrow wykonał swój szybki telefon. Komisariat policji powitał ją przyćmionym światłem świetlówek, które brzęczało jak stara lodówka. Ściany pomalowano na matowy, oficjalny kolor, a podłogę wyłożono wytartymi płytkami.

Powietrze było stęchłe i ciężkie. Poprowadzono ją długim korytarzem, mijając obskurne drzwi, do małego biura. Stół, dwa krzesła i zmęczony detektyw o matowym spojrzeniu.

Wyglądał, jakby widział już wszystko i nic go już nie zaskoczyło. Nie zaproponował jej miejsca. Po prostu stał i przeglądał jakieś papiery.

„Olga Andriejewna Sidorowa” – wymówił jej imię, jakby smakował coś nieprzyjemnego. Czy więc szantażujemy ludzi? Zniesławiamy szanowanych ludzi? Mówił bełkotliwie, wręcz leniwie. To było gorsze niż krzyk.

Jego obojętność jasno dawała do zrozumienia, że ​​po prostu wykonywał swoją pracę. Rozkazy z góry. „Nikogo nie szantażowałam” – powiedziała Olga ochrypłym głosem.

Przełknęła ślinę. Zostałem upokorzony. Zaatakowany.

Mój mąż ściął mi włosy. Mam nagranie. Śledczy zaśmiał się cicho, nie odrywając wzroku od papierów.

Wideo? Ciekawe, czy złożyłeś skargę na ten atak? Nie. Ale jakaś szanowana osoba złożyła na ciebie skargę. Zastępca szeryfa.

„Że groziłeś publikacją jakiegoś kompromitującego filmu w celu wymuszenia. To kłamstwo” – wyrzuciła z siebie Olga.

„To jego słowo przeciwko twojemu” – śledczy w końcu na nią spojrzał. Jego wzrok był ciężki i pusty. „A teraz daj mi swój telefon”.

To dowód rzeczowy w sprawie szantażu. Serce Olgi zabiło mocniej. Nie poddam się.

„To moje, nie komplikuj tego” – westchnął. „Weźmiemy to i tak. Protokół kontroli, wszystko jak należy”.

Zawołał strażnika stojącego przy drzwiach. Nie było sensu się kłócić. Widziała to w ich oczach.

Z bezsilną desperacją wyciągnęła telefon z kieszeni. Jej jedyną broń. Śledczy wziął go w dwa palce, z obrzydzeniem, jakby to było coś obrzydliwego, i włożył do przezroczystej plastikowej torebki strunowej.

Zapieczętował i opatrzył etykietą. To wszystko. Dowód rzeczowy, stwierdził.

Olga spojrzała na swój telefon w plastikowej osłonie i wiedziała, że ​​to koniec. Film został utracony. Zniszczą go, skasują i nikt go już nie zobaczy.

Wygrali. Następne kilka godzin było jak lepki, mroczny sen. Została przesłuchana.

A właściwie nie przesłuchiwali jej, lecz metodycznie wywierali na nią presję. Śledczy zadawał jej te same pytania w kółko, przekręcając jej odpowiedzi. Mówił o zarzutach, o wyrokach więzienia, o tym, jak łatwo zrujnować życie komuś bez koneksji i pieniędzy.

Nie groził jej bezpośrednio. Po prostu nakreślił obraz jej przyszłości: proces, hańba, a może nawet kolonia karna. „Pomyśl o sobie, Olgo Andriejewna” – powiedział z udawanym współczuciem.

Przyznaj, że dałeś się ponieść emocjom. Że chciałeś tylko pieniędzy. Zarzucimy ci drobne chuligaństwo, dostaniesz wyrok w zawieszeniu i możesz iść do domu.

Jeśli będziesz się upierać, zamkniemy cię na dobre. Niczego nie podpisała. Po prostu milczała, wpatrując się w punkt na ścianie.

Zrozumiała, że ​​to wszystko było tylko grą. Nie musieli jej więzić. Musieli ją złamać.

Zastraszyć. I odebrać telefon. Oni już osiągnęli swój główny cel.

Nad ranem, gdy miasto na zewnątrz zaczęło się rozjaśniać, drzwi biura się otworzyły. Śledczy, który do tej pory jawnie drzemał przy biurku, ożywił się. Wszedł kolejny policjant.

Szepnął mu coś do ucha. Śledczy skinął głową i zwrócił się do Olgi: „Możesz iść”.

Możesz iść. Bez opłat. Bez żadnych papierów do podpisania.

„Nic. Możesz po prostu odejść”. To był strzał ostrzegawczy, o którym mówił.

Jasny sygnał: możemy z tobą zrobić, co chcemy, i nic nam się nie stanie. Wyszła z komisariatu na ulicę przed świtem. Zimny ​​wiatr przeszył ją do szpiku kości.

Instynktownie przesunęła dłonią po głowie. Krótkie, szorstkie, podarte pasma. Nie miała pieniędzy, telefonu ani torby.

Wszystko pozostało w tym domu. W jej poprzednim życiu. Droga do domu była długa.

Przeszła przez Kijów, mijając budzące się domy i pierwsze kilka samochodów. Szła na autopilocie, napędzana jedynie przyzwyczajeniem. To była jej ulica.

Oto ich dom. Duży, solidny, z wysokim płotem. Dom, który nigdy tak naprawdę nie był jej domem.

Podeszła do furtki i wyjęła klucz z kieszeni sukienki. Włożyła go do zamka. Klucz się nie przekręcił.

Spróbowała ponownie. Z siłą. Bezskutecznie.

Pasował do dziurki od klucza, ale nie chciał się ruszyć nawet o milimetr. Dotknęła samego zamka. Był nowy.

Zimna i obca. Wymienili zamki. W ciągu kilku godzin, gdy jej nie było, wymazali ją ze swojego życia.

Wymienili zamki, jakby jej nigdy nie było. Panika zaczęła mi podchodzić do gardła. Pieniądze.

Miała karty bankowe. W małym portfelu, który miała w torebce. W domu.

Ale zawsze trzymała jedną kartę, zapasową, w tej samej kieszeni sukienki, razem z kluczem. Nie było na niej dużo pieniędzy, ale wystarczyło na pierwsze kilka dni. Na hostel, na jedzenie.

Najbliższy bankomat był dwie przecznice dalej. Prawie biegła. Nogi bolały ją ze zmęczenia, ale strach pchał ją naprzód.

Włożyła kartę do slotu bankomatu i drżącymi palcami wpisała PIN. Po chwili oczekiwania na ekranie pojawił się bezlitosny czerwony komunikat: „Twoja karta została zablokowana”.

Spróbowała ponownie. Ten sam rezultat. Kliknęła przycisk „Poproś o saldo”.

Operacja niemożliwa. Karta zablokowana. To wszystko.

To był całkowity i zupełny upadek. Nie została po prostu wyrzucona. Została wymazana.

Odcięli ją od wszelkich źródeł. Bezdomna, bez pieniędzy, bez telefonu, z haniebną fryzurą i reputacją szantażystki, którą Tatiana niewątpliwie już sobie wywalczyła, dzwoniąc do wszystkich wspólnych znajomych. Zniszczyli wszystkie dowody i zostawili ją na ulicy z niczym.

Byli pewni zwycięstwa. Olga błąkała się bez celu. Jej stopy zaprowadziły ją do małego parku naprzeciwko domu.

Usiadła na zimnej ławce, wilgotnej od porannej rosy. Słońce wschodziło, zapowiadając nowy dzień, ale dla niej świat pogrążył się w ciemności. Siedziała, patrząc na dom, który już nie należał do niej, i czuła jedynie pustkę.

Całkowita, wszechogarniająca porażka. Nie wiedziała, jak długo tak siedziała. Może godzinę, może dwie.

Usłyszała ciche, szurające kroki. Ktoś się zbliżał. Nie podniosła wzroku.

Nie obchodziło jej to. Kroki ucichły tuż przed jej ławką. To była ciężka noc, dziewczyno.

Olga podniosła wzrok. Przed nią stała Maria, Maria Iwanowna Kuzniecowa. Ich sąsiadka.

Starsza kobieta, około siedemdziesiątki, o ciętym języku i, jak powiedziała Tatiana, zdecydowanie zbyt ciekawa jak na swój wiek. Jej działka przylegała do ich domu, a okno z kuchni wychodziło prosto na werandę i salon. „Widziałam wszystko” – powiedziała cicho Maria, siadając obok niej.

Nie spojrzała na Olgę z litością. Jej wzrok był surowy, ale było w nim coś jeszcze. Współczucie.

Widziałam to przez okno. I twoją imprezę, i włosy twojego męża, i jak przyjechała policja. Olga milczała.

Nie miała siły mówić. Maria przeszukała swoją starą, zniszczoną torbę. Wyciągnęła coś i podała Oldze.

To był stary, lekko zardzewiały klucz. Mój budynek gospodarczy stoi pusty, odkąd mój syn przeprowadził się do innego miasta. Jest tam wolny pokój.

Na razie ze mną przeżyjesz. Nie możesz siedzieć na ulicy. Olga spojrzała na klucz, potem na Marię.

Nie mogła w to uwierzyć. „Dlaczego?” Maria uśmiechnęła się krzywo. „Nie znoszę twojej Tatiany…”