Zwolnił swoją służącą sześć lat temu. Dziś zobaczył ją na lotnisku, drżącą z zimna, z dwójką małych dzieci. Wtedy chłopiec podniósł wzrok i uśmiechnął się, a cały świat milionera legł w gruzach.

Kobieta gwałtownie uniosła głowę. Jej oczy – te szeroko otwarte, piwne oczy, o których nie myślał od lat – rozszerzyły się z niedowierzania. A potem, w ułamku sekundy, niedowierzanie to zostało pochłonięte przez falę czystej, niczym nieskażonej  paniki .

„Panie Langford?” wyszeptała. Wyglądała jak jeleń, który właśnie usłyszał trzask gałązki. Całe jej ciało się napięło, a dłonie zacisnęły się na dzieciach.

Minęło sześć lat, odkąd widział ją po raz ostatni. Clarę. Jego byłą pokojówkę. Dziewczynę, która pracowała dla niego w jego domu na Manhattanie przez dwa lata, tę, która polerowała jego nagrody i nigdy się nie odzywała, chyba że ktoś ją zagadywał. Dziewczynę, która pewnego dnia po prostu zniknęła. Bez listu. Bez dwutygodniowego wypowiedzenia. Po prostu… zniknęła. Denerwowała go ta niedogodność, ale w ciągu jednego dnia znalazł dla niej nową.

Niepewnie podszedł bliżej. Asystent mruczał: „Proszę pana, lot… pilot…”

„Co tu robisz?” – zapytał Edward szorstkim głosem. „Wyglądasz… inaczej”.

Odwróciła wzrok, a jej twarz poczerwieniała ze wstydu, który sprawił, że po raz pierwszy poczuł dziwny, nieznany mu ból w piersi. Przyciągnęła dzieci bliżej. „Po prostu… czekamy na lot”.

Wzrok Edwarda, wbrew jego woli, powędrował ku bliźniakom. Oboje mieli potargane, kręcone brązowe włosy. Oboje patrzyli na niego z szeroko otwartą, niewinną ciekawością. Dziewczynka ściskała zniszczonego pluszowego misia. Chłopiec patrzył prosto na niego.

A jego oczy… były głębokie i zadziwiająco niebieskie.

Jego  oczy.

Puls Edwarda, zazwyczaj tak stały, zaczął przyspieszać, przypominając chory, paniczny łomot o jego żebra.

„To twoje dzieci?” zapytał ostrożnie i beznamiętnie.

„Tak” – powiedziała zbyt szybko. Ale jej głos, całe ciało drżało.

Edward przykucnął. Był na ich poziomie. Nienawidził być na czyimkolwiek poziomie. Spojrzał na małego chłopca. Twarz chłopca była twarzą Clary, ale oczy… były lustrem. Należały do ​​niego.

„Jak masz na imię, mały człowieczku?” – zapytał Edward ledwo słyszalnym głosem.

Chłopiec, już nie nieśmiały, obdarzył go małym, promiennym uśmiechem. „Mam na imię Eddie”.

Edward zamarł.

To imię uderzyło go jak cios, grom, który pozbawił go powietrza.  Eddie.  Był Edwardem. Jego przyjaciele, jego ojciec – Bóg, jego ojciec – nazywali go Eddiem.

Jego wzrok powędrował ku twarzy Clary. Płakała, a ciche łzy spływały po jej bladych policzkach.

I w tych łzach dostrzegł prawdę.

Wstał gwałtownie, świat zawirował, a wypolerowana podłoga zdawała się usuwać spod niego. „Clara” – powiedział niskim, zduszonym głosem. „Dlaczego? Czemu mi nie powiedziałaś?”

Ludzie mijali go, rzeka nieznajomych. Nad głowami rozbrzmiewały komunikaty. Ale w tej chwili nic innego nie istniało. Była tylko kobieta, o której zapomniał, i dzieci, których nigdy nie poznał.

Usta Klary zadrżały. Wstała, wciągając dzieci za spódnicę, jakby stanowiły zagrożenie.

„Bo powiedziałeś mi, że ludzie tacy jak ja nie pasują do twojego świata” – wyszeptała głosem ochrypłym od sześciu lat bólu. „A ja ci uwierzyłam”.

Jego pierś się ścisnęła. Przypomniał sobie. Słowo „ przypomniał sobie ” było zdradą. Nie tylko zapomniał  ; on  to pogrzebał  .

Wspomnienia powróciły, niechciane i gwałtowne. To nie była zwykła kłótnia. To było sześć lat temu. Jego ojciec właśnie zmarł. Wybuchł skandal korporacyjny, grożący zniszczeniem wszystkiego, co zbudował.

Był w swoim gabinecie w penthousie, z kieliszkiem whisky w dłoni o 10 rano, a miasto w dole było szarą plamą.